martes, 29 de mayo de 2018

ENTREVISTA A LA POETA ANAMARÍA MAYOL (LA PAMPA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=hcM9SB6lo1w&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

ANAMARÍA MAYOL (LA PAMPA)


PRESENTACIÓN
                                                                mi silencio es peor que las palabras…Waldo Leyva
Antes que  nada soy 
de nacionalidad pampeana-patagónica
habitante  del mundo

mujer lacustre aunque a veces río
nómada
con un bosque  en las venas
y unas fuertes raíces

que  me crecieron pronto
allá por Victorica 

cuando el pampero sucio
navegaba las nubes

y el alazán
obsequio del abuelo
me  galopaba el alma

Antes que nada soy
una mujer calandria
tordo
gorrión o pecho colorado

no importa ya el plumaje
ni el canto
sólo  importa ese vuelo
recortando inclemencias

y estas alas
 a veces desplegadas

Antes que nada soy
una palabra pequeña
deshojada
que  el amor  olvidó en algún sitio

un silencio roído por el viento
una mujer de lluvias

LAS FORMAS DE LOS DÍAS


Yo te miraba las manos
 mientras hablabas
(las amaba )
y tus manos hablaban
en silencio

tomaban de repente
 las formas de los días
de mi rostro
mi cuerpo
cada poción de amor
o desamparo

y amasaban el tiempo
que  escurría por ellas
 como un maleficio
 en la distancia
un pacto de mutismo
                        de ceguera

yo te miraba las manos
con su color  de inviernos
sumergida en el mar
de sus sonidos
y una  parte de  mí
era rehén
acaso sin saberlo

yo te miraba las manos
replegada en mi misma

con la desgarradura en agonía
de ese amor
que no quiere salvarse
y  aún así no muere

las miraba
arrebatadas  al vuelo por la muerte
en medio del derrumbe

SIN EMBARGO EL SILENCIO

Hay murciélagos viviendo
en el entretecho de mi casa

conversan con la noche
y las paredes del cuarto
reproducen sus diálogos

yo me pregunto de qué hablarán
 me  aterra pensar
que si apago  la luz
enredarán mi pelo en su vuelo

magino
toda clase de desventuras posibles
de  esas
que  contaría sólo mi abuela

sin embargo
no quiero asesinarlos

hay benteveos en el jardín de  casa
benteveos ladrones

se llevan la comida del gato
mientras él se  estira  al sol
 y los observa  indiferente
con sus hermosos ojos verdes

cada día se  acercan más
sin embargo gatito
 no quiere  asesinarlos
eso  quiero  creer

(a veces  pienso
que saltará sobre ellos)

hay recuerdos
 en el costado de mi almohada
tienen tu olor
tus ojos tu sonrisa

 en las noches se acuestan a mi lado
susurran el silencio

escuchan a los murciélagos
y en las mañanas
miran llegar los pájaros

y sangran
por mis manos
poemas que te nombran

no quiero  asesinarlos

sin embargo el silencio
 el silencio
los acuchilla a todos

SANGRE                                   

Claudia y Andrea a Yankelevich  Desaparecidas el 4/10/78
 Jugábamos en el jardín a las escondidas

la canasta de la abuela Gracie
 bajaba desde el balcón con la merienda
corría  la tarde 
infancias e inocencias compartidas
plomizo cielo de ciudad y pájaros
Jugábamos
 y en la espiral del tiempo
 alguien rompió la magia
atrajo  el fuego

fuego cruzado  sangre desamparo
y las perdimos

no fue
en el último pasadizo secreto
ni  en el País de Alicia
ni  en un Abracadabra pata de cabra
las perdimos en el País real
País del Miedo

en  el fondo de  la historia
detrás de un sueño revolucionario

sin embargo creo
que ellas siempre regresan
con su coraje intacto
al resguardo
de aquel patio de infancia

No habrá escondite
que acalle su memoria

YO QUE SOY MUJER 


Yo que soy mujer
que me pertenezco

que llevo un cuerpo mío
sin cicatrices visibles
y soy un continente en rebeldía

que soy
muralla con ventanas al mar
un territorio con alas
una patria grande donde  reconocerme

Yo que soy mujer
de muchas palabras
                        pocas plegarias

que he amado con rabia
sin censura

confieso
que  no tengo rencores
que la maternidad
fue el único milagro
 reconocido en mi vida

confieso
que no tengo Dios ni diablo
a quien culpar
de  cada desacierto

que el tiempo
no es mi enemigo
porque he aprendido de él
a estar contigo



lunes, 21 de mayo de 2018

ENTREVISTA AL POETA FABIÁN IRIARTE (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=xs8ltwM2k6g&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

FABIÁN IRIARTE (BUENOS AIRES) 

CUANDO LLEGA ESTA EDAD

Cuando llega esta edad, los hombres salimos a la oscuridad de la noche, tan enorme que 
el mundo queda chico. Oímos entonces el aullido demente de la tormenta o el tormento. 
Es una fraternidad breve, que dura lo que tarda el cuerno de la luna en convertirse en 
lluvia. El momento no continúa por siempre: el ritmo se ha roto en algún instante, y es 
en vano tratar de recuperarlo. Los hombres tristes nunca fuimos felices.

El hombre manchado

The Spotted Man (1924)
Grant Wood

El hombre manchado está de espaldas.
El hombre manchado permanece de pie.
Al hombre manchado no se le ve la cara.
El hombre manchado tiene nalgas maduras
como duraznos.

