miércoles, 25 de octubre de 2017

ENTREVISTA AL POETA TOMÁS LITTA (CABA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=TTwbC_mj4qQ

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

TOMÁS LITTA (CABA)

EXTENSIÓN DEL CUERPO

nunca el mar me dio miedo.
cuando de chico
íbamos a la playa
me quedaba horas
yendo de la orilla al agua
animándome a lo más hondo;
a veces las olas me revolcaban
pero yo no tenía miedo
porque flotaba
me dejaba irme
como si fuera del mar;
sin darme cuenta me iba alejando
cada vez más lejos de la orilla
más cerca de los veleros
me iba, me iba
con los pies arrastrándome.
se hace pie incluso en lo más lejos
pensaba que al alejarme de la costa
me acercaba a la zona de tiburones
y entonces esperaba el impacto
de alguna mandíbula brutal
que nunca llegaba porque no
esa no era zona de tiburones.
a veces, cuando el mar estaba calmo
me gustaba hacer la plancha
que las olas me levanten
el cuerpo liviano y
lleno de arena.
me dejaba llevar
por la sal y me encontraba
con el cielo azulado arriba,  
que se iba volviendo gris
a medida que caía hacia el horizonte.
así permanecía
horas y horas
hasta que las yemas de los dedos
se volvían pasas de uva
y mis labios se volvían violetas
los ojos los tenía colorados, decía mamá
mientras me envolvía el cuerpecito
en la toalla y nos íbamos
pero mi cuerpo seguía
balanceándose entre las olas;
sentía esa sensación
incluso horas después de salir.
así al día siguiente
volvía a meterme
y me dejaba llevar por las olas
flotaba mirando al cielo
con la corriente arrastrándome suave
para algún costado
y así me dejaba ir
suave, liviano
sumido en una alegría
que nadie me sacaría jamás
y el mar no me daba miedo
aún cuando me arrastraba lejos lejos
porque se hace pie incluso en lo más lejos.

NICARAGUA

¿te acordás cuando
dijiste que nos íbamos
a escapar a nicaragua
para convertirnos en peces
de agua verde celeste
para irnos al fondo
lejos de toda violencia?

¿te acordás que vos
ibas a ser un pez 
azul amarillo y naranja
y me ibas a llevar 
a conocer todas 
las amebas escondidas
y todas las anclas
que alguna vez se quedaron?

¿te acordás que el mar
iba a dejar de darte miedo
cuando te acompañara de la mano
y atravesáramos las olas
para ir a convertirnos en peces
de nicaragua?

COMO UN ACTO DE AMOR

voy en el auto tomando
la coca cola de litro fría
que compramos con los pibes
antes de salir de rosario.
mientras ellos duermen
se nos llenan los pelos de viento
y mientras el aire entra
por las cuatro ventanillas,
nos despeinamos cada vez más.
en el asiento de atrás
voy mirando y pensando
que los campos a la tarde
están más vacíos.
como un acto de amor
dejo entrar el viento
que me hace cerrar los ojos,
me hace volar todo,
me hace sentir que
me conecto conmigo y que acá
todo está mejor de lo que parece.

EL PIBE QUE ERA EL FUEGO

el otro día viajé.
en el viaje zarpaba 
a un campito donde había
tres pibitos pateando.
me acercaba y uno de ellos
me miraba la mano donde tenía un porro
me miraba y me decía:
yo soy el fuego.
entonces le daba una seca
y él era el fuego. 
con la pelota bajo el brazo aspiraba
mientras los otros dos
miraban de lejos
como esperando el regreso.
después el pibe que era el fuego
le daba otra seca y juntos
-como si estuviéramos juntos de toda la vida-
nos mirábamos y fumábamos
él parado, como si estuviera de paso
después sin soltar el porro
tiraba la pelota al suelo
y se la pateaba a sus amigos
para que no esperasen más
y con sus ojos verdes me decía
– me quedaría fumando con vos pero tengo que 
                        /volver a patear con los guachos
después me ofrecía ir a jugar y yo
tímido me reía y contestaba
– jaaaa no, no juego fútbol
entonces el pibe que era fuego
me miraba y decía
– bueno cuando pases x acá y yo esté pateando y vos fumando, 
                                               /acordate de que yo soy el fuego
después me daba un beso corto corto
casi sin lengua
y se iba agarrando el short con tierra
después yo seguía con mi viaje por el campito
mirando cada tanto para atrás
para ver al pibe que era el fuego
haciendo jueguito con la pelota
o quedando suspendido en el aire
agarrado del arco y dejando ver
su piel tostada y su ombligo
él ya no miraba para mi lado.
él era el fuego.






