jueves, 31 de agosto de 2017

ENTREVISTA A LA POETA JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=6bE-81YBONI


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)

RUTINA
Después del calor,
La hoja en blanco
es
una sombra apenas dibujada
con la espuma del detergente
sacrificado por la esponja
que viene a romper
la rutina
de los renglones no escritos

INVIERNO
El crujir de las hojas
con su amarillo intenso
las palomas buscando migajas de pan
una pareja sentada prometiéndose
amor,
aunque se olvide luego de la medicación
porque la memoria se vuelve frágil
porque la memoria  aunque  frágil
se repite como un zumbido
y resiste
y encuentra la forma de amar
de encontrarse
de mirarse
en los ojos de un muro
en los ojos cálidos del sol
en los ojos de miles de gotas de lluvia
y otra vez la promesa retorna eterna
al banco de la plaza
a las palomas
A las manos cálidas que tejieron
ese instante .

PATÍBULO
Los huesos quebrados
bajo una sombra que crece
en el atardecer de este limbo
baile patético el de tus pies desnudos
buscando no caer

MEDICACIÓN I
Violenta el guardapolvo manchado
con sangre
Violenta el frio en los pies descalzos
de un pibe
Sobre todo ME violenta
Me violenta el hambre en el comedor
Me violenta las miradas perdidas en fila
mientras se caen los mocos de los resfríos mal curados
Me violenta sobre todo
cuando tiemblan
cuando están desencajados
cuando el cuaderno y el lápiz  pierden sentido
cuando los pantalones quedan cortos
cuando los guardapolvos
se siguen manchando
Cuando tengo que pegar varias piñas al aire
 para no desarmarme
Para poder leer un cuento
para que no se den cuenta
que se me mojan las pestañas
Y que puedo leer muchos trabalenguas
sin equivocarme
 porque ellos saben que ese es mi don
 "calmarles el almita leyendo
 mientras trato de que no se quiebre la voz
porque los trabalenguas son rápidos
porque la poesía sabemos que sana
porque la poesía se lee pausada
 con ritmo
porque ese es mi don leerles
para calmarles el almita
mientras seguimos teniendo frio
seguimos con  hambre
Mientras me sigue violentando
Y mientras me siguen medicando.

SOMOS PUTAS
Las PUTAS raras veces tenemos contacto con las palabras
con el verso
con el poema
Más bien tenemos la espuma en la boca
La rabia echa nudo en el estómago
que después anuda el cuerpo
Las PUTAS nos disfrazamos de sonrisas mal redactadas
Nos miramos con los ojos de los otros
 que nos miran con ojos de alfiler
 No somos poetas ...
Si usamos a la poesía
La prostituimos,
la sangramos,
la sacamos de la estructura
para llevarla a las camas más sucias,
la vomitamos,
la burlamos,
 la ponemos bajo ese campo de concentración
 para torturarla
que reviente,
se esparza,
Y al fin sea
SOLO CUERPO.

EN UNA ESQUINA CUALQUIERA
Mientras la ciudad
se despierta,
Lentas
bostezan las persianas,
y se despereza,
Se levanta de a poco,
busca la ropa a tientas,
ciega aún,
sale a caminar
sale  al encuentro con ellos
que  se hallan en una esquina cualquiera,
suelen juntarse en cualquier esquina,
algunos  salen del subsuelo,
se mimetizaron con la  noche,
ahora se abrigan con las primeras luces del día
A veces entre los azules, a veces en el verde…
Al llegar el mediodía,
van en busca del almuerzo ,
quedaron en reunirse
como siempre en cualquier esquina.
Como todos los días
Algo debe quedar en los basurales,
habrá tirado alguien un pedazo de pan duro?
O tal vez el tan ansiado hueso.
Era de esperarse,
otra vez no hay nada.
La esquina se transforma en un lugar vacío,
Hay que salir a recorrer,
caminar un poco,
entrar de incógnito en algún supermercado,
mirar con ojitos tristes a los transeúntes
uno  se apiada y le tira algunas sobras .
No alcanza para todos,
-somos muchos- piensa una.
Cada cual se procura su alimento,
Lo necesario pa’ seguir tirando.
Abunda la comida podrida,
el agua estancada,
olor a ciudad olvidada.
En el norte la siesta es sagrada,
cada uno vuelve a su lugar,
algunas mujeres vuelven a “la ciudad oculta de la cava”.
Otros al tanque.
Otros a un lugar cerca del río.
Alguno seguirá en la vereda con los azules.
Todos duermen,
El sol que los abrigaba ahora los tumba,
Se despiden  indiferentes.
Otro atardecer en el imperio del verde,
vuelven a juntarse en una esquina cualquiera.
La ciudad los atropella. Los invade.
Esta vez quisiera tirarme
en el pasto ,
y ser como ellos, dueña de la calle.
Un poeta callejero me dijo una vez:
“Los perros son dueños de la calle, y los gatos
de la cornisa”

