viernes, 30 de noviembre de 2018

ENTREVISTA A LA POETA NORA CORIA (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:

https://www.youtube.com/watch?v=4pccGH4akow


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

NORA CORIA (BUENOS AIRES)
Facebook Nora Coria Taller literario Identidad

PALABRA

Exhalo fragmentos 
de mi esencia
y el aire se hace yerba, uvas, sal
miel de azahares 
y un germen se abre en tintas 
verdes, azules, rojos, añiles… 

Palabra  
vuelvo a invocarte 
para que me nombres 
y sea
palabra.       

DE BARRO Y ASFALTO

Ciudad de papel,
sonora en los destellos,
urgente en las distancias.
La sonrisa de Gardel,
Ilumina adoquines perfumados.
Entre puchos y ginebras 
y en la borra del café
se evaporan las nostalgias.
La noche apacigua 
desventuras
junto al río malhadado.

Lejana 
la autopista 
predice cicatrices enlodadas. 

Por rieles desbocados 
la vida busca vida
huyendo al conurbano. 
Acá
se vuelve verde el cielo 
en un aliento de pájaros 
y revuelto de botellas
de carros, 
sin agua y sin asfalto 
vive el barrio
la fiesta del asado.  

La plaza luce a voto,
a feria en día domingo,
vestida en pasacalles, 
pintada a contramano. 

Teñimos silencios 
los poetas 
con versos en colores
celeste-azul
y blanco.

DÍA DE DIFUNTOS

Acércate, muertito de mi vida.
El vaso está marcado,
La mesa está servida.
Sobre mantel de flores, 
horneadas escaleras
del trigo hecho harina,
ofrendas de un amor 
intenso en la partida, 
esperan tu regreso,
tu voz: mi propia vida.

Acaso en la mañana,
si el agua está en faltante,
no vuelva a mis rutinas. 
Acaso en la mañana,
la marca no desdiga 
la muerte que no mata.
Acaso en la mañana
la cita no termina.

Si el agua está en faltante,
si hay peldaños en migas,
sabré que has vuelto, amor.
Y el tiempo será injusto
sin bocas ni pupilas.
Y amaré tanto a la muerte
que olvidaré esta vida.

Por escaleras azules
bajaré todos los pozos.
Entre ausencias feroces
tu voz... será mi guía. 

RENACIDAS

Fractales 
entre oscuros rojos en mares de zanjas
con el pecho helado entre soles negros
la luz no se esconde detrás de los ojos. 
Miles de millones renaciendo en aspas 
libres los jirones
vivos los pedazos 
las venas templadas
libertad inquieta en cada mirada
como el agua misma…  
agua… agua… agua… 
que limpie las almas de los mal paridos
si es que tienen alma, extirpe su saña.
Recobradas todas
recién enterradas tornadas semillas
de frutos, de flores. 

Una sola gota, 
la primera lágrima de la más pequeña,
y de la más ingenua
la primera risa hecha carcajada
nos vuelve vitales
recreación eterna 
de hijas, de abuelas, de hermanas y madres.  
Somos todas plenas. 
Somos todas libres.
Las palabras, valen. 

FEDERICO, LUZ, CLAVEL
te imagino por desiertas callecitas 
y por amplias avenidas.
Vas andando fresco, alegre
frente en alto,  luminoso, perfumado.
Luz. Clavel. 
¡Quién pudiera haber ido de tu brazo! 
Recitando con voz clara 
en las siestas pueblerinas  
y en las noches de Granada
los amores de mujeres y varones
despertando libertades
con tus letras
los amores 
de mujeres y mujeres
descubriendo corazones  
con metáforas
los amores 
de varones y varones
entre versos
y canciones temerarias. 
Quién pudiera haber ido de tu brazo
recitando  ¡tus poemas, Federico!
(no mis pobres garabatos).
Y si el mal nos persiguiera con sus botas
(como suele a los poetas) 
e intentara silenciarte...
¡A correr, luz de clavel!
A escapar con la belleza y sus navajas
donde el mal pierde el olfato
y no encuentra las palabras. 
¡A correr, luz de clavel!
Donde el mal ya no se anime 
a callarte con sus balas
(como suele a los poetas) 
ni a nombrarte ni a tocarte
ni una ceja ni tu boca 
ni esos ojos de gitano
bien parido
por el Arte.  

