jueves, 31 de agosto de 2017

ENTREVISTA A LA POETA JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=6bE-81YBONI


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)

RUTINA
Después del calor,
La hoja en blanco
es
una sombra apenas dibujada
con la espuma del detergente
sacrificado por la esponja
que viene a romper
la rutina
de los renglones no escritos

INVIERNO
El crujir de las hojas
con su amarillo intenso
las palomas buscando migajas de pan
una pareja sentada prometiéndose
amor,
aunque se olvide luego de la medicación
porque la memoria se vuelve frágil
porque la memoria  aunque  frágil
se repite como un zumbido
y resiste
y encuentra la forma de amar
de encontrarse
de mirarse
en los ojos de un muro
en los ojos cálidos del sol
en los ojos de miles de gotas de lluvia
y otra vez la promesa retorna eterna
al banco de la plaza
a las palomas
A las manos cálidas que tejieron
ese instante .

PATÍBULO
Los huesos quebrados
bajo una sombra que crece
en el atardecer de este limbo
baile patético el de tus pies desnudos
buscando no caer

MEDICACIÓN I
Violenta el guardapolvo manchado
con sangre
Violenta el frio en los pies descalzos
de un pibe
Sobre todo ME violenta
Me violenta el hambre en el comedor
Me violenta las miradas perdidas en fila
mientras se caen los mocos de los resfríos mal curados
Me violenta sobre todo
cuando tiemblan
cuando están desencajados
cuando el cuaderno y el lápiz  pierden sentido
cuando los pantalones quedan cortos
cuando los guardapolvos
se siguen manchando
Cuando tengo que pegar varias piñas al aire
 para no desarmarme
Para poder leer un cuento
para que no se den cuenta
que se me mojan las pestañas
Y que puedo leer muchos trabalenguas
sin equivocarme
 porque ellos saben que ese es mi don
 "calmarles el almita leyendo
 mientras trato de que no se quiebre la voz
porque los trabalenguas son rápidos
porque la poesía sabemos que sana
porque la poesía se lee pausada
 con ritmo
porque ese es mi don leerles
para calmarles el almita
mientras seguimos teniendo frio
seguimos con  hambre
Mientras me sigue violentando
Y mientras me siguen medicando.

SOMOS PUTAS
Las PUTAS raras veces tenemos contacto con las palabras
con el verso
con el poema
Más bien tenemos la espuma en la boca
La rabia echa nudo en el estómago
que después anuda el cuerpo
Las PUTAS nos disfrazamos de sonrisas mal redactadas
Nos miramos con los ojos de los otros
 que nos miran con ojos de alfiler
 No somos poetas ...
Si usamos a la poesía
La prostituimos,
la sangramos,
la sacamos de la estructura
para llevarla a las camas más sucias,
la vomitamos,
la burlamos,
 la ponemos bajo ese campo de concentración
 para torturarla
que reviente,
se esparza,
Y al fin sea
SOLO CUERPO.

EN UNA ESQUINA CUALQUIERA
Mientras la ciudad
se despierta,
Lentas
bostezan las persianas,
y se despereza,
Se levanta de a poco,
busca la ropa a tientas,
ciega aún,
sale a caminar
sale  al encuentro con ellos
que  se hallan en una esquina cualquiera,
suelen juntarse en cualquier esquina,
algunos  salen del subsuelo,
se mimetizaron con la  noche,
ahora se abrigan con las primeras luces del día
A veces entre los azules, a veces en el verde…
Al llegar el mediodía,
van en busca del almuerzo ,
quedaron en reunirse
como siempre en cualquier esquina.
Como todos los días
Algo debe quedar en los basurales,
habrá tirado alguien un pedazo de pan duro?
O tal vez el tan ansiado hueso.
Era de esperarse,
otra vez no hay nada.
La esquina se transforma en un lugar vacío,
Hay que salir a recorrer,
caminar un poco,
entrar de incógnito en algún supermercado,
mirar con ojitos tristes a los transeúntes
uno  se apiada y le tira algunas sobras .
No alcanza para todos,
-somos muchos- piensa una.
Cada cual se procura su alimento,
Lo necesario pa’ seguir tirando.
Abunda la comida podrida,
el agua estancada,
olor a ciudad olvidada.
En el norte la siesta es sagrada,
cada uno vuelve a su lugar,
algunas mujeres vuelven a “la ciudad oculta de la cava”.
Otros al tanque.
Otros a un lugar cerca del río.
Alguno seguirá en la vereda con los azules.
Todos duermen,
El sol que los abrigaba ahora los tumba,
Se despiden  indiferentes.
Otro atardecer en el imperio del verde,
vuelven a juntarse en una esquina cualquiera.
La ciudad los atropella. Los invade.
Esta vez quisiera tirarme
en el pasto ,
y ser como ellos, dueña de la calle.
Un poeta callejero me dijo una vez:
“Los perros son dueños de la calle, y los gatos
de la cornisa”

LUNA DE ARRABAL
La luna está hecha de pan y miel,
la luna que observa desde su cuna de estrellas,
me revela un secreto
de pan y miel ,
un secreto en forma de canción de cuna
que me arropa mientras todos se devoran su falso color
porque la luna nunca se puso roja
la luna está hecha de pan y miel.

BAUDELAIRE
Y en la sordera infinita
sobre el carbón rojo que
dibuja la voz temible
que azota el cuerpo y va bailando
sobre la muerte
¡ Oh belleza macabra!
¡ Oh belleza del barro!
Aquí estoy.






No hay comentarios:

Publicar un comentario