martes, 6 de diciembre de 2016

ENTREVISTA AL POETA GINO BENCIVENGA (ITALIA/ BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=p2-dq0QgfVA


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

   GINO BENCIVENGA (ITALIA/ BUENOS AIRES)

Ser el que golpea la sombra
que orada los días,
que cree en la lluvia.

Busco al rostro que seguirá 
                       a mi rostro,

al que camina junto a mí
al viento 
que volveré a requerir
                        por la mañana.

Busco al que fui
o al que vendrá. 

Lo que pertenece 
expresa su itinerario.
Por la herida 
algo escapa de nosotros. 

¿Cuándo el rostro del horror
quedó fotografiado,
no cruzaste  la noche
con señales de otro tiempo?

...

Esta tarde
en que el  mundo 
recrea efigies desde el deseo,
¿qué es esto de despertar y sentir?
El tiempo me ha puesto un cansancio
de inmediatez
y enciende luces en pleno día.

Hay una larga visión de cuerpos anclados
en la orilla de las cosas,
hombres saqueados por las injusticias
son jirones en el lugar.

Esta tarde
el aire se sostiene
en un espacio de sueños cansados.
Qué otra realidad
tiene nuestra historia
sino muertos de amor y  tierra
que fueron batallas;
a todos sirvió la luz.

Palabras del ancestro
clavadas en el odio.

Piedras sobre piedras
derrotero de los hombres.

Tras el dolor, 
la palabra vuelve a cicatrizar.

ENTREVISTA AL POETA ESTEBAN MOORE (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=YmrzYQvwF1E


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

   ESTEBAN MOORE (BUENOS AIRES)

El objeto en su estado natural

No ideas but in things
Williams Carlos Williams

Los viejos rieles –bruñidos por la fricción de las ruedas
de los veloces trenes subterráneos ----brillan bajo la luz
tenue –que ilumina –el largo túnel
y en ese recto centelleo –del metal alejándose ----hacia
la próxima estación ---------------------plenamente iluminada

está el poema





ENTREVISTA AL POETA ALEJANDRO CARRIZO (JUJUY)

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https://www.youtube.com/watch?v=D4GL2f64ZQY


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  ALEJANDRO CARRIZO (JUJUY)

1.
johann sebastian me da un empujón (no
encuentro los anteojos. alguien que huye
quiere voltear la puerta (lo invito a la cocina
le ofrezco un vino empezado y le pido que se calme:
el perro del vecino sigue sin alcanzar la luna.
su saco echa humo aún (por favor, los vecinos
parece balbucear el nombre de un amor antiguo
por sus ojos desesperados camina una palabra muda
corro, pero la pierdo en la multitud
otra vez el hígado –pienso– aunque la mesa ya
ha comenzado a tomar su forma natural
debo volver a mis huesos antes de que empiece
a llover en los espejos (marcela, la violonchelista
no da señales de vida y eso puede confundir a
cualquiera. a esta altura bach se ha llevado al
desesperado a buscar un barcito abierto en
la terminal (la ventana sigue fiel y
empecinada
la ciudad es un rinoceronte dormido
que puedo acariciar con toda mi desnudez

agujeros

en el alar de la casa de mi hermano lelo
hicieron un agujero para que algún día
crezca un pino y nada lo detenga. la tortuga
apareció en el fondo (después de
ocho inviernos de agujeros. en el techo de
mi cuarto hay un agujero y entra la lluvia
a veces. en famaillá (tucumán hicieron
agujeros en la tierra para desaparecidos y
asesinados. un niño hizo un agujero en una
tabla y mira pasar la gente. los huesos de
paco urondo están en un agujero en buenos
aires ninguna placa dice “el poeta” (pero
el pino está creciendo



jueves, 24 de noviembre de 2016

ENTREVISTA AL POETA REYNALDO SIETECASE (SANTA FE)

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https://www.youtube.com/watch?v=v7O_XVQw0c0

 Canciones de Sandra Corizzo


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   REYNALDO SIETECASE (SANTA FE)

MEMORIA DE UN OLVIDO

La ausencia de tus huesos
en mi almohada
Las sobras que el mar apila
sobre el manto azul
de alguna playa

Un paraguas sin lluvia
Los que matan por nada
Un sueño que deviene pesadilla
Decir que no
sin expresar palabras

Como es la soledad
cuando la suerte está echada.

