sábado, 13 de mayo de 2017

ENTREVISTA A JOSEFINA ROZENWASSER (BUENOS AIRES-CANTAUTORA)

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https://www.youtube.com/watch?v=XN7FW3W1ekU


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

JOSEFINA ROZENWASSER (BUENOS AIRES)

http://www.josefinarozen.com/




ENTREVISTA AL POETA ESTEBAN CHARPENTIER (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=JCC25-rc11s


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  ESTEBAN CHARPENTIER (BUENOS AIRES)

MERCY

¿A dónde vas?
¿Dónde me llevas
con tus barcos de humo
y los enseres melifluos del tiempo?
No sumes más migajas
a mi espíritu hundido.
Cualquiera puede mirar.
En mí los fondos.
La necia esgrima de estos verbos.
Los avatares que me provocó el silencio.
No está de más que me persigne.
Quiebro así tu manera de retenerme.
Los sortilegios rutinarios de tanto desencuentro.
En la cadencia suave de tus sienes
que inducen lentamente hacia el olvido.
Adagio en el sol,
Dame esta vez una señal
Dime
si en la bitácora de tus milagros
existe un puerto con mi nombre escrito.

ARTE POÉTICA 
Me urge escribir este poema
aunque las palabras no sean por lo común
la mejor manera de decir las cosas
pero la fatiga inconmensurable de cargarlas
cuando se han gestado
avejenta mi espíritu
por eso me jacto de no dominarlas
Digan lo que digan los demás
Espero nunca saber escribir lo que debiera
ponerse oportunamente por escrito

Y así, una vez por mes
salgo a comprar flores de regalo
para poder expresarme de otra forma
digo lo que otros ya han dicho, entrecomillo,
para eximirme de culpas y entreveros

Pero entre urgencias y malabarismos
Alguien debería ponerse un poco severo
Porque la poesía,
es sólo un relieve del silencio.

miércoles, 3 de mayo de 2017

ENTREVISTA A LA POETA MARGARITA RONCAROLO (CORDOBA - BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=S-dF3b-1voE

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MARGARITA RONCAROLO (CORDOBA - BUENOS AIRES)

"Me voy a desenterrar por el lenguaje"

no ocurriendo/ otra cosa
bla bla blando
que este presente
continuo
democrático
pobre
confirmando /todo lo dicho / y escrito/ hasta ahora
no encontrando mi palabra  la paz
en ningún lugar

ni paz ni fugaz ni solaz

volución!
el grito que había dado unos cuantos versos antes
tardó en llegar.

Hay que conformarse con lo que es posible

(pensar por ejemplo que andando el carro/ se acomodan los melones)

aunque hasta dónde dejando uno / que nos sigan cosando?

ENTREVISTA AL POETA JEREMÍAS VERGARA (NEUQUÉN)

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   JEREMÍAS VERGARA (NEUQUÉN)

Recuerdo De Un Padre
Te recuerdo a ti
en el bosque cabalgábamos.
Recuerdo la niebla que posaba sobre la maleza,
la montaña nublada.
El bosque verde nos albergaba
con su vida.
La niebla acariciaba nuestros rostros
con su esencia, 
el olor de la mañana.
Recuerdo nuestro reino
tú me lo mostraste.
Recuerdo tu rostro orgulloso
tus ojos como el agua cristalina,
tus cabellos los rayos del sol
como nuestro dios tu barba.
Recuerdo cabalgar a tu lado,
tu zaino las estrellas lo llamaron Bronco,
bufaba y galopaba,
su sangre pura así lo demandaba,
un animal divino.
Recuerdo galopar a tu lado
cuando los gritos de la muerte
vinieron por nosotros,
ver la sangre atravesar la tierra.
Recuerdo las sombras,
aspecto humano y en sus rostros la cruz.
La sed de sangre
pintaba las líneas de sus harapos,
líneas gruesas rojas.
Recuerdo a ti empuñar la espada
defender a tu gente, dar la vida.
Recuerdo verte marchar
a la altura de las rodillas 
de una hombre normal,
a la altura de un perro chacal,
intimidarte jamás aún así
¡Jamás!
Recuerdo tu mirada
tus ojos diciendo la verdad,
que pronto ya no estarías.
Recuerdo verte partir
sin miedo.
Recuerdo verte marchar
con tus ojos firmes, con tus labios secos,
sin gotas de rendirte, con tus cabellos dorados
con el sol a tu espalda.
Tú sabías de mí
lo único por lo que nunca te rendiste.
Recuerdo ver marchar
a mi pueblo bajo la cruceta.
Encadenados, humillados
arrancados de su tierra
como brote de mala yerba,
solo por creer diferente
bajo la mirada alta de los cerdos.
Cerdos de sotanas, 
sotanas que pintaban de negro,
que por dentro alimentaban sus demonios.
Ahora recuerdo ver tu cuerpo
aún parecías de pie
solo las rodillas te mantenían en oscilo.
Empuñabas el acero
estaban tus dedos llenos de muerte
sin aliento.
Recuerdo tu amor,
tu cariño paterno,
un ejemplo para mí.
Un funeral digno.
¡Un funeral de rey te di!...
Te dejé partir
ardías con la madera,
hacia el fin del mar.
En la roca escribí
en el menhir,
tu nombre y el de tu corcel,
las runas dirán quien fuiste.
Ahora ve a Valhala,
¡Cabalga!
En el bosque siempre te recordaré
entre los árboles te veré
tu potro te cargará ve a Valhala
tranquilo, con la paz
con la paz en que te fuiste.
Recuperaré lo nuestro,
tus tierras, nuestra gente.
¡Ve!...
Que las runas dirán quién fuiste.
¡Ve!...
Odín espera por ti,
¡Ve!...
No te preocupes por mí,
mi corta edad me lo ha mostrado
aún mjolnir bajo mi ropa esta,
cuida de mí
el dios del trueno,
la cruz quebrará pronto.
Oscila, cae, ellos mismos
sus fieles, sostienen la máscara
¡Falsos!...
Solo la riqueza aman,
ellos son los bárbaros,
mueren por limosna
matando a los infieles.
¿Por qué amar sus creencias 
cuando tenemos las nuestras?
Mueren por un dios,
un dios que los abandona
¡Escúchame!
Arde su morada
está cumplido y no fue el rayo,
fueron ellos mismos.
Recuerdo lo que me has enseñado
el amor a mis creencias,
el amor de un padre.

