sábado, 21 de abril de 2018

ENTREVISTA A LA POETA BÁRBARA ALÍ (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=qg19N5bPoro&feature=youtu.be

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

BÁRBARA ALÍ (BUENOS AIRES)


Es sábado
la casa está limpia
y las ventanas abiertas
de par en par
la planta cuelga
fresca y liviana
del lado de afuera
casi parece una bendición
poder  mirar con tanta calma
lo que se mueve
tan lejos
de tus manos.

*
El carnaval no es nuestro
es de los que saben
tirar la espuma y quedarse con el pomo vacío
en la mano
de los que no le temen al calor
a sacarse la ropa y quedar desnudos
es de los que creen que ya es mañana
mientras tanto vos y yo, por separado
elegimos el desvío
el camino rápido hacia casa
escribimos en nuestros cuartos
sobre la espuma
a la noche soñamos con nubes
nubes duras y fijas
que no se deshacen
tan rápido.

*
Fueron las plantas
que crecieron sobre
la ventana
hasta tapar la luz
postergabas día a día
la poda
dejabas para mañana
el remedio
para combatir los insectos
que de noche
no te dejaban dormir.

Sabías que tenías
que colocarte
a un costado
de la corriente
que el agua trae restos
que no pueden ni deben
servir de alimento.

Cuando te quisiste acordar
ya todo estaba adentro
y empezaba a dibujarse
la mancha
que había dejado el agua
a su paso.

¿Habrá alguna forma
de que algo pase
sin dejar su huella?

*
¿Es el tiempo
como el viento
que arrastra polvo
y opaca
la claridad
de los vidrios
impide ver
más allá?

¿En qué idioma
está escrito
lo que está
tapado
por la mancha?

¿En qué lengua
se escribieron
“padre”
“cuerpo”
“camino”?
  
¿Con qué palabras
narrar la niebla?

Sólo emergen
onomatopeyas
como una posible
traducción.

domingo, 15 de abril de 2018

ENTREVISTA AL POETA ROBERTO ESPINOSA (TUCUMÁN)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=sQHToP-N6cM&feature=youtu.be

                                          PH Juan Paolini

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

ROBERTO ESPINOSA (TUCUMÁN)

Pedacitos

“Tu palabra recorre todo el espacio
y llega a mis células que son mis astros
y va a las tuyas que son mi luz”.
Frida Kahlo

Cuando ella junta pedacitos de vida
entre sus manos,
su corazón aletea bajo la lluvia.
Ella ovilla los sueños en un rincón.
Rueda por las geografías del instante.
Esconde la tristeza en los bolsillos de las gotas.
Mojada de ternura, sus dedos repasan la pasión
por la piel de la memoria.
Ella rehila el amor detenido entre sus pechos.
Cosecha la luz entre las hojas de un sauce,
desplegando un arco iris en su cuerpo.

Van Oise

Domingo, 27 de julio de 1890. Auvers-sur-Oise.
Soledad, angustia, locura, desamor
le van descentrando los ojos del alma.
Por la tarde salen sus pasos.
La muerte trastabilla en los trigales.
Graznidos de cuervos estropean el silencio.
Pensamientos agitados deambulan
sin brújula.
“Querido Theo: Nosotros, los artistas,
no somos más que cántaros quebrados...”
Preguntas sin respuestas.
El cielo gira en sus pupilas.
Nubes se sientan en su frente.
La sangre bulle.
Una pistola danza nerviosa entre las manos.
El gatillo cede.
Reventón de pájaros en el trigal.
La bala desacomoda el corazón.
En el campo que se abre como mano tendida,
ha comenzado a respirar el verano,
mientras los pinceles de Vincent van Gogh
siguen inundando la eternidad.

Acordes de Baco

Esa mano que se aprieta,
que abraza soledades.
Ese poema escanciado
en la boca de la noche.
De una mujer.
En el ombligo del silencio.
Ese bandoneón apiadado en tangos
que alborota carcajadas y desdichas.
Desvelos asombrados en canto.
Insomnios atropellados en una esquina.
Alegría estallada en una mesa fraterna.
En los acordes del vino,
el tiempo se confiesa
con la vida.
El amor
y la muerte.