EL AMOR MUERDE

Desde la cuna a la tumba
el mamífero hipócrita
succiona
se alimenta
muerde

El amor muerde
Luis Suárez muerde
Con la rabia contenida
mastica defensores
El uruguayo
muerde bien
sin mirar a quien
Es un experto

Se muerde por instinto
por placer
Drácula clava sus colmillos
por necesidad
Muerde porque sí
Muerde porque no
La eternidad no sabe
de vacilaciones

El frío muerde
y lastima
Mata cuando logra
colarse en las casillas
de cartón
Cuando sorprende
en los umbrales
a viejos y mendigos 

Un caníbal muerde
pero sólo por el gusto
de mascar algo dulce
El hambre muerde
la ausencia de manjares
Es la peor desgracia
para un chef
Los lobos
Los perros que no ladran
Ella

El amor muerde
Los bichos
en las noches del Delta
Los recuerdos
Las deudas
Los abismos
y el mar
¿Por qué no habría de morder el amor?

Prefiere las nalgas
al corazón
Los besos a los gritos
Se come el miedo
las dudas
la distancia
a tarascones calientes
y decididos
Parece inofensivo
Se acerca con sigilo
De pronto
te muerde
y listo.




martes, 8 de noviembre de 2016

ENTREVISTA A LA POETA GRACIELA CROS (BUENOS AIRES / RIO NEGRO)

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https://www.youtube.com/watch?v=FECjLxZGauo


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  GRACIELA CROS (BUENOS AIRES / RIO NEGRO)  

1.
Soy una dama que escupe en la calle. Me visto simple y mi vida es un dechado de justicia. Soy una Activa Yegua de la Noche. Un súcubo que expone la superstición y la enfermedad –todo pensamiento está enfermo-. También padezco de fluctuación crítica y voy de la esquizofrenia a la lepra con la majestad de mis actos y mi rostro tallado en Madera de Bebeerú.

3.
Soy una dama que frecuenta los gimnasios -un glúteo atornillado a su lugar es un portal al paraíso-. Soy una Gaviota Cocinera de comportamiento y aspecto inconfundibles. Soy audaz cuando la situación lo amerita y se distrae el Ancestro. La mutación es mi Oficio y la mudez mi Desafío. Paso mis días yendo del Animal Beta al Omega. Casi nunca me detengo en el Alfa. Tengo problemas con la Realidad y ni siquiera hago solitarios.

4.
Soy una dama que cree en el Después y sueña con La Estabilidad de la Unión. Abro la puerta porque llaman pero cada vez son Menos las cosas que me interesan. Aunque lo intento no confío en las Leyes Naturales en consecuencia duermo mal. Duermo poco, Montale, y duermo mal.Duermo mal y no se trata de la pésima calidad del lecho /calidad del hecho/ ni de la escoliosis la torsión o los recuerdos. Se trata de este mal de volverse y revolverse en busca de un lugar verdadero. Una Posición Propia.

5.

Soy una dama con dificultades para el Sostener. En almuerzos y cenas dejo Caer cubiertos al piso. Ando innortada por las calles y maquillo mis ojeras para que no se advierta este Pesar. Me ha sido negada la Fe. Padezco de sonambulismo y mis encías se retraen. Soy una Sospechosa que practica en silencio. Hago escalas. Afino. Descifro pentagramas. Mi lengua está en penumbras. Hablo en la Oscuridad. Lo mío es Persistir.

martes, 25 de octubre de 2016

ENTREVISTA A LA POETA VIVIANA AYILEF (CHUBUT)

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https://www.youtube.com/watch?v=DtLtCijX85U

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   VIVIANA AYILEF (CHUBUT)

ARTE POÉTICA
La poesía viene después. 
Antes están los eternos compañeros, 
las miradas de los hijos, 
los viajes extendidos por los hombres, 
—entre sus sombras, 
sobre sus cuerpos, 
por sus historias otras—. 

