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POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN
JAVIER ROMERO (BUENOS AIRES)
SOBRE VINOS Y DRAGONES
Una cosa trae a la otra,
y a la otra,
y esta a otra,
y a la otra, y así,
hasta que te perdés...
como si comenzases
a recordar un río y,
de pronto,
comenzás a tener sed...
y más sed,
hasta que tomás un vaso
y vas
hasta la heladera
y buscás la botella de agua...
y no hay agua...
hay un vino que
siempre te guardaste para algún momento especial,
para impresionar,
momento que nunca te llegó,
y pensás:
"¿Y si mañana me muero?
¡Qué digo mañana!
¿Y si hoy me muero?"
Y ella nunca vino.
y la otra nunca volvió.
"¡Má sí!"
Así pasé
de los dragones a la música,
como del agua al vino.
Perdedor
El hombre
trabajó de sol a sol
de niño,
de changarín,
de peón,
de obrero.
Ausente de escuela,
el derecho lo acalló por economía
y se cayó más allá de toda pobre línea.
Su roperito
de hilachas
y de sobras
sabe menos de mudas
que de esas mudanzas
que entraban en una bolsa.
Perdió las palabras
que nombraban a sus lágrimas
que contó tantas noches de insomnio
como a corderos
que no saltaban,
cansados de flacos.
Solo, él y su alma
se quedaron
con la intemperie como único tesoro heredado,
con el recuerdo de olvidar a una mujer
y el de unos hijos que lo viven muerto,
(pero bien).
Al perdedor hasta el futuro
lo abandonó
varias veces
varias veces
en nombre de tantas revoluciones
productivas.
Hoy
puede mirar a las nubes o al sol
malherido,
rico en nadas con una caja de cartón,
un mendrugo entre las manos
y un perro
que solo lo tiene a él.
Amigas
Hace diez años
en el mismo día,
a la misma hora,
en el mismo lugar
ellas cenan
en la misma mesa,
frente al mismo ventanal
a la misma calle.
Piden al mismo mozo
la misma pizza,
la misma cerveza,
tienen las mismas charlas,
las mismas sonrisas,
las mismas miradas a los hombres bellos
con los mismos cuchicheos...
Y miran,
cómplices siempre,
a la misma
silla...
vacía.
Muerte
Viene
lentamente desde Finisterre,
viene
trotando su caballo
escarchado de fuego.
A buscarme viene
desde antaño lejos.
Decidida ha de mudarme
a tierras de misterios.
Sombra que persigues
a incautos,
a olvidadizos
y a negadores,
funesta vienes
a cercenar caminos
y horizontes,
vienes a decapitar amores
como a claveles.
Y yo soy menos que un clavel.
Podrás, Señora,
helarme el corazón de miedo,
pero no podrás acallar
tanto fuego.
El día
La noche,
se va,
se va...
De noche
el sueño
y la paz...
Se van...
Se van...
Solo un perro
perdido
se va,
se va...
Solo sólo
se va...
Se va...
La noche
se va,
se va...
Canina
se va,
se va...
Rotunda
se va,
se va...
Moribunda
se va
y se va...
Muda
se va...
Y se va...
Callada...
Cuentos puros
Había una vez...
Hace muchos, muchos años...
Allá lejos y hace tiempo...
Según cuenta la leyenda...
Érase una vez...
En un lugar muy muy lejano...
En un reino perdido...
Cuentan que cuentan que contaron...
En cierta comarca hace muchísimo tiempo...
Cuentan que hace muchos siglos...
En tiempos muy muy remotos...
Cuentan que hace mucho...
... Y así pasó mi vida,
Entre cuentos de...
Y otros cuentos de...
Hasta que decidí
volver
a mi primer amor:
la poesía.
Claroscuros
Oscura noche te convocamos
En este aquelarre
De los súbditos de las artes y las ideas.
Somos aquellos buscadores
De luces entre tantas sombras,
Somos aquellos reproductores de esos viejos deseos
Que Platón vislumbró desde su caverna.
En este rito,
En este día de Venus,
Nos extasía mezclar en esta pócima humana
El amor y la belleza y la locura
Y la razón y los placeres y corazones,
Y sazonarlos con nuestras luces,
Con nuestras sombras,
Con nuestras tragicómicas vidas
Agridulces de eufemismos,
Y lograr con esta magia algo tan fácil
Como tan difícil:
Cambiar nuestra rutina
Por algo de jarana.
No pienso aburrirlos
Con ningún mito infinito
Que verse: “En un principio fue la oscuridad...”.
Ni con ninguna teoría irracional:
“Comenzó con un big-bang...”
Contaré, sencillamente,
Que en mis principios
Todo blanco o negro era,
Que despreciaba los dudosos
E indefinidos grises.
Y que como siempre sucede en los caminos
El prisma fue un amor
Que desarmó mi tosquedad,
Y deslumbró con su arco iris,
Luciendo solamente una mirada soleada
Que se hundió como un puñal de flores
en la oscuridad de mi alma.
Hoy florecen como grillos
En mi pluma estas palabras.
Déjà vu fácil
Ellas y Ellos
no pidieron caer en el mundo público
no pidieron un chirlo en las nalgas
no pidieron naufragar entre lágrimas secas
desterrados del vientre que los trajo
se beben la ambrosía de los pechos
se cagan en el globo multimillomedio
que ciega el aire con sus luces
que significa valores y sentidos
que los mantiene en la oscuridad mirando
son los pecadores
que vinieron del atraso desnudos
son los mahatmas
que partirán temprano desnudos
con nada que perder
con nada que ganar
con su inocencia violada
entre balas que vienen
surcando las calles
entre balas que van
sembrado holocaustos
arando sus vulnerables destinos
en un jardín de infantes mudos
qué fácil es el déjà vu qué fácil
qué fácil es nacer culpable
con penas de hambre
con penas de sed
con penas a latidazos
descorazonados
nacidas no tienen derechos
crecidos no tienen padres
educados no tienen verdades
desamparados no techo no amor
solo un frío estigmatizado
qué fácil es el déjà vu qué fácil
la más cándida sangre roja
hierve y se derrama
en hospicios vacíos
en precipicios llenos
única riqueza ajena
que derrama la nobleza patricia
que encausa sus ríos de sangre verde
acopiados entre secretos inimputables
en paraísos fantasmales al Norte
es tan fácil gatillar
a la miseria cero
menos por más
más con menos
es tan fácil
el futuro cipayo fácil
tan fácil este déjà vu tan fácil
sin ley y sin orden
como arrasar con la hoz
a las flores más frescas
de las Primaveras
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