1976

La patria es una canción
que se cuelga de mi piel
para proyectarme la dulzura de la entrega.
Aída Villegas

Sombras. Presagios. Nocturnidad.
Sirenas bailan su locura en la desesperanza.
Gritos. Golpes desgarran el aire. Las utopías.
Se desmiembran los sueños. Botas. Fusiles.
Capuchas. Picanas. Taladran la carne.
Las manos. Los ojos. El silencio.
Ecos de muerte intoxican la inocencia.
La arrastran al pozo de la nada.
Vendas que apelmazan el dolor.
Alaridos de mujeres, hombres,
adolescentes perforan el alma
de una noche inacabable.
Pañuelos reclaman aullantes
ausencias en comisarías. Plazas.
Despachos militares.
Cuerpos inertes. Con vida.
Caen con tobillos empedrados en ríos.
Diques. Fosas comunes.
Un pueblo bajo sospecha. Indefensión.
Electricidad que estalla vaginas.
Bebés de madres muertas que se venden. 
Se regalan.
Fusilamientos. Simulacros.
Tortura que guadaña ideas.
Sentimientos. Quimeras.
El holocausto tiene el sello de los dueños 
de Dios. De la patria.
Algo habrán hecho, es el argumento.
Argentina es derecha y humana,
dicen militares. Marinos. Aeronáuticos.
El que piensa distinto, desaparece.
Miedo. Terror. Sepultan la luz en los corazones.
Entierran la vida. 
1976. La libertad es un colibrí ciego
que aletea desamparado en el horror. 
En la muerte.




sábado, 14 de abril de 2018

ENTREVISTA AL POETA JORGE CASTAÑEDA (BUENOS AIRES/ RÍO NEGRO)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=3vSARYRr-AY&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

JORGE CASTAÑEDA (BUENOS AIRES/ RÍO NEGRO)

PATAGONIA SOY

Patagonia, soy distancia,
nevazón y pedregal.
El pecho blanco del ñanco
suerte tal vez me dará.

Patagonia, soy silencio
del coirón y chacayal.
El viento se hace cenizas
bajando del salitral.

Patagonia, soy michay,
cumbres, menuco, escorial:
un cerro más otro cerro
¿destino, dónde estarás?

Patagonia, soy vertiente
de agua pura, manantial;
picada abierta en la estepa,
sol ardido y arenal.

Patagonia, soy basalto,
mallín, guanaco y guadal.
De piedra son mis silencios
y de pircas mi soledad.

Patagonia, soy gaviotas,
señoras del litoral.
Rastrillada de las lanzas
¿mi tierra cómo olvidar?

En el Sur busco mi Norte,
su impronta prendida está.
Patagonia soy, meseta,
bajos, cerro y salitral.

PAISAJE Y MOMENTO

Cuando camino en la tarde
buscando un poco de sombra,
tu verde llevo en el alma,
tu arroyo me cuenta cosas.
Cuando camino en la tarde
buscando un poco de sombra.

Caminito de las plazas
¡qué verdes están las hojas!
Hay en todo tu paisaje,
bellezas que nadie nombra.
Caminito de las plazas
¡qué verdes están las hojas!

Cuando transito mi pueblo
mis inquietudes reposan.
Hay una calma serena
en el arroyo y en la fronda.
Cuando transito mi pueblo
mis inquietudes reposan.

Hasta el azul de tu cielo
tiene un algo que enamora.
Soy parte de tu paisaje,
contigo paso mis horas.
Hasta el azul de tu cielo
tiene un algo que enamora.

Valcheta mi pueblo chico
contigo paso mis horas.

CANCION PARA MI RIO

Quiero mojar mis manos en el río
de agua fresca bajando del Limay.
viajar en las lanchitas por sus aguas,
buscar el sol en su boca de sal.

Nostalgia del Río Negro en la comarca,
de frutas y manzanas me hablará,
su corazón perfuma en las riberas,
como mis penas sus aguas se van.

Quiero dejar mis horas en tu cauce
hablando de mis cosas al pasar.
Me saludan los sauces y los mimbres
y esta vida con ganas de soñar.

En la arteria de tus aguas quedaré
y en tus olas su espuma de cristal,
como pasa el caudal de tu corriente,

pasan también mis años que se van.

IV

(Paráfrasis de un Sutra)

Este  mundo es tan fugaz
Como una estrella que se apaga
Al amanecer.

Es como una burbuja en las aguas
De un arroyo.

Como el destello brevísimo
De un relámpago
En una noche de tormenta. 

Este mundo es un farol
Tintineante,
Un pabilo que humea,
Un fantasma
Un sueño efímero y
Nada más.

Así es mi vida
Y así fue y será
La vida de los hombres
Sobre la tierra.

¡Cuánta orfandad! 

VIII

Soy el mismo que antes fui.
Y mañana ¿qué seré?
Quién lo pudiera saber.

Ay, pobrecito de mí.

XVIII

Entre lecturas y libros
Entre trabajos y afectos
Entre sueños y delirios
Entre asuntos y proyectos
Pasa la vida.

Como una mujer esquiva
Como un aroma de acacias
Como una risa festiva
Como una dulce fragancia
Pasa la vida.

Con rosas y con espinas
Con sus más y con sus menos
Con desgano o con  prisa
Con dolores y tormentos
Pasa la vida.

Y yo sentado en la puerta
Como a una novia la espero

Sin sobresaltos ni prisas.