martes, 14 de noviembre de 2017

ENTREVISTA A LA POETA SABRINA USACH (MENDOZA)

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https://www.youtube.com/watch?v=n__C91DCD3w&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

SABRINA USACH (MENDOZA)

walug

“no sé nena a mí me dijeron 
que me pondrían un vestido 
al otro día me arreglé un poco el pelo 
y vinieron unos señores con saco
fue la primera vez que vi un auto 
del municipio de barriales decían 
una de nosotras sería la reina 
yo tenía los dedos de hinchados... 
-las tijeras sin filo nos las arreglábamos 
como podíamos- vinieron 
yo escondía las manos y los pies 
-la vergüenza que tenía...-
ese día no podíamos perder tiempo 
el tano mi tío si se llegaba a enterar 
que yo me había atrevido yo…
tenía veintiuno nos ordenaron
y vimos que unas buenas mozas 
bajaron del auto se mezclaron entre nosotras 
nos sacaron unas cuantas fotografías 
y no los vimos más después me enteré sí 
que había salido una de esas muchachas 
que venían con ellos a mí me llegó una foto 
en un sobre que tuve que pagar 
con el trabajo del día 
para que mi tío me la dé”

mi abuela mira fijo adelante 
nos ahoga un ardor de silencio 
mira adelante con los ojos 
bien abiertos y cristalinos 
mientras se humedece los labios 
y enrosca un pañuelo con las manos
por inercia mueve la pera 
mira adelante parpadea pero adelante 
está la pared del cuarto 
y ella ni sonríe y yo no puedo respirar 
a dónde mirás tengo la sensación 
de que sigue hablando por dentro
pero mira adelante y de repente dice 
"no te vayas sin el dulce de tomate que te preparé"

imagen inmóvil de lo eterno 

el álbum que toco a esta altura es
un resumidero de ojos y los ojos
mudas cadencias de estaciones olibles 
por eso puedo sacar una rebanada de vida
y encontrarme criatura con una ronda de manos
espiando la bandeja de sopaipillas 
la panza de mi madre enharinada 
sería un sábado lento y hambruno 
alguno de esos invernales cuando estábamos 
los nueve guachos pero con ella
lidiando con su estómago mártir 
y también con los dedos intrépidos 
que acababan de gastar la “miliúnica” 
foto del rollo sin intuir que la estampa 
se escurriría en una lengua animalita 
un tacto llorón una visión tardía

concepto de sopa

la sopa que la lengua tibiamente 
se traga es la casona renegrida de años 
son los restos de apio papa cebolla 
y zanahoria disecados en las orillas 
de azulejos zócalos tenedores 
o esos platos de porcelana 
con dibujos perfectos
son los centavos juntados con suerte
es el fiado el después se lo pago 
es la olla gigante revuelta con ansias 
con amor con ganas es esperar 
el llamado a la mesa y dejar la payana 
es lavarse las manos
el “cuidado con el cólera” 
es mirar a la hermana 
y seguir jugando 
es agradecer 
saborear la verdura 
sacar la hilacha de apio 
porque no me gusta 
es meter la cuchara 
en el medio de la vida y saber 
que ese vapor dulzón 
que me calienta la ñata 
se va se diluye 
en formas raras  
y no vuelve 


guachas

“me estás mirando” ha dicho
la voz del daguerrotipo
¿quién habla? si no es un espejo
esa voz ¿viene de años? 
encontré la imagen
en su cajón de madera

y cuando la miro me dice
“me estás mirando” no sé 
de quién es esa voz de mujer
pero creo escucharla desde 
de un pueblo europeo
abandonado para venir
la siento llorar en un barco
hacinada entre hombres y paquetes

veo que se acerca al campo
a trabajar la tierra a ser sirvienta 
siento que avanza parturienta
tras parto tras parto
me llegan los gritos
de los hombres que parió

susurra perdones 
viaja a la ciudad 
alguien le dio poder: 
ahora vota y elige 
estudia y enseña
se rebela se divorcia

sigue pariendo teje
me cuenta su historia 
me acuesto a su lado
duermo “me estás mirando”
vuelve a decir y despierto

los ojos o la voz que tengo
en las manos se silencian
me miro al espejo
miro la foto en sepia 
tengo sus ojos 
tengo su sexo y su voz 



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