TUNUPA

¿Sueño tu sueño Tunupa? 
¿Sueñas el mío? 
El futuro se persigna ante el presente
y en mi pobre urbanidad 
tu frente de risco inspira utopías.
Minerales del Cusco marcan tu existencia
agradezco la piedra que te evoca
y desestimo distancias entre siglos.

¡Regresa, Tunupa! 
Desde las frescas lluvias
o desde el hervor de la lava… 
¡vuelve, Tunupa! 
Y cuando el rayo parta lo que deba ser roto
y el huaico destruya lo que deba ser devastado  
sé aliento vital, repara y fecunda.
Vuelve desde el agua o desde el viento 
desde estrellas o volcanes. 
Vuelve en solsticio amable 
y en necesario invierno.  
Los brotes esperan el equilibrio del tiempo
tu sabiduría conoce los principios.
Haz comunitaria la semilla
despierta a los entumecidos 
y aviva el sueño de la Tierra.

El futuro se persigna ante el presente.
¿Sueño tu sueño Tunupa?
¿Sueñas nuestra América resuelta en armonía?
No creo en tu final
ni lejano siento al Vilcamayo. 

COMUNIÓN

Semillas de sol
sueños de poetas
La mano en la tierra 
perfuma fronteras
con algas
con coca
con pewén
con yerba
con el pan y el vino
somos los poetas 
esa misma mano
que ofrece y espera 

miércoles, 28 de noviembre de 2018

ENTREVISTA A LA POETA CANDELARIA ROJAS PAZ (TUCUMÁN)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=l_KCmtQSgc0


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

CANDELARIA ROJAS PAZ (TUCUMÁN)
POEMARNOS
Acariciar la luz
con la noche adentro.
Desarmar el lenguaje de los ciegos
bajo los párpados.
Hacer conjuros
en la negrura del idioma.
Poemarnos 
tanteando el vacío
mientras una canción
nos cose luciernagas en la carne.

EL HIJO DE LA LAVANDERA

Un sauce amable y cansado en tu pelo ,
el olor a lavandina florecida entre las líneas de tus manos,
las horas de espalda curvada 
en que estabas con tu sonrisa de madre
cosiéndome la tristeza del ruedo 
que se aferraba a mis tobillos que crecían...
Agua y jabón debajo de tus parpados 
y la mancha abierta en la mollera del techo .
Tus silencios callaban la escases del pan
en el costado mas flaco de la casa.
No elegí ser el ingeniero 
para irme del patio de perros huesudos
aullando con nosotros bajo la luna,
no leí libros para entender la maquina
que no te quito los cayos.
Solo intente abrir un universo seco
para la humedad desesperada
que se quedo atorada bajo tu piel.

-HAGAMOS PAN , ABUELA-
 
Arar la ceniza
que ya dejó el vuelo 
….alas de paloma que yacen sobre el barro.
Cantarle a la brasa con el hálito 
de tu memoria de humo.
Cayo y madera 
beso de dolor encendido.
Pizca de masa 
atorada en la uña cortita.
Contracción de tus vertebras
en la ternura que soporta
el calor de los años sobre el rostro.
Amasamos la tarde
una mañana cualquiera,
tu tarde en alpargatas,
la prehistoria del sol
desde tus ojos.
Blanco y blando
enharinado almanaque sobre la mesa 
tu puño cerrado
revolucionario golpe
contundente grito de nudillos 
que nunca salieron a manifestar.
¿Sabe leudar
el corazón
en estacionario signo?
Hagamos el pan
el amor de los días venideros
hagamos pan
para el festín de las bienvenidas.
Alguien vendrá a buscarte
y no sabrás…
Las hojas de tus plantas
desparramadas en el patio 
muerden tu luz
envidiosas 
convencidas de tu eternidad
que se mezcla con el aroma agridulce
que viene desde el hueco de este horno
casi 
como un presagio.