LUNA DE ARRABAL
La luna está hecha de pan y miel,
la luna que observa desde su cuna de estrellas,
me revela un secreto
de pan y miel ,
un secreto en forma de canción de cuna
que me arropa mientras todos se devoran su falso color
porque la luna nunca se puso roja
la luna está hecha de pan y miel.

BAUDELAIRE
Y en la sordera infinita
sobre el carbón rojo que
dibuja la voz temible
que azota el cuerpo y va bailando
sobre la muerte
¡ Oh belleza macabra!
¡ Oh belleza del barro!
Aquí estoy.






jueves, 17 de agosto de 2017

ENTREVISTA AL POETA VICENTE ZITO LEMA (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=K22avVMaKWQ


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

VICENTE ZITO LEMA (BUENOS AIRES)

DESAPARECIDOS
Ese hombre esa mujer no tienen rostro
No tienen nombre (no son más que la cresta
de una mar de ventura y nueva
que penetra en la frontera de piedra
apenas espuma
que con los vientos regios
siempre vuelve)
Un grito se alza en la noche brilla
en la espesura del silencio decae
fugaz
Después la sorpresa que abate la resistencia
sin milagro el tamaño
de la herida
por el suelo ropas / fotos / libros rotos
una cartera vacía
El coche avanza por la calle impune
nadie lo detiene
todos saben
Ese hombre esa mujer atados transpiran mucho
respiran mal
la pesadumbre el miedo
se ahogan
tiemblan
En ese mismo momento sucede
en el mundo la belleza
encuentros fortuitos / deseados / los instantes
perpetuos de la vida
Una niña en la puerta de su casa dice adiós
la gota de lluvia choca contra sus labios
hay un estallido de luciérnagas salvajes
hay un desierto de esmeraldas fundidas
Y de pronto la gran estrella polar la cruz del sur
al oeste la vía láctea
toneladas de arena incandescente
el pequeño universo que un rayo de luz
recorre en 300.000 años
Todo el cielo es una sinfonía de promesas
Pero ese hombre esa mujer no tienen rostro
ni ojos ni oídos para las glorias
Se abre una puerta
A sus espaldas queda la ciudad del corazón dormido
Una ciudad vencida
Los secretos del crimen del
horror se repiten en voz muy baja
Pero ellos
ese hombre esa mujer ya desnudos
los escuchan
vienen del techo del piso de las
paredes
están a su lado
crecen como flores negras malditas
como hongos pestilentes crecen
Los escuchan ¿son humanos?
¿Son humanos esos juramentos fieles de más dolor y
esas risas que les responden? (¿qué perversa alegría
qué perturbada detención de la historia
ocurre tras esas risas?)
Y ahora el frío y ahora la ebriedad
de una mala sentencia cumplida lentamente
día a día
sobre sus carnes abiertas (¡Y qué del alma! ¡Qué
de esa inocencia primera que fue quebrada!)
Ese hombre esa mujer sin fuerzas sin aliento casi
la venda que los cubre el piso que los recoge
su orín su fecalidad la oscuridad tremenda
ellos sueñan
Ese hombre esa mujer cualquiera de nosotros
ni vivos ni muertos
ni cielo ni tierra
ni siquiera oasis
apenas la precariedad del recuerdo
Una gaviota levanta vuelo en alba brumosa
El aire se agita pero vuelve a ser eterno
Ese hombre esa mujer esperan.

