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POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/
JULIO DARIO VERA (CABA)
Espantapájaros
un monarca asegura su hegemonía
con la estoica firmeza del desprecio
algo de tirano
le reconocen las aves pendencieras
mientras se resignan
a fantasear sobre tesoros a lo lejos
acaso no sea solo instrumento del hombre
se deja intuir
en el camuflaje de su ropa
en la madera de sus huesos
cierta naturaleza de artefacto
por ahí sea un tótem
emblema de una secta
con el designio de mantener
la onda expansiva de una súplica muda
Brújula
una aguja temblorosa se encapricha
en delatar lo que todavía no tiene nombre
jamás entra en detalles
nada de coordenadas
esa indiscreción de mal gusto
típica de la tecnología avanzada
prefiere desperdigar la sutileza
ser un cuchicheo para los navegantes
sobre las costumbres del mar
ser una adivinanza para el explorador
acerca de las zonas erógenas del paisaje
no se rebaja a ser una herramienta
es una pitonisa
con un mensaje directo de los dioses
“hay que seguir”
Búho
dos radares escrudiñan la noche
emanan ondas que no perdonan desliz
sin que haya parpadeo en sus pupilas
esa mirada
las canas en su plumaje
una postura curva hacia la tierra
lo promueven de entidad anciana
a accidente geográfico
nunca sabremos su nivel de análisis
cuánto desgarro moral dejaría
apenas nos llegan susurros en ningún idioma
como cuando vemos una aurora boreal
Magia
“Apareció un pato esta noche”
Nax Artig
con vos
mis besos suenan a pato esta noche
revelándose como estallidos inofensivos
mis ideas son conejos relucientes
saliendo de la galera
mis angustias son espadas falsas
que se retrotraen
contra el impacto de tus caderas
mis carcajadas son palomas
que emanan de los poros de tu piel
y acaso la felicidad pueda ser
esa moneda detrás de la oreja
nunca antes hallada
pero que siempre estuvo
El juego
Todo deja de ser un juego
cuando se apuesta el libre albedrío
se pone en riesgo un casillero del deseo
y no hay préstamo posible
si el corazón se declara en bancarrota
puede ser reconfortante estar en grupo
y brillar con la disciplina de una constelación
sólo una vez terminado el rompecabezas
cada pieza comprende su propia figura
excepto que haya juridiscción para las lágrimas
resuene el grillete adosado de los prejuicios
la correa de la vergüenza ajena apriete
hasta que resulte cómoda la jaula de pájaro
de nada le sirve
anticipar todas las jugadas a un peón
que sólo puede moverse hacia adelante
Época de tempestades
ya no estoy para estupideces
en época de tempestades
a los tibios se los lleva la marea
un zigzagueo implica perderse en lo profundo
la duda es un triángulo de las bermudas
aunque haya titubeos en tu código morse
no hay excusas si la señal de humo es histérica
siempre puede rescatarse una clave inequívoca
todas las brújulas saben dónde queda el norte
no es sabio racionar emociones
reprimirse un solo rastro de ternura
cerrar para después la canilla de saliva
cuando nada es más importante que el ahora
no tenerme entre tus piernas
es una postura en el kamasutra de la guerra
En una de esas
odio desdecirme
hacer de cuenta que un tatuaje ya no existe
levantar campamento en otra zona de la razón
aunque sea
abandonar una huella a su terquedad.
pero que difícil mantenerse en guardia
no hay corazón por más piedra que sea
que resista un constante goteo de ternura
cómo enojarse con la humedad del rocío
quién le va a reprochar la baja tensión
al cielo durante un ocaso moderado
a veces uno busca una ruta comercial
y se encuentra con un continente nuevo
en una de esas
quién te dice
Parsimonia
no disfruto de los matices del gris
La verdad a término medio
siempre me indigesta
una caminata es un paseo
solo si se viaja hasta Costa Rica
sé que es amor
cuando me ubica al borde del suicidio
no participé de ninguna pelea
porque nunca me retaron a muerte
si el objetivo no es la revolución
no cuenten conmigo
Cuestión de principios
Yo no transo con la apatía
es una cuestión de principios
las palabras en cuentagotas
son imanes con decibeles sutiles
pero si se abre a canilla libre
pueden rebalsar a cualquier alma
por más esponja que sea
a veces las estrellas del norte
resplandecen alucinaciones
ciertas coordenadas resultan traicioneras
uno puede tirar tanto tiempo a la basura
y al final
si es por fracasar
uno mismo puede hacerlo por su cuenta
sigo pensando que el amor
no tiene contratiempos
me consta que hay palabras
que promocionan en verborragia
y son insuficientes en semántica
cuando lo importante falla
cada silencio
es una chance prematura de escapar
no hay más que hablar
ningún lugar se relaciona con la bondad
cuando el amor
está subordinado a la neurosis
Último día como poeta
el día que escriba un poema de amor
será mi último día como poeta
abandonaré la postura de guerrero
quedará vacante aquella alerta de centinela
se habrá vencido la paranoia de estratega
estaré sumergido en el descanso
el día que escriba un poema de amor
caerá una sirena de armisticio
una tregua que difumine las pesadillas
un recreo que esquive las punzadas en la nostalgia
un interludio sin tentativas de suicidio
algo de tiempo extra para reponer la esperanza
el día que escriba un poema de amor
será tiempo de convalecencia
elongaré cuidadosamente los fracasos
dejaré en reposo las obsesiones
inyectaré morfina al insomnio
y un poco de suero a la sonrisa
el día que escriba un poema de amor
se dará fin a una batalla interminable
se cancelarán expediciones a paraísos terrenales
enmudecerán las confesiones terapéuticas
se suspenderán exorcismos al deseo
serán innecesarios los experimentos
en busca de la piedra filosofal o la panacea
el día que escriba un poema de amor
los planetas alineados habrán concluido su fase
los dedos admitirán su huella de oxido
las suelas desgastadas darán un paso al costado
el orgullo finalmente tirará la toalla
el corazón sabrá para qué fue convocado
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