ENTREVISTA A LA POETA CANDELARIA ROJAS PAZ (TUCUMÁN)

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https://www.youtube.com/watch?v=l_KCmtQSgc0

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

CANDELARIA ROJAS PAZ (TUCUMÁN)
POEMARNOS

Acariciar la luz
con la noche adentro.
Desarmar el lenguaje de los ciegos
bajo los párpados.
Hacer conjuros
en la negrura del idioma.
Poemarnos 
tanteando el vacío
mientras una canción
nos cose luciernagas en la carne.

EL HIJO DE LA LAVANDERA

Un sauce amable y cansado en tu pelo ,
el olor a lavandina florecida entre las líneas de tus manos,
las horas de espalda curvada 
en que estabas con tu sonrisa de madre
cosiéndome la tristeza del ruedo 
que se aferraba a mis tobillos que crecían...
Agua y jabón debajo de tus parpados 
y la mancha abierta en la mollera del techo .
Tus silencios callaban la escases del pan
en el costado mas flaco de la casa.
No elegí ser el ingeniero 
para irme del patio de perros huesudos
aullando con nosotros bajo la luna,
no leí libros para entender la maquina
que no te quito los cayos.
Solo intente abrir un universo seco
para la humedad desesperada
que se quedo atorada bajo tu piel.

-HAGAMOS PAN , ABUELA-

 
Arar la ceniza
que ya dejó el vuelo 
….alas de paloma que yacen sobre el barro.
Cantarle a la brasa con el hálito 
de tu memoria de humo.
Cayo y madera 
beso de dolor encendido.
Pizca de masa 
atorada en la uña cortita.
Contracción de tus vertebras
en la ternura que soporta
el calor de los años sobre el rostro.
Amasamos la tarde
una mañana cualquiera,
tu tarde en alpargatas,
la prehistoria del sol
desde tus ojos.
Blanco y blando
enharinado almanaque sobre la mesa 
tu puño cerrado
revolucionario golpe
contundente grito de nudillos 
que nunca salieron a manifestar.
¿Sabe leudar
el corazón
en estacionario signo?
Hagamos el pan
el amor de los días venideros
hagamos pan
para el festín de las bienvenidas.
Alguien vendrá a buscarte
y no sabrás…
Las hojas de tus plantas
desparramadas en el patio 
muerden tu luz
envidiosas 
convencidas de tu eternidad
que se mezcla con el aroma agridulce
que viene desde el hueco de este horno
casi 
como un presagio.

LOS HIJOS DEL FORENCE O FISONOMÍA ABSURDA

Solíamos hacer barquitos en las tardes de verano.
Bajo la lluvia la silueta de ese cuerpo 
en la hoja traída 
de la oficina de la morgue
se hundía como cualquier muerto
no flotaba
no había cuerda ya
ni marcas.
La lesión se purificaba en el correr del agua
el cordón raspaba el peqeño rio
y el papel desarmándose
se llevaba todo el miedo y los porqués.
Éramos los hijos del "Forense"
la extraña profesión
el péndulo que atraviesa el terror 
y vuelve a lo cotidiano
esperando que un designio del universo
detenga a la muerte
o al humano muerto en vida.
Un montoncito de espacio blanco encerrado 
en una silueta desnuda de frente.
otra de costado
tiesa
recostada
entregada a la ternura de una niña jugando a diseñar
flores en la Antártida
poleras para apretar el grito
una ropa interior
a prueba de balas.
Una masa corporal ausente.
El hueso roto era esa marca
y ese ojo azulado
aurora boreal
mancha de mate cocido a la tarde
y el borrador de la tarea
cosquilleaba los pies
de aquella figura muda
que contenía las risas de un pasado ya perdido.
Quién llevará esa huella?
Para qué la carne vacía?
cabe tanta muerte en ese espacio?
Eran mis preguntas con el pajarito sin trino
en mis manos.
Supe temprano
en el amanecer de todos mis temores
que esa fisonomía esbozada
era 
el registro del horror.
Formulario que no servia para nada mas
que para verificar los huecos.
Pinté vestidos y camisas
Corbatas
Polleras
Delantales
Corpiños
Tetas
Bigotes
Trenzas
Uñas
Pubis
Ombligos
Zapatos
Todo inventado
para una fisonomía absurda.
Nada tenia que ver con el cuerpo que conocía.
Lo supe después
mucho después y aun no me reconozco.
Me han crecido palabras al borde de la sombra de mi silueta.
No tengo padre que me traiga 
hojitas para colorear.
No tiene sentido la célula inerte...
Sueño sonrisas dibujadas
en pieles tristes.
Haciamos también avioncitos
por las tardes de agosto
un planeador hecho
con ese rectángulo blanco 
y un ser sin labios y sin ojos
que le acercaba mi mensaje a Dios 
o que huía del infierno
de donde había salido
y por segundos
me llevaba.