LOS HIJOS DEL FORENCE O FISONOMÍA ABSURDA
Solíamos hacer barquitos en las tardes de verano.
Bajo la lluvia la silueta de ese cuerpo 
en la hoja traída 
de la oficina de la morgue
se hundía como cualquier muerto
no flotaba
no había cuerda ya
ni marcas.
La lesión se purificaba en el correr del agua
el cordón raspaba el peqeño rio
y el papel desarmándose
se llevaba todo el miedo y los porqués.
Éramos los hijos del "Forense"
la extraña profesión
el péndulo que atraviesa el terror 
y vuelve a lo cotidiano
esperando que un designio del universo
detenga a la muerte
o al humano muerto en vida.
Un montoncito de espacio blanco encerrado 
en una silueta desnuda de frente.
otra de costado
tiesa
recostada
entregada a la ternura de una niña jugando a diseñar
flores en la Antártida
poleras para apretar el grito
una ropa interior
a prueba de balas.
Una masa corporal ausente.
El hueso roto era esa marca
y ese ojo azulado
aurora boreal
mancha de mate cocido a la tarde
y el borrador de la tarea
cosquilleaba los pies
de aquella figura muda
que contenía las risas de un pasado ya perdido.
Quién llevará esa huella?
Para qué la carne vacía?
cabe tanta muerte en ese espacio?
Eran mis preguntas con el pajarito sin trino
en mis manos.
Supe temprano
en el amanecer de todos mis temores
que esa fisonomía esbozada
era 
el registro del horror.
Formulario que no servia para nada mas
que para verificar los huecos.
Pinté vestidos y camisas
Corbatas
Polleras
Delantales
Corpiños
Tetas
Bigotes
Trenzas
Uñas
Pubis
Ombligos
Zapatos
Todo inventado
para una fisonomía absurda.
Nada tenia que ver con el cuerpo que conocía.
Lo supe después
mucho después y aun no me reconozco.
Me han crecido palabras al borde de la sombra de mi silueta.
No tengo padre que me traiga 
hojitas para colorear.
No tiene sentido la célula inerte...
Sueño sonrisas dibujadas
en pieles tristes.
Haciamos también avioncitos
por las tardes de agosto
un planeador hecho
con ese rectángulo blanco 
y un ser sin labios y sin ojos
que le acercaba mi mensaje a Dios 
o que huía del infierno
de donde había salido
y por segundos
me llevaba.

ESTA AUSENCIA
Esta ausencia 
está preñada de olvido.
Hice el amor
con la soledad mas despechada,
transpiramos todos los jardines,
también los días sin gloria.
Nacerá el suspiro huérfano
jugará a las escondidas
con tu sombra.
Le tejeré nido de pensamientos
abrigo colorido en el pecho.
Ningun pájaro 
le cantará canciones
con tu presencia dormida
pero yo
susurraré melodías sin final
para acunar al vacio que te nombra.

UN GRILLO Y VOS
La noche de este país
se duerme con el ojo blanco
acunándole la impotencia.
Un militante de las cuerdas
eligió suicidarse justo hoy
tirádose a su propio vacio,
muelo partituras en su nombre
sin entender el sonido de los solos
y me duele más que nunca
el abrazo partido.
Ha quedado la esperanza
que ronca
entre pancartas desteñidas.
Tanta ausencia y tanto hambre...
y sin vos 
aqui
la revolución 
es apenas la sombra de un megáfono.
En ritmo de redoblante 
suena ese sonido filoso
y te trae del mas allá
ese allá del no se dónde
y yo sin brújula ni antenitas.
Sordo corazón
mensaje penitente
secuencia moribunda.
Vamos crecidos en letanías
o a salvarnos en multitud.
La osamenta de este dia
me trae recortes 
de una marcha fragmentada
pero que sabe de nosotros 
resistiendo al desencuentro.
Tengo ganas de hallarte otra vez
con el puño en alto,
aunque lleves la mudez
de la derrota.
Te espero
como este grillo
que aprendió
ante la lejania de la luna
a aullar 
con las patas.

DE BLANCO
De blanco estoy desde hace tiempo,
no por novia ni pirpinto,
ni nube ni paloma....