MATER

(Vals de una rosa)
Dedicado a las Madres de Plaza de Mayo

¿qué ha sido mi vida en estos años?
¿qué ha sido nuestra vida en el tiempo de la muerte?
cada uno tendrá que desnudarse y rendir cuentas
porque nada de buena eternidad puede levantarse
sobre tierra podrida y deberá ser puro de roca el espejo
y fértil de sinceridad la lengua
y todos veremos nuestro rostro culpable pero no todas la
culpas son iguales
el que huyó por no soportar los vientos del terror
el que tapió su casa para no escuchar más sollozos
el que se creyó seguro porque a él no lo tocaban
y hasta ocupó la silla vacía del que se llevaron
él no tiene en su frente el estigma de la sangre
y aunque el silencio de los buenos haya dañado tanto
como la cuchilla del asesino
será el asesino quien habrá de pagar primero
y lo repito: no me pidan piedad ni que regale el perdón
ni que conduzca la paz hasta el umbral de mi enemigo
yo no soy la dueña de la vida de mis hijos
yo no soy la dueña de la aventura y el martirio de mis hijos
sólo ellos podrán tener piedad y perdonar
de ellos es la paz porque de ellos fue la fortaleza
ha sido por nuestra debilidad que esta tierra se pudrió
y estas aguas se alzaron y nuestras alegrías se corrompieron
ha sido por nuestra debilidad que tocamos fondo en el horror
y el horror bailó sobre los corazones
ha sido por debilidad que la memoria es hoy real peligro
pero a pesar del peligro ya no se desvanece ni declina
como declina mansamente la luz en esta plaza
aún no los he encontrado hijos
pero buscándolos vuestra madres se ha encontrado
mis hijos me han madurado
mis hijos me han enseñado
mis hijos me han hecho una mujer
no se dejen vencer el calor de mi cuerpo ya los envuelve
resistan la pesada eternidad del frío
rechacen esa quietud que los invita
hagan retroceder de sus bocas amadas el silencio
yo los espero
yo no los voy a dejar de esperar
porque están vivos en mi espera
porque para creerlos muertos tendrían que mostrarme
sus cadáveres
cadáveres que yo besaría y enterraría junto a una flor pero
no junto a sus sueños
y yo los llevaría enteros otra vez en mí
hasta que pague lo suyo el asesino
hasta que no vuelva a nacer otro asesino
¡de esta devastación casi infinita
la nueva vida tiene que surgir!
no siempre serán estos días
una obligada tristeza
y perfumará
perfumarás vida como la sabia rosa
más allá de nuestra precariedad
y alumbrará
alumbrarás vida como rosa de armonía
en infinita provincia de luz / que protege / y calma
hasta que la tormenta cebada
cribada y negra
se pierda de prisa tras la primera luna
sin pena ni tampoco gloria
vida si que aún entre agonías
te prolongas
nos invades
¡crece!
no te detengas vida
y todo corazón que envejece y todo corazón cargado de duelos y
fatigas
se abrirá a ti
les guste o se resistan los perros
de su pena y los del odio
crece vida continúa rosa
crece árbol del rosal entero crece
aunque ya no sea mi mano
la que te arrime el agua
y podrán los cuerpos y sus nombres ser apenas
un destello o un humo
y podrán las ilusiones estrellarse contra el piso
y en la boca secarse las palabras
y convertirse en veneno la soledad
pero tú vida seguirás con loca dulzura
llamando a nuestra puerta
seguirás obstinada y obstinada en esta plaza
o en aquel jardín
quitando las piedras y malezas
para la nueva y siempre
la erguida / breve / humilde y alta
la tan fragante
tenue muy tenue
eterna rosa.

