domingo, 16 de septiembre de 2018

ENTREVISTA A LA POETA LIDIA CRISTINA CARRIZO (SALTA / BS AS)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=cKZHpWq2gAs


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

LIDIA CRISTINA CARRIZO (SALTA / BS AS)

DESEOS

El azar nos pone en este mundo casual
Inevitablemente, y venimos regresando,
con sencillez perseverante de infancias,
cruzando los portones con entusiasmo.

Los frentes de las casas blancas y rojas
embellecen el paisaje abriendo ventanas,
asaltando recuerdos de niñez tan lejana.

La lata de caramelos de dulce de leche.
El almuerzo con todos, los días domingos.
Los cumpleaños con tantos amiguitos.
Todos dando ese marco, a esa ventana.

Romper la monotonía de los días cortos
sin tomar este permiso en las memorias.
Lograr esos infinitos temas conversados
elevando nuevos proyectos. Inventarnos.

La imprecisión es de todo movimiento.
Las voces, son cambiantes y calladas.
El paso lento. Lo olvidado. Voces bajas.
Motiva cierta equidistancia.Y apartan.

Mundano tiempo para encontrarse
saludable y todos los puntos unan.
Los amantes tengan todo permitido.
Sin idas y vueltas, casual y amarse.

Todo es objeto en la vida cotidiana.
Todo en la vida está llena de deseo.
Un tiempo como éste...

Hay que inventarlo.

ROCA FRÍA

Todo se pulsa y multiplica
cuando alguien se va o regresa, 
antes de dejar de ser lo que era
y no digan que es el amor!... cuando 
éste cierra su puerta de cristal.
Todo allí, se obnuvila, deja de ser posible.

Hay desamparo, angustia y sed.
Transitan en el clima del desenfreno,
de las miradas trémulas y se esconden,
en el umbral del gozo extraño como dragando.

Solo, en el vértigo aglutinado, íntimo,
desemboca lo que determina el orden fijado
y la noche más plena se clava en la roca fría.

No hay piedad, todo vuelve a ser pájaro en sombra,
donde se vislumbra y desdobla la farsa impiadosa,
como una ecuación inevitable y silenciosa

más allá de todo lo que es y está jugado.

DANZO

I

Danzo a morir la noche.
La sacia su atributo.
Luminosa Al alba 
piel-oro-señuelo.

Conjuro, lúbrica sangre,
ebrio signo del pecado.
Invoco en sus pétalos, 
lirio voraz. Inocencia.

Danzo y danzan a morir!
Relámpago y viento,
Goce. Ofrenda. Sacrificio.
Noche. Canto. Eco!

II

Nuevo dios espera.
Mar de cristal. Edén.
Instinto que sangra
en el sudor añejo.
Mi pedestal. Barro.

Rasguño el señuelo
frente a los espejos.
Vulnerable, amante.
Cierro los ojos. Voy.

Descalza piedra, 
reluzco tu origen, 
vibro en tu emoción.
Soy tu cáliz sagrado.

III

Enamorada del sol, 
redondo, tan perfecto 
y amarillo como naranja
anuncia-vida-esperanza.

En su propia  ley como alabarda
antigua, certera busca su blanco,
en un  inconmensurable estallido,
la noche, el cáliz y el lírico trapecio.

En celo, tan implacable 
raro, bello como el oro,
refulge un sol propio
en nuestra frente.

IV

Erguida, ofrenda y vigilia, 
como saga de los dioses,
en el lamento y el gemido.
No soy la misma. Soy otra.

Regreso tan carnal
para la escena final,
tan lasciva, memorial.
Ofrendo. Lamo heridas.

No condeno. Fertilizo asfixias.
Siento cruzas mi río, en dicha. 
Me modelas. Me circundas.
Y Danzamos! Es tan noche!


sábado, 15 de septiembre de 2018

ENTREVISTA A LA POETA ESTHER PAGANO (SAN JUAN/ BS AS)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=20-aS7EQolw


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

viernes, 14 de septiembre de 2018

ENTREVISTA AL POETA EDUARDO ESPÓSITO (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=BgWXHBU_2xw


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

EDUARDO ESPOSITO (BUENOS AIRES)


De: Las Puertas de Tannhäuser (2011)

CLASE TURISTA

Porque no estamos hechos
de carne ni de sangre como pretendemos
aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo
Porque la humedad bisiesta de este pueblo
arropa formas innombrables y mezquinas
Y nuestras lenguas de trapo
achican dos talles en invierno
Y porque el sur también existe
                                  en un afiche al menos
Porque soplamos semillas de amargón cada verano
para que alguien se eleve liviano en sus muñones
así enmohezcan los planos inclinados
Porque rezamos desnudos en las playas
y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas
y vacacionamos de oído
y hacemos de la fiesta una fanfarria
y porque sí
y porque el mar y la montaña
y estas ganas de ser otro
bajo una luna parecida.

