https://www.youtube.com/watch?v=6bE-81YBONI
POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/
JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)
RUTINA
Después del
calor,
La hoja en
blanco
es
una sombra
apenas dibujada
con la espuma
del detergente
sacrificado por
la esponja
que viene a
romper
la rutina
de los
renglones no escritos
INVIERNO
El crujir de
las hojas
con su amarillo
intenso
las palomas
buscando migajas de pan
una pareja
sentada prometiéndose
amor,
aunque se
olvide luego de la medicación
porque la
memoria se vuelve frágil
porque la
memoria aunque frágil
se repite como
un zumbido
y resiste
y encuentra la
forma de amar
de encontrarse
de mirarse
en los ojos de
un muro
en los ojos
cálidos del sol
en los ojos de
miles de gotas de lluvia
y otra vez la
promesa retorna eterna
al banco de la
plaza
a las palomas
A las manos
cálidas que tejieron
ese instante .
PATÍBULO
Los huesos
quebrados
bajo una sombra
que crece
en el atardecer
de este limbo
baile patético
el de tus pies desnudos
buscando no
caer
MEDICACIÓN I
Violenta el
guardapolvo manchado
con sangre
Violenta el
frio en los pies descalzos
de un pibe
Sobre todo ME
violenta
Me violenta el
hambre en el comedor
Me violenta las
miradas perdidas en fila
mientras se
caen los mocos de los resfríos mal curados
Me violenta
sobre todo
cuando tiemblan
cuando están
desencajados
cuando el
cuaderno y el lápiz pierden sentido
cuando los
pantalones quedan cortos
cuando los
guardapolvos
se siguen
manchando
Cuando tengo
que pegar varias piñas al aire
para no desarmarme
Para poder leer
un cuento
para que no se
den cuenta
que se me mojan
las pestañas
Y que puedo
leer muchos trabalenguas
sin equivocarme
porque ellos saben que ese es mi don
"calmarles el almita leyendo
mientras trato de que no se quiebre la voz
porque los
trabalenguas son rápidos
porque la
poesía sabemos que sana
porque la
poesía se lee pausada
con ritmo
porque ese es
mi don leerles
para calmarles
el almita
mientras
seguimos teniendo frio
seguimos con hambre
Mientras me
sigue violentando
Y mientras me
siguen medicando.
SOMOS PUTAS
Las PUTAS raras
veces tenemos contacto con las palabras
con el verso
con el poema
Más bien
tenemos la espuma en la boca
La rabia echa
nudo en el estómago
que después
anuda el cuerpo
Las PUTAS nos
disfrazamos de sonrisas mal redactadas
Nos miramos con
los ojos de los otros
que nos miran con ojos de alfiler
No somos poetas ...
Si usamos a la
poesía
La
prostituimos,
la sangramos,
la sacamos de
la estructura
para llevarla a
las camas más sucias,
la vomitamos,
la burlamos,
la ponemos bajo ese campo de concentración
para torturarla
que
reviente,
se esparza,
Y al fin sea
SOLO CUERPO.
EN UNA ESQUINA
CUALQUIERA
Mientras la
ciudad
se despierta,
Lentas
bostezan las
persianas,
y se despereza,
Se levanta de a
poco,
busca la ropa a
tientas,
ciega aún,
sale a caminar
sale al
encuentro con ellos
que se hallan en una esquina cualquiera,
suelen juntarse
en cualquier esquina,
algunos salen del subsuelo,
se mimetizaron
con la noche,
ahora se
abrigan con las primeras luces del día
A veces entre
los azules, a veces en el verde…
Al llegar el
mediodía,
van en busca
del almuerzo ,
quedaron en
reunirse
como siempre en
cualquier esquina.
Como todos los
días
Algo debe
quedar en los basurales,
habrá tirado
alguien un pedazo de pan duro?
O tal vez el
tan ansiado hueso.
Era de
esperarse,
otra vez no hay
nada.
La esquina se
transforma en un lugar vacío,
Hay que salir a
recorrer,
caminar un
poco,
entrar de
incógnito en algún supermercado,
mirar con
ojitos tristes a los transeúntes
uno se apiada y le tira algunas sobras .
No alcanza para
todos,
-somos muchos-
piensa una.
Cada cual se
procura su alimento,
Lo necesario
pa’ seguir tirando.
Abunda la
comida podrida,
el agua
estancada,
olor a ciudad
olvidada.
En el norte la
siesta es sagrada,
cada uno vuelve
a su lugar,
algunas mujeres
vuelven a “la ciudad oculta de la cava”.
Otros al
tanque.
Otros a un
lugar cerca del río.
Alguno seguirá
en la vereda con los azules.
Todos duermen,
El sol que los
abrigaba ahora los tumba,
Se
despiden indiferentes.
Otro atardecer
en el imperio del verde,
vuelven a
juntarse en una esquina cualquiera.
La ciudad los
atropella. Los invade.
Esta vez
quisiera tirarme
en el pasto ,
y ser como
ellos, dueña de la calle.
Un poeta
callejero me dijo una vez:
“Los perros son
dueños de la calle, y los gatos
de la cornisa”
LUNA DE ARRABAL
La luna está
hecha de pan y miel,
la luna que
observa desde su cuna de estrellas,
me revela un
secreto
de pan y miel ,
un secreto en
forma de canción de cuna
que me arropa mientras
todos se devoran su falso color
porque la luna
nunca se puso roja
la luna está
hecha de pan y miel.
BAUDELAIRE
Y en la sordera
infinita
sobre el carbón
rojo que
dibuja la voz
temible
que azota el
cuerpo y va bailando
sobre la muerte
¡ Oh belleza
macabra!
¡ Oh belleza
del barro!
Aquí estoy.
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