PRELUDIOS DEL AMANECER

In memoriam de Darío Santillán y Maximiliano Kosteki

La noche se presenta pálida y agónica,
como un testigo de la eternidad.
Tengo preguntas en la noche...
La luna quiere saber de la mar: su estruendo
la espanta.
Enjambres de flores alucinadas increpan
la desolación de la tierra: se marchitan.
Los niños escuchan las respuestas de las
vírgenes de la piedad: el hambre
no tiene respuesta.
Mil preguntas flotan en la noche. En el cielo
del perpetuo socorro se alza una cascada de
nubes rojas.
Sé que la agonía de la noche es el
comienzo de todas las agonías. Veo venir los soplos
siempre agrios del dolor que se llama soledad.
Sé que la eternidad de la noche es un espejo
de la fugacidad del día. Escucho los pasos
de la resignación. (Son de mi cuerpo,
pero no son míos...)
La voz de mi madre llega con la liviandad
de un susurro, el viento del sur mueve
las cañas de bambú
y ella aleja la palidez de la noche
–Te conozco. Nunca te resignarás. Ya
de niño preguntabas todo.
–¿Por qué la muerte de esos cuerpos, madre,
sangrando como ríos por la calle?
–¿Por qué la muerte de esas almas, madre,
ya secas como piedras, arrastradas como sacos
de basura, en la estación de tren de Avellaneda?
–¿Ellos qué deseaban, hijo?
–Uno se agitaba por el reino de la belleza...
El otro pretendía la justicia del cielo
aquí, en la tierra...
–Ya tienes las respuestas sobre sus muertes, hijo...
¿Siempre será así, madre?
Los cuerpos devorados en su vida…
Las almas perdidas en su muerte…
Los cielos de diciembre son espejos de sangre…
¿Siempre será así, madre…?
Tienes la respuesta en tu propia boca, hijo…
No lo olvides: el que calla, otorga…
La noche avanza sobre el día,
pálida y agónica.
La única eternidad que se escucha es el silencio.
De los muertos es la quietud de la muerte.
De los vivos es la desesperación de la vida.


miércoles, 9 de agosto de 2017

ENTREVISTA AL POETA GERARDO BURTON (BUENOS AIRES / NEUQUÉN)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=UvxfmkOIQks&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

GERARDO BURTON (BUENOS AIRES / NEUQUÉN)  

un poco de leña
para el invierno en el sur
un beso en el atardecer
y esperar el sueño blanco

...

la luz alcanza
y sostiene
los cuerpos sin sombra
cuando el viento ondula
esas nubes que besan el cielo
entre uno y otro labio
y queda la sed

“HERIDAS QUE NO CIERRAN” (POEMAS SOBRE FEMICIDIOS)

david chucky rosas baleó a verónica díaz, de 22 años, tras matar a la madre de ella, silvia márquez (39 años), y finalmente se suicidó. la chica quedó internada en el hospital de san isidro y sobrevivió. fue en una casilla de las calles uruguay y rolón, villa uruguay, en octubre de 2016


en el pasillo
se escucharon
los gritos de vero, las balas
de chucky

ella que moría

de chicos se conocían
trabajaban acá
en el mercado
y volvieron los gritos

era ella que moría

decían son de familia
de chicos andaban juntos
los vemos todos los días
cuando van
a trabajar, no sé
qué le pasó a él

ella que moría

primero mató a la madre de ella a silvia, y
yo quedé solo, miraba
siguieron los disparos
y la chica quería escapar
no pudo
sus ojos quedaron fijos
en el pasillo
era ella que moría

el pibe terminó
con un cohetazo en la cabeza
no hubo más balas 
y los gritos
demolían las paredes de silencio 

quedó el olor de la pólvora
en el pasillo mudo
y era ella, ella








viernes, 4 de agosto de 2017

ENTREVISTA AL POETA ALFREDO CARLINO (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=i0KxW8LDiA0&feature=youtu.be



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ALFREDO CARLINO (BUENOS AIRES)