                                      A Robert F. Young


TODA LA CARNE ES HIERBA

Un despertar como de pájaro
en la jaula equivocada
y colas en el super
a la hora en que derrapan
la fiebre y su museo
La casa dada vuelta
uncida a los recuerdos
(un Poseidón henchido de naufragios)

Con el día crujiendo en el rescoldo
Algo en la causalidad cambia de mano
Prolijas/ tempraneras
las hormigas del patio del vecino
me acercan sus carritos
(en furtiva procesión la Reinas Magas)

El bamboleo de la existencia continúa
Como Tarzán en las lianas
Nosotros en los pasamanos
Las culpas repartidas con cada amanecer.

                               A Clifford D. Simak

CALIDOSCOPIO

Me voy cayendo al sol
Todos parecen darse cuenta
La hierba es fina
Mis manos transpiran soledad
                                   ingravidez
La grave-edad desacelera para mí
con su manojo de arrugas
No hay cremas paliativas
para el cansancio de los materiales
Mi cuerpo es un satélite en desuso
Me voy cayendo al sol
como ellos
que encremados de espanto
reparten Pancután y botiquines
Ayer fuimos más que Dios
                              hoy somos pasto
Mis manos queman cromo
La hierba es inasible
                        Y el destino amarillo.

                                     A Ray Bradbury

PLATEA BAJA

Los relámpagos queman la noche
La tonsuran
Sentados solos
en la sala de estrenos de Dios Padre
unos ojos palpitan la función

Dios aspira y unos nacen
Dios expira y otros mueren
Dios retiene su aliento
para batir un récord Guinness
y ocurren la resurrección y los aplausos

Lejos de la divinidad y las butacas
un niño juega al avioncito con su sombra
Le da vueltas al sol
como si el día todavía existiese.

                                  A John Wyndham

LA LUNA ES UNA CRUEL AMANTE

La luna se aleja de la tierra a 38 milímetros por año
3 metros cada siglo y
qué esperamos Amor para dejar las matemáticas y
                                                                el Word
y así salir a acariciarnos
Para untar nuestros dedos en la brillantina
Para abrir nuevos agujeros de gusano
en su cárcel tormentosa hecha de tiempo
No hay arrugas que curar
El miedo nos va tiñendo el pelo
Nos va haciendo parecidos
Esa vieja redonda
guarda un luto de grullas por nosotros
un milagro blando algunas noches
y el sexo carcomido
como un rayo secuestrado en dos espejos
No nos va a esperar
Vendrá a buscarnos la ladrona
y antes de retirarse a su molienda de huesos
ya estaremos deshidratados y en letargo
Casi hermanos de su prueba de exilio.

                                                A Robert Heinlein

HUEVOS FATÍDICOS

La panza tiesa de los días
se apoya laxa en las comisuras del mundo
Van pasando las horas como imanes
Este naufragio aspira a ser certeza
Se ha borrado la línea divisoria
entre la espiga y el suelo
Ya no hay mar donde empollar
los  fatídicos huevos de la ira
Todo cabe en este caldero de pócimas
                                                     austeras
Y los días
combados por el peso de las revelaciones
aguardan a la sombra nuevas nupcias
Inclemencias montadas por la biología.

                                       A Mikhail Bulgakov

miércoles, 22 de agosto de 2018

ENTREVISTA A LA POETA SYLVIA CIRILHO (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=e37Nf1qF6i0


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

SYLVIA CIRILHO (BUENOS AIRES)


GAZA/ SEFARD
Quitar la vida ha sido siempre un acto obsceno.
como parir en una mesa de hospital lleno de gusanos
vestidos de blanco.

Escapar aullando en el silencio del polvo
– con sésamo y menta en la lengua – gritar
las graves puntillas del comino
las flores de cardamomo que quedaron
en nuestra cocina esperando

el Zaatar de nuestra madre.