Caminé por la plaza con otros blancos. 
Sobre nosotros la trémula mancha 
de los ojos que no entienden
el color del azahar 
ni su aroma, 
no saben de llenar aulas 
de jardines y huertas, 
no ven la clavícula empolvada de tiza, 
la madrugada con insomnio, 
el alquiler que sube y los hijos 
contando rodajas de atardecer
entre mi ausencia y el reloj que no alcanza.
Llevo la vocación bajo las uñas 
hace varias décadas 
y un tarco crecido hasta el cielo 
en el patio desparramado de niños.
Tejo sobre el pizarron 
caminos posibles ...
tan posibles como el blanco impecable 
que ahora amarillo. 
Soy luna que mira de frente a la noche. 
Marcho porvenir 
sin razón alguna para muchos. 
La mía 
apenas una excusa 
de rodar el cielo a oscuras 
trazando estelas de dignidad
en la marea de espuma 
blanca 
como la suma de blancos 
que hoy caminan. 
De mar me vi este dia.
El agua 
ola tras ola
roe la piedra 
para crecer.

ASI TE ESPERO
Te espero desde antes de nacer
con la boca del bigban
y el beso en explosión inconmensurable.

Constelación cercana y láctea sos,
y mi espera es 
puntillismo blanco sobre lo negro
ternura mistica 
en lo profundo e incomprensible
del universo destetado
en su dolor de huerfano sin madre
solo con un padre dios golpeador
en su soledad iracunda.
Construí rezos de olvido
para tenerte en este altar
con velas encendidas
de todos los recuerdos.
Pero volvés en algun descuido
de un cupido desnutrido y desmayado
en estos tiempos de pais
con hambre y sin trabajo.
Volvés
desterrando toda oscuridad
para despues
dejarme otra vez
el reflejo de la luna
en la lágrima
estancada.


jueves, 22 de noviembre de 2018

ENTREVISTA A LA POETA MARÍA CECILIA PISCITELLI (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=zO-YAjBuZCY


Foto: Lara Alonso (BCN Radio)

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

MARÍA CECILIA PISCITELLI (BUENOS AIRES)


“En el borde”

Existe en la tierra
ésta que habitamos
con lo pies
no es la misma
hace agua    borde
en la orilla

borde      agua

marca el pulso
mi mirar zambullido
en tu mirada
el desvío inmediato
al sonido
otra instancia
sin palabras
desmembrada
de memoria
sonora sucesión
de acordes      notas

pasos resumidos

el segundo
evidente
del roce de la piel
implosión
de la tierra

borde        música

el agua
en los pies.

"Una"

Tenue diría
fue la visión
del pasaje
era un bosque
serenos los verdes
la amplitud

una
certeza

haber entrado al detrás
espacio intangible

un
más allá de los muros

con su altura indómita
sin embargo
distantes
tan disímiles
de la inmensidad
de encontrarte
en los silencios
intersticios
colmados
la verdad
en la herida
tuya   mía
y alcanzar

una
reparación

dicha es juntar
en las manos
los pedazos
recibir
la conciencia
doble   real
de lo inalterable y de ser

una
entre el tumulto

una
y
nuestro abismo.

"Amar-se"

No voy a negarte
ni siquiera un segundo
el torrente
el espanto
de ser vulnerable
roto
partido
ahogado sin remedio
en las aguas del fuego
desprovisto
como nunca
de ingenuas espinas
luchando infructuosas
por librar la batalla
de evitar
eludir
el suceso
acaso único
de caricias que sean

sean

estar en sus manos.

"Caleidoscopio"

Muda
su doble acepción me desbarranca
las palabras rendidas
como tiritas de colores
desordenando su silencio
constitutivo
mosaico de lo incomprensible

el infinito

Confrontada a la transparencia
desvestida
empapada de un azul
el mar de un reloj sin tiempo
visibles
murallas tumbándose
una a una

EL acceso privilegiado

en puntillas de caleidoscopio
salpicando a los cuerpos
de bocas abiertas.