LA MUCHACHA DEL 17 

Su nombre me llegó 
como un tumulto. 
Era casi un niño y militaba. 
Su nombre me estallo detrás de la aurora 
Era de madrugada en Buenos Aires, 
el calor nos golpeaba y la pasión preparaba su incendio. 
Iba a darse el día, 
Fruta embarazado, de pie y para siempre. 
Íbamos a inventarlo todo. 
La muchedumbre, 
aquella muchacha en el deseo, 
el coronel para siempre. 
Contarles a los otros, 
Durante mi vida, 
Como fue, lo que fue, en la eternidad. 
Iba a darse el día y sería 17 
y no sabíamos nada. 
Ella me llego desde la lucha. 
Ella, con sus ojos banderas 
y su piel de alondra. 
Ella, cantaba Como una llamarada 
hasta herir el espacio. 
Me llegó desde la sangre, 
con la muerte Passaponti, 
esa mutilada adolescencia que soñaba. 
Me llegó desde el aire y el Canto, 
desde la bronca y la herida, 
desde la vida y la muerte, 
desde la eterna ternura revolucionaria, 
tan llena de amor, 
tan llena de guitarras, 
de palomas y vidalas, 
de viejas haraposas, 
de viejos, imposible dormir en la calle. 
me llegó invicta, memorial y victoriosa. 
Me llego sin saberlo, 
era la historia 
y uno participó como si nada. 
me llegó como todo, 
en el tumulto de la calle 
yen medio de la lucha. 
linda y total, vestida de estrellas, 
de violines en su rostro. 
Vital de odios, 
porque amaba, tanto y tanto a su pueblo. 
Me llegó con sus soles, 
sus gestos, sus todos. 
Nunca la pureza tuvo mas identidad, 
que en su bello nombre. 
Su ternura sigue creciendo 
y contiene la misma rebeldía. 
Ella, la invicta, muchacha del 17, 
fue después eternamente nuestra, 
aún flamea en la multitud 
y sigue cantando 
como una llamarada. 

LOS JOVENES  MILITANTES DE LA RESISTENCIA

Solían soñar con embarcaderos
desvirgar muchachas al amparo del asombro.
después, a la alegría
le gustaba enviar mensajes
adentro de botellas
a los melancólicos
a los ladrones iracundos
y a las infinitas  meretrices.

Nos gustaba creer
levantar el incienso
colorear las nubes
remontar barriletes
espiar los senos de las chicas.

Solían hablar con ellas de hijos,
de casas,
del mañana.

Un día el imperio
decidió desvalorizar
las utópicas creencias,
ensuciar las rebeldías,
llenar de muertes
sus pocos años.

¡ AQUELLOS OBREROS !

Aquellos obreros de 1955
que abdicaron de ser rey hogareño
para ser militantes de una causa perdida.

Aquellos muchachos, que en lo más oscuro
entrevieron la luz a la distancia.
aquellos que abrumados
por los halcones de la traición honda,
se largaron como ángeles
a las largas utopías
al sueño simplemente del retorno.
aquella mocedad de mitad del 50 hasta el 73,
que soñaron, sufrieron,
y fueron la sonrisa y canto  de un pueblo.

Aquellos obreros conscientes
de sus utopías triunfales.
hoy yacen en silencio
sin recuerdos
mordidos por el polvo del agravio.

Aquellos que tanto hicieron
se los fueron comiendo lentamente
los nuevos neptunos
que los fantasmas de la historia traen.

Aquellos héroes y mártires
yacen en el polvo
de la complicidad del silencio.
aquellos verdaderos héroes
están tapados por los infatuados menesterosos,
de un poder que no existe,
ostentan ser el todo
sin darse cuenta que son la nada.
aquellos que el olvido no ha llegado a enterrar del todo
serán siempre recordados en la poesía
y en la abuelitud de los que fueron la gesta.

ENTREVISTA A OMAR RAMOS (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=Oz5RH8oABdI&feature=youtu.be



POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  OMAR RAMOS (BUENOS AIRES)

UN TIGRE CON CABEZA DE PLUMAS

Un tigre avanza por mi cuerpo
con patas de pájaro
y cabeza de plumas.

Una estampida de garras me recorre
con olores de viento despeñado.

¿Quien remontara a los aires
este corazón de hombre?

EL OJO DEL SUEÑO

La noche es un latido del asombro
Un ojo que trizan los ríos en el alba

El sueño cuaja los fuegos
ocultándose en el pico de un pájaro sin rostro

Yo soy la noche
El ojo del sueño
El pájaro que devora mi carne







miércoles, 2 de agosto de 2017

ENTREVISTA AL POETA MAXI IBÁÑEZ (CÓRDOBA)

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https://www.youtube.com/watch?v=dvCBomkydbg&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

MAXI IBÁÑEZ (CÓRDOBA)

Libro completo: "Hacer las cosas simples"

https://www.dropbox.com/s/hv7sk9ut7kmqwch/Hacer%20las%20cosas%20simples%20-%20Maxi%20Iba%2B%C2%A6ez.pdf