https://www.youtube.com/watch?v=80hYwbhJ4Cw&feature=youtu.be
POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN http://bcnradio.com.ar/
THELMA ENCINA (RÍO NEGRO / NEUQUÉN)
LENINGRADO
Curiosamente,
en Leningrado
como
un apátrida sin tierra
que
busca la frontera de tu cuerpo
para
estallar la guerra –frente a frente-
con
la carátula intacta del otoño
y
un poema de Borges en la boca.
Como
en la antigua Rusia
camino
desbocada y sin palabras
llena
de sol y hojas marrones
perturbando
el tránsito gris de los asfaltos,
apabullando
los pétalos caídos de las flores.
Con
la boina de aquél que supo ahondar las polvaredas
con
su jinete rabioso en la emboscada
con
el polvo frugal de la batalla
que
supuró las balas sin las armas.
Con
la fuerza de ser
en
la virtud de desplegarme
como
una víbora más en la selvática
ambición
de poseerte y renovarte la causa
para
que, al fin, me veas –así- sensata
con
las ideas librescas, las banderas,
con
las piernas resueltas y dispuestas
a
cruzar la montaña,
cuerpo
a cuerpo, los dos
-bien
adentrados-
supurando
despacio
la
saliva dispersa
y
la espuma chorreando
sobre
el monstruo en la nieve, congelado.
En Leningrado
salvándonos,
apenas,
galopando
trineos
a
punto de encontrarnos sobre el caballo alado
a
punto de salir o de partir.
Así solos y salvos
de
las abejas que clavan su aguijón
sin
ropajes ni cielo sin proclama ni estanque
con
la llama del fuego
reviviéndonos
muertos.
“Y si el amor fuera una
ilusoria invención
creada por la sabiduría
popular?”
El
animal se mete
se
introduce
en
la largura de mi saxo
la
recorre, la profana
la
bebe, la sangra
le
inventa chozas de arteria
en
el camino
y
la confunde
con
la sonoridad de la lira.
Un
atentado de hombres
sobreviene
sobre mi sien
inflamado
de ideas.
yo
los dejo
llegar
y afincarse
sobrevolar
el cielo
y
por qué no? Aterrizar
en
la ilusoria sensación
del
disparate.
No
podrán evitar
que
olvide su perfil,
la
escultura de su cráneo,
el
interior de su hipocampo
el
adiós de su viaje en el desierto,
la
indiferencia de su cauce,
el
destino de su cuerpo,
el
desborde de su sexo,
el
fluir de su torrente
excedido
por la furia de la nube.
No
podrán evitar
que
recuerde el sonido de su soledad
y
el crepitar de sus campanas
agrietando
las guitarras.
No podrán evitar
que
adentro de mi vaso de cristal
contenga
su quietud y su huida
su
paso figurado
sus
pesadas manos construyendo
la
silueta del pasado.
No
seré yo quien arroje al olvido
el
redondel de sus ojos
girando
sobre el mundo.
Mi
sangre
entre
tus piernas
corriendo
como
chorros de lluvia
(sin color)
m
o j á n d o t e.
A
quién culpar?
Solo
la vida
muestra
su dentellada
en
el preciso momento
en
el que la ferocidad
tiene
apetito.
La humanidad no está
perdida.
Está desencontrada…
El
lobo aulló
en
el obelisco de la ciudad
mientras
el hombre
le
abría las piernas
con
sus manos
hambrientas
de cucarachas.
Cuando
surgió el susto
dios se inhibió
y
con el barro
solo pudo
construir
al hombre.
“No hay resignación
para la muerte.
Para ninguna muerte”
Morir
tatuado
Un
dibujo es un exilio
un
cautiverio apócrifo del cuerpo
una
manera apropiada de estar preso.
Vi la sangre
la mancha
los
redondeles de las manchas
la
sangre liberta amotinada
dispersa
la
sangre salida de sus puntas
la roja tinta del abasto
la expresión de la herida
los redondeles desiertos
disipados
desparramados
y adversos
llenos
de agujeros derruidos.
Vi
la cerrazón, la niebla gris detenida
en la garganta del diablo
la imagen fantasmal de él
rompiendo
el himen del cíclope
en
el momento en que yo
abría
mi ojo de pirata.
Vi el salto del duende
la
soberanía de su espacio
el
verde de su cuerpo subsumiendo
la
inmediatez de su sexo madurando.
Vi
el fruto de Adán proyectado hacia la cima
la
vergüenza de Eva y el voraz desatino,
la sed de la cascada
el vendaval recluso
y la inminente excusa de la sangre
chorreando
redondeles salidos de su cráneo
Vi el fondo de sus ideas
s a n g r a n d o
(Del
libro JUNGLATURAS)
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