"Retorno"

Hilvanadas
una a una
hebras desde el abismo
hilos como días
de transparencias oscurecidas
de labilidad
inscripta hasta la raíz
donde sólo se nace o se muere
se nace y se muere sólo
de lo que se deja
y no se mira más

Huracanes espesos
revolcando lo gélido
otorgándole un tono
otro, otros, cientos
y siento
la franqueza al descubierto
como luces de cristales
que inundan mi almohada
el hilván
de hebras más claras
en mis oídos
el rescate del viento
la brisa
es de un retorno
inequívoco
reconocido
pre-existente

el retorno
es a mí.

viernes, 9 de noviembre de 2018

ENTREVISTA A LA POETA ALBA MURÚA (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=IBvKeBbCGuA

                      (Foto: Martín Alejandro Biaggini)

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/

ALBA MURÚA (BUENOS AIRES)

Horas que escurren su callado hastío
falsas olas que hunden el barco de papel
y las ranas que saben su destino
de juguetes malévolos…
La inundación y el jazmín del país 
que toman por asalto mi cabeza
y mi viejo perro capturado
frente al espanto de los siete años
también las azucenas salvajes
que fueron y volvieron sin desdicha
lo innombrable y se me va el torrente
sin saber muy bien qué es esto

Lejos del Paraíso, 2015

HERENCIA 

La circunvalación 
de mi rodilla derecha
produce
un crujido nítido.
Le diría
que mi padre
cojea
pero se niega
al bastón
y la kinesiología
es para él
un país de tormentos.
Quedó anoche abierta 
la ventana
pero no es eso:
son los genes
esas cositas inútiles
que llevamos al sillón
del psicólogo
con la vana esperanza
de olvidar
cierta ternura
o tanto
silencio.

(En Malapalabra)

AMAZONA VENCIDA

Dásela
no la dejes llorar así
dásela/ dámela
y reís mientras el chorro tibio
te bañaba la cara
Podés alimentar  a unos trillizos
decías
sin saber
lo que es caminar encorvada
a los doce
soportar al libidinoso vecino que te mira
hambriento
sentirte
carne
de cañón
desechable
sin alma
destinada al manoseo
y después
a la bolsa negra de basura
en un baldío
dásela, me decías,
no la dejes llorar
ya llorará mucho después
cuando crezca
sobre todo si es niña
y sale a vos
tendré que comprarme una escopeta
y ni siquiera así…
Esos perros la acechan desde la cuna
en que caen mis lágrimas
junto a la leche desde
el desconsuelo de la violencia
y esas ganas de
tomar una faca afilada
y cortarme de un tajo la derecha
Amazona del siglo XXI
para apuntar mejor
y clavarles flechas envenenadas en los ojos
para que no te miren más
Dásela
aunque todo arda 
y Tinelli proclame  que somos todas putas
yo sé bien lo que es 
avergonzarse  por el tamaño
de lo que tendría que haber sido
orgullo de mi género
y no este miedo atroz 
cuando la mamografía no sale bien
porque son demasiado grandes
sabés

Dásela
al menos que sonría
mientras pueda.
Alto Guiso, poesía matancera contemporánea, 2017

YEMANYÁ


Hoy no te celebro, Señora, 
tu fuente se ha perdido en esta herida:
él era un ser de tierra suelta
surco abierto y doliente
Era viento entre álamos que ceden
hasta la acequia que arrastró su risa
No me engañás con celeste manto
ni dulces altares
Sus pulmones se anegaron
entonces
no te honraré, no
Te doy la espalda  
Blasfemo sumergida en la arena
de este desierto sin orillas

(Inédito)

CIERTA VEZ 

Jota canta a los dientes que caen
a la minuciosa destrucción de lo que somos
o creemos que somos:
allí me reflejo
Desde un video Chico susurra
Oh qué será
o ahora que labios orejas y tanta arruga
golpean mi memoria que se astilla
todo es espejo.
Cierta vez probé el manjar de coco en Río
o nos bañamos desnudos en Ilha Grande
Pero hoy todo no es más que fragilidad
y crujir de huesos
aunque quizás
la sierra azul invoca melodías
más parpadeo de ciruelas
Llega entonces tu voz desde otro
 tiempo
delicia que se disuelve
lentamente
en nuestra lengua 
muda

(Inédito)

----

Cuando mi casa
se 
derrumbe
y
mis huesos
abonen
la verde 
hondura
del día,
todavía 
estará 
el lago
reproduciendo
la ternura
de las piedras

Lejos del Paraíso, 2015