Abrir la herida del grillo que anida en el caldo de los viejos
ser el veneno del té a la hora de la Luna

en mi almena sefardí, hacen cuarenta lluvias
cae sangre.

INSOMNIO

Tanto basalto hay en tus ojos que es imposible saber lo que miran. 
 Entonces ante la imposibilidad de intuirte y al fin dormir,  
decido dibujar en el techo,
el mapa de los cangrejos que aterrizan bajo la ventana en el insomnio.

En esta Buenos Aires sumergida en que las tenazas de la vigilia amanecen en mi cama, me ahogo y resucito una y otra vez.
Escucho el poema sincronizando con el arrullo de las palomas. Y entiendo que la filtración de tus ojos ahora húmedos, está pasando del silencio a la congoja.
Pensar en vos es un esbozo a mano alzada.  
Tal vez mi palabra. La que no escribo. 
La que no pronuncio. La que te debo.

JAZMIN
Sabrás mi alma mía alma mía que llueve
como antes sobre las paredes.
Algunos eligen azules líquidos
que vuelvan en tazas de porcelana colorida.
Mucha alma acumulando
léxico, anagrama, melodía
papel glasé
malaquita de soberbios que
bautizan 1 mar y a 1 caracol
cuando
vos y yo vamos por la puerta
a romper cualquier caja
las claves de callar (se)
ésa polirritmia
otro pulso vivo

la verdad apretada
en el fondo del laberinto
como una bomba de aire.

MULHER

porque naciste hembra

Yo, tu madre,
enhebré un hilo de mi corazón
y te lo prendí en la oreja como tu primer aro. 

Así en la distancia 
es que vas desandando el camino a la casa 

como cuando naciste,
cría de ojos muy negros;

tan negros como el carbón que hincha 
el fuego de esta espera.

1.-
Mirando el cielo yo me preguntaba cuál sería su galaxia, cuál la estrella que explicara su lejanía y su arrebato. 
Él quería ciudades fósiles, invertebradas para que no me duela. yo quería mundos escualos para que me acaricie.

2.-
Una ternura inmensa, como si fuera huérfana de la casa,
para siempre dormidos los unos de los otros,
ansiando vernos en breves momentos de visita de tus dedos
en las tibias hojas de los álbumes de la aquella la tribu que fuimos.

3.-
él pasa la tarde entera multiplicando el pan con amorosa cuestión. Yo paso la tarde entera dividiéndolo con precisión y cuidado.
Así nos dedicamos a satisfacer en silencioso ritual a los alfileres que van a herir a nuestro último verso.

ENTREVISTA AL POETA HUGO TOSCADARAY (CABA)

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https://www.youtube.com/watch?v=EgIg_JvzYtg


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

HUGO TOSCADARAY (CABA)


SOBRE LOS OBJETOS HALLADOS EN LA COSTA

he aquí el zapato negro del negro pájaro de Kansas.
en él se pueden oír:
- el abrir y cerrar de los párpados del encantador de serpientes
- el dedo del jardinero batiendo la casa de los escarabajos
- la rodadura final en los durísimos labios de un viejo
y cansado trompetista
- el jadeo de una vendedora de cosméticos en la mente
de un hombre desesperado
- el roce de los dedos acariciando la copa en un pub
solitario de la calle 52
- el mortal jaque de un blues clavándose en la ojera
del amante
- el rugido de un cádillac de piernas afiladas demoliendo
la torre del bebop
hoy el zapato negro
es un animal delicado de cabellos de sal
flotando sobre la arena
con la arrogancia de una cama de bronce.

(de “La isla de la sirena de las escamas de fuego” - Colección elefante en el bazar, 1995)

TRAMO CUARTO:
EL ÍNDICO MIRA CON SU OJO DE TRASATLÁNTICO
QUE SE DESLIZA POR UN SILENCIO DE ALGAS.

dice que debo lavar mis ojos en abu qutub
para poder tocar su cuerpo.
la sulamita dice estas y muchas otras cosas.
la sulamita es pequeña /
pequeña ante el desierto pero
es grande / grande la sombra que delatan sus axilas
y fresca y dulce
como duraznos bañados en negro vino grueso.
y su vientre /
su vientre es un oasis.
es abu qutub ella cuando hace alivio en mí
cuando hay su sombra en mí
cuando me moja.