Y la palabra 
—siempre— vendrá después: 
antes la lluvia, el desplazarse. 
Vivir migrando entre lo propio más ajeno: 
en las ausencias, 
en los despojos. 

Porque si viene, 
aunque tardía, 
toda palabra llegará 
únicamente 
para calmarnos. 

Antes la sed.
Antes,

la vida. 

LOS NIÑOS NUEVOS 
El rostro
noble
de un hijo nuevo
estalla como colores, 
arcos de iris verdes, 
refracciones de luz. 

Estalla como caminos plenos 
con avispados sauces, 
que -felices-
se sublevan, Galileo. 

El rostro
nuevo
de un niño noble
remonta barriletes por los azules aires en la siesta
y vuela hacia lo lejos, 
para poblar con panaderos 
el invierno. 

El rostro 
niño
de un hombre nuevo
restaura barcos de guerra, heridas, 
ausencias tantas:
huecos
sociales. 

El rostro
hombre 
de un niño nuevo
nunca podrá brillar, curar dolores, 
beber agua de manantial, regar sonrisas
contar o crear cuentos
—nunca jamás—. 

Los niños nuevos
tienen la libertad
de andar carita al viento
con todo el sol que ampare
sus siluetas 
correteando
hacia el atardecer de la mirada
del adulto 
que más tarde serán

sólo más tarde—. 

ENTREVISTA AL POETA FERNANDO TOLEDO (MENDOZA)

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https://www.youtube.com/watch?v=Ywrv6P6Wbm4

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    FERNANDO TOLEDO (MENDOZA)

1

Expuesto y escondido como todo el que viaja en la noche
Voy recogiendo partes del mundo tiradas en el camino
Piedras que no han merecido el viento
Rostros que se repiten y son siempre una máscara
Voces que nos llaman pero sólo a una acudimos

Nada encuentro /como todo el que busca/ y por eso insisto
Con este vicio nómade estancado en la partida
Perdiendo a cada paso lo que sigo sin hallar
Vuelto de espaldas contra la senda borrosa
Que traza una línea rota alrededor del cuarto
: La nave incendiada que estoy por abordar
: El barco sin bandera y sembrado de pañuelos
: El pozo donde la ausencia teje su velo
Y lo tiende en la ventana para que la luna no entre

Voy lamiendo una llaga con gusto a sal Dibujo las pisadas
Que antes no he dado No llego Nunca llego
Repito frases sueltas que ni siquiera recuerdo
Y las copio en un cuaderno como una bitácora

Viajo en la noche para tener los ojos cerrados
Porque quien viaja no quiere moverse
Porque lo que persigue la mirada es la sombra

Viajo de noche y mis pasos suman una cifra infinita
A punto de alcanzar el cero Viajo sin saber
Porque en la oscuridad las formas se confunden
Viajo como quien deja que un fuego se extinga
Viajo como nada el agua en un río de peces

Tengo prisa Escribo para andar más lento
Leo viejos mensajes que dicen «Ya es tarde»
Nada encuentro Mi cuerpo /manos ojos piernas boca sangre/
No tiene herramientas para llevarme a sitio alguno
Pero sé que mi cuerpo es la única herramienta
Es un horizonte rendido que no retrocede
Una caja sin fondo llena de cosas inútiles
Una ropa empapada la suave caída por una pendiente
Una palabra que ha quedado fuera del poema

Por eso es de noche y ando Por eso tengo prisa
Por eso viajo en mi cuerpo y aquí me quedo.

ACTO REFLEJO

Cuando se oye sonar la propia música
En un lugar ajeno y no hay espejos
Que confirmen la supuesta presencia
En este cuarto de poema y fiebre
Cuando una letra cierra la palabra
Y sólo sigue un largo espacio en blanco
Cuando el tiempo es la secuencia del caos
Cuando todo es deuda y sólo resta
Conservar el doble punto de apoyo
Que este suelo concede indiferente
Cuando la noche es un acto reflejo
Vuelvo a escribir ¿Para mí? ¿Para un otro?
Nadie lo sabe: igual vuelvo a escribir
Hasta escarbar Hasta desenterrar.