martes, 24 de octubre de 2017

ENTREVISTA A LA POETA MÓNICA ANGELINO (BUENOS AIRES )

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=iZR5wtIvBgw


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

MÓNICA ANGELINO (BUENOS AIRES)

más tarde o más temprano
siempre volvemos
a buscar


los olvidados juguetes.

...

Fantasmas

anonadada  de fatiga

cansados mis zapatos de buscarte
en la soledad finita de la tarde

secretos de tu risa
se esconden en los muros

trepan sigilosos

se cuelgan del techo feroz del universo

me oculto

me camuflo

evado

la noche me contagia su afonía.

...

yo sí que no tengo remedio

en el lavarropas metí de sueños un tendal
de tráfico
y lavado de intereses no cotizables me acusaron
un par de ilusiones introduje en el horno
las cociné a fuego lento con mucho azúcar
besos de vainilla y me salió un té      quiero
abrí mis manos para soltar las mariposas negras
que volvieron      una y otra vez                 volvieron
disminuí la velocidad cuando el cartel ordenaba
“despacio escuela”
y me atropellaron las jaurías
por no seguir las reglas

desnuda en la noche
con mi piel bajo el brazo busco
-desesperadamente-
atrapar espejos.

,,,

te doy

loca
mi repetida esperanza
sus bordes
esta arenilla que raspa
mis largas caminatas de pájaro inmóvil
mis incendios
los pasillos de mi casa grande
abiertos sus grifos desconcertada el agua
los gritos sin certezas
y mi soledad de arbusto
mis claves de sol de fa de do de re
mi sí mi la mi mí

te doy
rincones como perchas
para que cuelgues tu noche

y mis versos
-pétalos de sorprendidos murciélagos-

entre frágiles palabras.




miércoles, 11 de octubre de 2017

ENTREVISTA AL POETA NICOLAS ANTONIOLI (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=AWlw4nvgO5Q


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

NICOLAS ANTONIOLI (BUENOS AIRES)


1° movimiento

No lo leas
04/09/2016
8:17 pm


No lo leas, no lo escuches como poema
Les impide hacer cosas
con palabras o tumores de verbalidad
la infamia que gobierna
es mentira que algo sobrenatural
nos invada los actos
no vivir acaso nada más
ser en la emancipación personal
una hembra o macho libres por el mundo

cuán voraz es un senador brazuca?
Con cuánta saña hacen llorar a una mujer?
Es la fiesta de no temer con palabras brazucas
Para oler el espanto de la mujer sin soledad
La mujer que podría ser su madre o hermana
los mira como madre o hermana
Acarrear con voces el grito que estorba
como hacer correr un rumor en un pueblo de provincia
un poeta malo de los muchos decía: “yo deseo, por qué no decirlo,
que pierdan a todo menos a la democracia”.
La mujer que callamos
 “no temerle a la mujer sin poder sino a la mujer que puede”
Desde que la  infamia nos gobierna no se puede escribir
más  que palabritas de desahogo en la virtualidad
La mujer que dice
Afuera el silencio del aire nos acosa/ mueve las
Hojas obscenas de un árbol dudoso
El logro fue encauzar nuestro vértigo, apocar nuestro grito
La mujer que señala
dominar nuestra comunicación con el néctar o zanahoria
de la trascendentalidad
la obra maestra fue hacernos creer protagonistas
o enviados especiales del New York Times/
y todo fue silencio
Millones de brasileños clamando en ese espacio ignoto de virtualidad
mientras una mujer llora en el vacío  de un callejón sin cielo
la mujer impulsa su pensamiento con un soplo o explosivo
 que no es captado por ninguna cámara