(de “Naufragario” - Editorial Turkestán, 1997)

ADÁN Y EVA ENTRE EL CASTIGO Y EL ÉXTASIS

Con la palabra y su filosa piedra construí un hueco donde durmieran.
Con estrellas innumerables les fabriqué un techo para el amor.
Para que se soltaran puse al mar y su fragancia de sal y puse al viento.
Plantas y animales fueron para que ambos crecieran en los otros.
Y los dos así me pagan probando la esfera deleznable del deseo.
Así me han postergado por adorar a venus
después de prodigarme en ofrendarlos.
Sabiendo que jamás tocaré cuerpo de mujer ni hombre.
Sabiendo que jamás nadie ha de tocarme.
Burlándose de mí entre susurros.
Diciendo al señalarme:
padre dios el eunuco.

 (de “Amantes zodiacales” - Premio Diario La Nación, 1998)

LOS DÍAS MUERTOS

Escribo que te amo mientras bebo el secreto licor del desvarío.
Escribo bajo el peso suspendido de tu ausencia
—escorpión alado y mudo—
Escribo que te amo en la noche anegada y afirmo:
Tengo corazón que tiembla y suda
como un caballo rojo.
¡Oh corazón mío!
¡Caballo palpitante y mojado!
¡Matungo de nubada enrojecida!
Le haré una pampa, con éste, tu silencio
escribiendo que te amo,
inclinado y solo,
 semejante a un puño hundido en la noche anegada.

(de “La balada del pájaro tinto” - Ediciones del Viento, 2005)

PAGODAS

Yukio Mishima ingresó en el pabellón dorado
buscando la huella del samurái perdido.
Yukio Mishima solía decir que añoraba el pasado porque amaba el futuro.
Él sabía —o al menos presentía— que esa huella
lo llevaría hasta la barba misma de las tradiciones más puras
que su gente dolorosamente había olvidado.
Yukio Mishima comprendía o se esforzaba por imaginar
que con esa búsqueda su pueblo recobraría la felicidad.
Yukio Mishima —ahora el poeta Yukio Mishima—
ingresó en el pabellón dorado buscando la huella del samurái perdido
y encontró la rebelión y mudó en harakiri.

(de “Elogios” - Ediciones Homo Ludens, 2015)

ENTREVISTA AL POETA MARIANO PARENTE (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=q5bP71WDsIM


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

MARIANO PARENTE (BUENOS AIRES)


Cuando despierte

Ya habrá cambiado todo cuando despierte
además del cielo
el humor de la gente
el de Matías el almacenero
cada ola del mar
cada pregunta que tenía para hacerle a la vida
los pedidos y los rezos
la mirada en la calle
todo habrá cambiado
el aire cada vez que respiro
cada vez que se expira mi corazón
aun cuando vuelva a sonar el despertador
aun cuando no tenga más señal

Cuando me haya muerto


Un día me despertaré y ya habré muerto
se me habrá parado el corazón
se me habrá muerto la soledad
se me habrán ido todas las ideas
las utopías y la ingenuidad
esa costumbre vacía
el insomnio que no me dejaba dormir
se habrán ido todos
los espejos se habrán roto
la terapia llegado a su fin
la razón por la que alguna vez amé
las otras por las que nunca más quise
me despertaré y ya no tendré mis huesos
mis venas
mi sangre

Las palabras

No tienen tacto
no tienen frío
pero si un cuerpo con el que sueñan
predicadores
amas de casa
estafadores del amor


Quise tanto a esta casa

Ahora ya sé que me voy y no vuelvo
desde ahora será un hasta luego
pero ya no vuelvo

ya no dormiré aquí
ni le sacaré selfies a mis versos

no inventaré más el mundo desde el balcón
no tendré ganado el cielo
ni las sombras cuando camine

me voy casi a las apuradas
como en un exilio
así de repente me voy
porque ya es momento también de hacerlo

quedará la ausencia que se deja  cuando sólo resta
la memoria
el calendario marcando cumpleaños
otra vida más

Ahora ya sé que me voy
y no vuelvo

...


Sin soltarse del sol

Desplegar los atlas
caminarlo todo

levantar como la vista tanto sistema caído
quitarle una a una las arrugas a la conciencia

no pensar la felicidad
no dejar que un instante se pierda en el instante

dormir en el piso si es necesario
comer de la bandeja con el otoño en la boca

sublevar las nubes

ayudar a que los dioses del ojalá
se pongan todos de acuerdo