La firmeza es la fuerza del hombre manchado.
Reside su mirada en el horizonte.

Se apoya en un cayado o alta vara
para alcanzar cuando quiera esa imagen
que escapa, ese recuerdo, las manchas de la tierra
en la que vive.

El hombre manchado tiene un paisaje
deshecho en cuadros frente a sí.
Es la división del espacio.

Let me count the ways

Uno: es como si no existiera
la infelicidad.

Dos: es como si hubieran dibujado
una línea sutil entre el mar y el cielo, llamada “horizonte”.

Tres: es la comparación de una persona cuya belleza
oculta las restantes, con la luna que brilla:
“las estrellas en torno esconden su fulgor
cuando llena en su plenitud ella ilumina”.

Y no pidas más. Con estos tres modos te baste.
No hay que confundir simpleza
con simplicidad.

“Típica argentinada”

¿Alguien, alguien, alguien
ha visto al ruiseñor? No, señor, ruiseñor
no hay. No lo hemos visto.
Los argentinos somos muy pudorosos.

Puedes hablar de tú, casarte con príncipe rubio,
volverte Papa, tomar el transporte colectivo.
O salir volando en helicóptero. Nada asegura
que estarás seguro.

Pensemos, en cambio, en faisanes bajo el árbol cerezo,
abrazado por la glicina (esa planta leñosa,
leguminosa, caducifolia, perenne, trepadora).

Y en pichones y gorriones
posados en el arce de afiladas hojas. La obra de arte
es una forma de la magia. Y chau.

De qué sirve este violento placer

Si no es para hacer chocar sonidos, gritos
uno contra otro, como dos sílabas
o espejos que se reflejan y se rompen.

Si no es para que se alce la voz, se una
una isla con otra por medio de pasajes
y puentes.

De qué sirven, después de todo, los espejos,
si no sabemos si vivimos en la misma realidad.

Siempre pensamos en Japón cuando buscamos
ejemplos de lo raro, como las ciudades de Kioto
y Tokio.

Si no es para que haya escándalo, sorpresa,
iniquidad, furia y un poco de sangre, de qué sirve.







miércoles, 9 de mayo de 2018

ENTREVISTA AL POETA CARLOS ENRIQUE CARTOLANO (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=7WJYpxJHNq0


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/


los ases

ojo de borrasca/ fuente que prolonga
la fractura y gota original/ imagen de alborada
secuencia presentida/ impuesta representación o sino
de estamento/ germen social/ presión corporativa/ as
y manga: aparecido y rúbrica/ cuatro voces del silencio

allí donde el secreto muere/ una espada rasga
velos/ el latifundio acumula y la gleba obedece
al cabo el oro otorga ganancia ajena/ aunque el comercio
siempre deja vuelto al fondo de las copas/ tal el mundo
reparte cuatro poderes su reino/ habrá rebaños detrás la fuerza

del número/ un calculado destino ajeno al azar/ al mazo
extraño a solitarios de trono/ a estos unos donde onán se engulle

cuatro

gatos locos/ otros tantos días que vamos a vivir del
sábado al martes de carnaval/ por ellos no dan
nada ni por ella tampoco: es miserable/ de viejas no
suma ni abulta
                   cuatro puñales para sólo un puño
las copas vacías/ oros de cambio/ astillan los bastos
al primer golpe por secos que llegan/ dos y dos
suman poco y parece que nunca alcanzan

                   aunque les resta fe: van por el siete
con su rey/ y al triunfo faltaenviden las buenas con 31

si es así: mostralos

antes del siete


abro la puerta/ y estoy dentro del almacén
de abarrotes: hay cinco o seis/ ya se vuelven por mirar
al extranjero/ yo que pretendo sociedad  de lectura
encuentro observadores/ más de cuatro y menos
de siete críticos a quienes conforma la mirada/ suman
juegos contemporáneos/ ellos: ludópatas en lo ajeno

         me pregunto por el hombre nuevo/ ese sin-
número e innumerable que heredará cultura/ los ignoro
como la zorra dio la espalda a las uvas: parece lógico
quedarse sin palabras/ ni cristalino/ ni formas
que impuso el lenguaje hasta ayer nomás con sólo coraje:
las huellas detrás/ manchas que disuelve el meteoro

los otros

al otro lado del muro/ en provincias
de la lengua y confines del silencio/ sin
propósito social/ sin máscaras ni aplausos
son peca no código de barras/ jubilados
junto al coro de cartones sin siquiera
ver el juego/ blancos de la discriminación

nueves y ochos de la espera/ vana ilusión
del oro innumerable/ del cóncavo orondo
o el áspero arsenal de bastos/ quedan sólo
aceros de esperanza por ejércitos vencidos
sin nación ni merced/ sin fama les dicen
falsos vivos/ ni el embrollo los prohija

los caballos

son acaso dos o sólo uno/ como creímos
del español cortés lanzado al galope de siete
extremidades: las equinas cuatro/ dos que afirman
en centauro al bípedo y séptima en alto copa
basto espada y oro

                   es uno el tendón desde donde
homero nombra a aquiles/ que héctor sujeto ronda
muros de troya/ cuando el carro triunfal esfuma y devuelve
crines a hipólito antes jinete que cochero

sin oportunidad de amor/ sin parir hombre
de este monstruo/aún pende fedra de la soga
y andrómaca/mármol su lágrima/se devuelve en dos:
trofeo de guerra y soledades