 2° movimiento

Lesa humanidad
23/05/2017
5:36 am

Se escucha el crepitar del excremento
El que caga es un dibujo animado (ahora imagina
que una mano con guantes hunde sus dedos)
el hartazgo sería encontrar algo en todo ese escarbar
algo embellece al siniestro
                                              que pervierte niños en la noche
declamación de cobardía
con el olor partido en el abdomen de la púber
su silencio de labio erecto
acaricia o emerge
en su despotismo viril
verga encendida por el llanto o
súplica del que dice la verdad
conozco poetas que han sido
obligados a beber semen
de militares
qué provoca esta atrocidad en medio del poema?
La necesidad de que esa escena termine


Limonero Real
09/02/2017
2:16 am

Cortáronte achuráronte mutiláronte
La planta debe morir
Ensañáronse regocigáronse sonriéronse
La planta debe morir
Afiláronlo probáronlo utilizáronlo
La planta debe morir
Masacráronte asesináronte suicidáronse
La planta debe morir
Ignoráronte apuñaláronte matáronlo
La planta debe morir
Prohíbase talároslo
La planta debe morir
Jugáronte ramificáronte existiéndose
La planta debe morir
Podáronte dijéronse mintiéronnos
La planta debe morir
Fructificábaste sobrevivíaste obsequiábaste
La planta debe morir
Condenáronse criminalizáronte
La planta debe morir
Mansilláronte angustiáronnos
La planta debe morir
Fustigáronte resistísteles
La planta debe morir
Chicaneáronse falleciéronte
La planta debe morir
Enardeciéronme poetizábanme
La planta debe morir
Encadenáronlo agoniáronte
La planta debe morir
Estroláronme castigáronlo
La planta debe morir
Empecináronse amasijáronlo
La planta debe morir
Bebiéronte exprimiéronte degustáronte
La planta debe morir
Juzgáronte opináronlo meditáronlo
La planta debe morir
Sorprendiéronnos muerteáronte
La planta debe morir
Perdonábaslos silenciábaste
La planta debe morir
Reprimiéronte maldijérase

PUTEÁBAMOS
                           En honor a la planta


  

martes, 3 de octubre de 2017

ENTREVISTA AL POETA ANTONIO GUTIÉRREZ (SGO DEL ESTERO/ SALTA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=Z2JKCEucXWo&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

ANTONIO GUTIÉRREZ (SGO DEL ESTERO/SALTA)


ESCRITURA DEL ÁRBOL              
                    
Hasta el cuello en las horas,
de pie en mi cabeza, 
del lado interno de esta tarde
que se va por el punto corrido de su hechura,
escribo este poema que no da en el árbol
y que vuelve su boca de fuego hacia mi frente,
mientras el árbol (no éste que digo,
sino aquel otro que insiste en ser árbol)
permanece no escrito, intacto en su centro.
Nada de lo que aquí diga dará en el blanco,
nada de todo esto es de lo que se trata,
sólo es mi cabeza la que aquí rueda escrita,
siempre a punto de estallar y acabar con el mundo.
La tarde no es la tarde que digo, sino aquella otra
en la que lo imposible hace cumbre en el hueso.  
                    
              (Del libro inédito: “Orquesta típica”)

RING SIDE

En este rincón un individuo al aire,
su certeza frente a la suma infinita
que comienza a partir de su guante,
desguarnecido púgil, condenado
a perder de antemano, a caer de alma
en la arena de un escenario impiadoso,
de cara a todo lo que él no es.
En el otro rincón los golpes bajos
de un universo sediento de oscuridad
que al final de la pelea ganará por muerte.
El púgil se defiende, arroja un cross
fallido a la mandíbula del mundo,
pero la tarde lo nombra contra las cuerdas.
Todo lo que se le diferencia festeja su derrota,
el coliseo ruge cuando su ausencia sangra
y la luz cae de rodillas, farol sin hilo en el carretel.
La toalla es arrojada sobre los días,
párpado de tierra sobre los ojos que besan la lona
mientras los puños escritos no hacen mella
en la humanidad de lo indecible.
                                                                       (del libro inédito “Orquesta típica”)