ENTREVISTA AL POETA LUIS COMIS (CABA/ TIERRA DEL FUEGO)

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https://www.youtube.com/watch?v=1QQdt-UD3Lo


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LUIS COMIS (CABA/ TIERRA DEL FUEGO)  

IV

la lluvia es siempre vida/
hasta la muerte se moja los pies

VI

un pájaro es una jaula nevada
en él habita el viento del sur
le abriré el pecho hasta que
         aprenda a volar



ENTREVISTA A LA POETA GABRIELA RIVERO (SANTA FE- TIERRA DEL FUEGO)

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https://www.youtube.com/watch?v=GV4mfS2yRDI

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GABRIELA RIVERO (SANTA FE- TIERRA DEL FUEGO)

Molinos.
Miro hacia abajo,
en las profundidades todo rima
no le  piden razones a las lágrimas.

Lágrimas  saladas,
ácidos cerrojos   en tus labios.
Llaves de azúcar en los míos.

Las lágrimas no me mojan,
humedecen   el espacio vacío
 empujan  al infierno los relojes.

Me obsesionan los molinos
pero  el amor puede ser
más  salvaje que el viento.

Amaneceres.

Intentan cuestionarme la existencia de los amaneceres.
Sé bien que existen.
Tanto como el silencio de la lluvia en el asfalto,
como el aroma que se exhala después de volver del fin del mundo.

Existen.
Como los amores que nacen predestinados al fracaso,
como las montañas que se visten de sangre,
anunciando la muerte de la luna.

No podrán convencerme.
Lo sé, cuando la oscuridad que me puebla,
produce un fuego especial,
que enciende la luz que te habita.

A veces me acosan dudas.
Quisiera incluso la certeza de nuestra existencia,
y entonces estiro el brazo,
intento tocar el mar cuando el sol despierta.

Me encandilo,
y al abrir los ojos, descubro que la pequeña sonrisa
que se dibuja en tu mirada,
promete algo tan maravilloso,
que es imposible,
que el amanecer no exista.


ENTREVISTA AL POETA MARCOS SILBER (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=ueXqQCR4XKk


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

    MARCOS SILBER (BUENOS AIRES)

1911
Lo veo.
Desde la borda del poema lo veo.
Catorce años tiene el que va a ser mi padre.
Viene en el “Arlanza”. No me ve.
No tiene rostro la tierra que lo espera.
Avanza la nave que muerde aguas de extraños idiomas.
No lee ni escribe el que va a ser mi padre.
Helado trae el dibujo de la letra.
Oigo el naufragio de sus vapores de adentro
y su silencio me da de garrotazos por la cabeza.
Grandotas tinieblas le bailan alrededor.
Duele el frío sobre la cubierta.
El muchachito no me ve pero me dicta:
“congoja”, apunte la palabra “congoja”, hijo,
y apunte “susto”, y no deje de apuntar “soledad”.
Una palabra de lana vuela hasta su cuello,
otra de abrigo desciende sobre sus hombros.
No lee ni escribe el que va a ser mi padre.
Respira un verde aire de consuelo
cuando me sueña escribiendo
en su sueño de más felicidad.
Y detiene el que será su forzado carro de labor
para dictarme: apunte, hijo,
la palabra “trabajo” y “techo” y “cama” apunte
y tambien “sopa de pollo
con sus flotantes monedas de oro”.
Lo veo. No me ve.
Le oigo: “tome mi mano, hijo,
guíela,
escríbamos”.

Puesta en escena 

Llega la luz y se hace;
después de recordarse aparece la mesa;
la vajilla – la de las fiestas – se muestra
al cabo de un fogonazo de silencio.
El fuego del hogar se cita a si mismo,
y no se hace rogar.
Desde la oscuridad avanzan los abuelos
en retratos complacidos y sonrientes.
Entre bambalinas, tomados de las manos,
dos que se amaron y se aman,
esperan;
no entrarán todavía en escena,
aún debe llover.