ESTA AUSENCIA

Esta ausencia 
está preñada de olvido.
Hice el amor
con la soledad mas despechada,
transpiramos todos los jardines,
también los días sin gloria.
Nacerá el suspiro huérfano
jugará a las escondidas
con tu sombra.
Le tejeré nido de pensamientos
abrigo colorido en el pecho.
Ningun pájaro 
le cantará canciones
con tu presencia dormida
pero yo
susurraré melodías sin final
para acunar al vacio que te nombra.

UN GRILLO Y VOS

La noche de este país

se duerme con el ojo blanco
acunándole la impotencia.
Un militante de las cuerdas
eligió suicidarse justo hoy
tirádose a su propio vacio,
muelo partituras en su nombre
sin entender el sonido de los solos
y me duele más que nunca
el abrazo partido.
Ha quedado la esperanza
que ronca
entre pancartas desteñidas.
Tanta ausencia y tanto hambre...
y sin vos 
aqui
la revolución 
es apenas la sombra de un megáfono.
En ritmo de redoblante 
suena ese sonido filoso
y te trae del mas allá
ese allá del no se dónde
y yo sin brújula ni antenitas.
Sordo corazón
mensaje penitente
secuencia moribunda.
Vamos crecidos en letanías
o a salvarnos en multitud.
La osamenta de este dia
me trae recortes 
de una marcha fragmentada
pero que sabe de nosotros 
resistiendo al desencuentro.
Tengo ganas de hallarte otra vez
con el puño en alto,
aunque lleves la mudez
de la derrota.
Te espero
como este grillo
que aprendió
ante la lejania de la luna
a aullar 
con las patas.

DE BLANCO

De blanco estoy desde hace tiempo,

no por novia ni pirpinto,
ni nube ni paloma....
Caminé por la plaza con otros blancos. 
Sobre nosotros la trémula mancha 
de los ojos que no entienden
el color del azahar 
ni su aroma, 
no saben de llenar aulas 
de jardines y huertas, 
no ven la clavícula empolvada de tiza, 
la madrugada con insomnio, 
el alquiler que sube y los hijos 
contando rodajas de atardecer
entre mi ausencia y el reloj que no alcanza.
Llevo la vocación bajo las uñas 
hace varias décadas 
y un tarco crecido hasta el cielo 
en el patio desparramado de niños.
Tejo sobre el pizarron 
caminos posibles ...
tan posibles como el blanco impecable 
que ahora amarillo. 
Soy luna que mira de frente a la noche. 
Marcho porvenir 
sin razón alguna para muchos. 
La mía 
apenas una excusa 
de rodar el cielo a oscuras 
trazando estelas de dignidad
en la marea de espuma 
blanca 
como la suma de blancos 
que hoy caminan. 
De mar me vi este dia.
El agua 
ola tras ola
roe la piedra 
para crecer.

ASI TE ESPERO

Te espero desde antes de nacer

con la boca del bigban
y el beso en explosión inconmensurable.
Constelación cercana y láctea sos,
y mi espera es 
puntillismo blanco sobre lo negro
ternura mistica 
en lo profundo e incomprensible
del universo destetado
en su dolor de huerfano sin madre
solo con un padre dios golpeador
en su soledad iracunda.

Construí rezos de olvido
para tenerte en este altar
con velas encendidas
de todos los recuerdos.
Pero volvés en algun descuido
de un cupido desnutrido y desmayado
en estos tiempos de pais
con hambre y sin trabajo.
Volvés
desterrando toda oscuridad
para despues
dejarme otra vez
el reflejo de la luna
en la lágrima
estancada.