TODOS BAILABAN

Todos bailaban esa noche
en la cubierta de la llanura,
los padres, los hijos, los nietos
y eran sus rasgos los que bailaban,
amados fragmentos familiares 
reunidos en un patio de baile:
el color de los ojos de la abuela,
los mentones tan característicos,
la nariz heredada, el corte idéntico de cara, 
la manera de sonreír del abuelo,
la risa igual a la del primo,
los mismos gestos del padre,
el carácter de la madre,
el parecido con el tío Luís,
los defectos que vienen de familia,
el mechón sobre la frente, el lunar, la ceja,
la cicatriz, los dos remolinos, el párpado 
y la manera particular de todos ellos
de caminar hacia la muerte.
                                            
II

Todos bailaban por dentro en las afueras:
los pasos de la desdicha,
el ritmo monótono de los aniversarios,
las notas de la adversidad, la plata que no alcanza,
el compás de los alquileres impagos, 
los chicos ya grandes, los años de casados.   
Las generaciones bailaban en el espacio vacante 
en un recinto de días que vencían con la hora,
que eran dejados atrás por su propia trama.
El presente se deslizaba acompañando el baile
para no tener que cambiar su tiempo de conjugación. 
El talón extendido era el último fragmento
en salir del instante anterior para salvar la vida
y no quedar rezagado del ahora y del resto del cuerpo
que ya habían dado un paso adelante. 
El bandoneón exhalaba un tiempo de dos por cuatro
que se volvía pasado en el aire
mientras la barca de la música
los iba llevando hacia un costado de la fecha.
  
III

Todos bailaban esa noche en la llanura. 
Los mayores miraban la escena en sus cabezas
y de a ratos eran vencidos por el sueño y los acordes;
“Con el alma la quería y un negro día la abandoné”.
A veces se animaban y salían de sus certezas
para bailar una pieza con la maestría de los años,
pero volvían rápidamente a sus asientos
para descansar de los tiempos difíciles que les tocó bailar.
Quizá recordaban a sus padres que bailaron el repetido tango
hasta quedar extenuados a un costado del recinto.
Habían venido bailando en el barco y siguieron en tierra firme
con ágiles pasos vivientes hasta muy entrada la hora.
Todos bailaban a su tiempo en lo habitable,
lo que nunca tuvieron, lo que les fue negado,
lo que dejaron atrás, los amores perdidos.
Todos bailaban de muerte esa noche en la llanura.

(del libro inédito: “Orquesta típica”)

EL BAILE DEL SER
                                   I
Esta danza y todos aquí
sobre la inclinada llanura. 
Los cuerpos sangran lento y dan
un solo giro en el patio absurdo
mientras se oye la orquesta típica,
sus bandoneones gastados, su dolor bailable.
¿Acaso Dios mira la escena?  
Esta pareja ya ha dado sus pasos
por las tablas de su turno y se retira
a un costado de la fecha,
aquella otra tuvo a su tiempo los hijos
que han salido a la vez a danzar
y avanzan resueltos entre los caídos.
Danzan la memoria, las tardes felices,
las estaciones, los niños ya viejos danzan,
Todos cruzan  en diagonal el patio
y el baile parece un éxodo.
No han de bailar dos veces el mismo tango.
Las notas atraviesan los pechos
de los ágiles moribundos.

        (del libro “Molde para una metafísica”, Ediciones Último Reino, Buenos.Aires 2007)

POEMA  NOCTURNO
                             
¿Quién podrá acaso
responder por todo esto?
por las constelaciones y la brisa 
en esta noche extraña y la locura
que habita dentro de la triste sala
de nuestras perplejas cabezas.
Nadie, nadie en la curvatura de la bóveda
que dé cuenta de ese chillido que insiste
ni de toda una serie de cosas.
No se entienden las razones
que tendrá en sí la madreselva,
mucho menos la persistencia del agua.
Esto no es cuestión de palabras
sino de materiales convocados.
¿De qué se trata en definitiva? 
¿Quiénes se harán cargo en esta hora?
Es tarde, la nada aúlla en el jardín
como un can vacío, animal ausente
ladrando a la geometría pura.  
Es tarde, todo está quieto ahora
y ha empezado a sangrar de nuevo en el planeta. 

    (del libro “Molde para una metafísica”, Ediciones Último Reino, Buenos Aires, 2007)