miércoles, 22 de agosto de 2018

ENTREVISTA A LA POETA SYLVIA CIRILHO (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=e37Nf1qF6i0


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

SYLVIA CIRILHO (BUENOS AIRES)


GAZA/ SEFARD
Quitar la vida ha sido siempre un acto obsceno.
como parir en una mesa de hospital lleno de gusanos
vestidos de blanco.

Escapar aullando en el silencio del polvo
– con sésamo y menta en la lengua – gritar
las graves puntillas del comino
las flores de cardamomo que quedaron
en nuestra cocina esperando

el Zaatar de nuestra madre.

Abrir la herida del grillo que anida en el caldo de los viejos
ser el veneno del té a la hora de la Luna

en mi almena sefardí, hacen cuarenta lluvias
cae sangre.

INSOMNIO

Tanto basalto hay en tus ojos que es imposible saber lo que miran. 
 Entonces ante la imposibilidad de intuirte y al fin dormir,  
decido dibujar en el techo,
el mapa de los cangrejos que aterrizan bajo la ventana en el insomnio.

En esta Buenos Aires sumergida en que las tenazas de la vigilia amanecen en mi cama, me ahogo y resucito una y otra vez.
Escucho el poema sincronizando con el arrullo de las palomas. Y entiendo que la filtración de tus ojos ahora húmedos, está pasando del silencio a la congoja.
Pensar en vos es un esbozo a mano alzada.  
Tal vez mi palabra. La que no escribo. 
La que no pronuncio. La que te debo.

JAZMIN
Sabrás mi alma mía alma mía que llueve
como antes sobre las paredes.
Algunos eligen azules líquidos
que vuelvan en tazas de porcelana colorida.
Mucha alma acumulando
léxico, anagrama, melodía
papel glasé
malaquita de soberbios que
bautizan 1 mar y a 1 caracol
cuando
vos y yo vamos por la puerta
a romper cualquier caja
las claves de callar (se)
ésa polirritmia
otro pulso vivo

la verdad apretada
en el fondo del laberinto
como una bomba de aire.

MULHER

porque naciste hembra

Yo, tu madre,
enhebré un hilo de mi corazón
y te lo prendí en la oreja como tu primer aro. 

Así en la distancia 
es que vas desandando el camino a la casa 

como cuando naciste,
cría de ojos muy negros;

tan negros como el carbón que hincha 
el fuego de esta espera.

1.-
Mirando el cielo yo me preguntaba cuál sería su galaxia, cuál la estrella que explicara su lejanía y su arrebato. 
Él quería ciudades fósiles, invertebradas para que no me duela. yo quería mundos escualos para que me acaricie.

2.-
Una ternura inmensa, como si fuera huérfana de la casa,
para siempre dormidos los unos de los otros,
ansiando vernos en breves momentos de visita de tus dedos
en las tibias hojas de los álbumes de la aquella la tribu que fuimos.

3.-
él pasa la tarde entera multiplicando el pan con amorosa cuestión. Yo paso la tarde entera dividiéndolo con precisión y cuidado.
Así nos dedicamos a satisfacer en silencioso ritual a los alfileres que van a herir a nuestro último verso.

ENTREVISTA AL POETA HUGO TOSCADARAY (CABA)

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https://www.youtube.com/watch?v=EgIg_JvzYtg


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

HUGO TOSCADARAY (CABA)


SOBRE LOS OBJETOS HALLADOS EN LA COSTA

he aquí el zapato negro del negro pájaro de Kansas.
en él se pueden oír:
- el abrir y cerrar de los párpados del encantador de serpientes
- el dedo del jardinero batiendo la casa de los escarabajos
- la rodadura final en los durísimos labios de un viejo
y cansado trompetista
- el jadeo de una vendedora de cosméticos en la mente
de un hombre desesperado
- el roce de los dedos acariciando la copa en un pub
solitario de la calle 52
- el mortal jaque de un blues clavándose en la ojera
del amante
- el rugido de un cádillac de piernas afiladas demoliendo
la torre del bebop
hoy el zapato negro
es un animal delicado de cabellos de sal
flotando sobre la arena
con la arrogancia de una cama de bronce.

(de “La isla de la sirena de las escamas de fuego” - Colección elefante en el bazar, 1995)

TRAMO CUARTO:
EL ÍNDICO MIRA CON SU OJO DE TRASATLÁNTICO
QUE SE DESLIZA POR UN SILENCIO DE ALGAS.

dice que debo lavar mis ojos en abu qutub
para poder tocar su cuerpo.
la sulamita dice estas y muchas otras cosas.
la sulamita es pequeña /
pequeña ante el desierto pero
es grande / grande la sombra que delatan sus axilas
y fresca y dulce
como duraznos bañados en negro vino grueso.
y su vientre /
su vientre es un oasis.
es abu qutub ella cuando hace alivio en mí
cuando hay su sombra en mí
cuando me moja.

(de “Naufragario” - Editorial Turkestán, 1997)

ADÁN Y EVA ENTRE EL CASTIGO Y EL ÉXTASIS

Con la palabra y su filosa piedra construí un hueco donde durmieran.
Con estrellas innumerables les fabriqué un techo para el amor.
Para que se soltaran puse al mar y su fragancia de sal y puse al viento.
Plantas y animales fueron para que ambos crecieran en los otros.
Y los dos así me pagan probando la esfera deleznable del deseo.
Así me han postergado por adorar a venus
después de prodigarme en ofrendarlos.
Sabiendo que jamás tocaré cuerpo de mujer ni hombre.
Sabiendo que jamás nadie ha de tocarme.
Burlándose de mí entre susurros.
Diciendo al señalarme:
padre dios el eunuco.

 (de “Amantes zodiacales” - Premio Diario La Nación, 1998)

LOS DÍAS MUERTOS

Escribo que te amo mientras bebo el secreto licor del desvarío.
Escribo bajo el peso suspendido de tu ausencia
—escorpión alado y mudo—
Escribo que te amo en la noche anegada y afirmo:
Tengo corazón que tiembla y suda
como un caballo rojo.
¡Oh corazón mío!
¡Caballo palpitante y mojado!
¡Matungo de nubada enrojecida!
Le haré una pampa, con éste, tu silencio
escribiendo que te amo,
inclinado y solo,
 semejante a un puño hundido en la noche anegada.

(de “La balada del pájaro tinto” - Ediciones del Viento, 2005)

PAGODAS

Yukio Mishima ingresó en el pabellón dorado
buscando la huella del samurái perdido.
Yukio Mishima solía decir que añoraba el pasado porque amaba el futuro.
Él sabía —o al menos presentía— que esa huella
lo llevaría hasta la barba misma de las tradiciones más puras
que su gente dolorosamente había olvidado.
Yukio Mishima comprendía o se esforzaba por imaginar
que con esa búsqueda su pueblo recobraría la felicidad.
Yukio Mishima —ahora el poeta Yukio Mishima—
ingresó en el pabellón dorado buscando la huella del samurái perdido
y encontró la rebelión y mudó en harakiri.

(de “Elogios” - Ediciones Homo Ludens, 2015)

ENTREVISTA AL POETA MARIANO PARENTE (BUENOS AIRES)

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https://www.youtube.com/watch?v=q5bP71WDsIM


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

MARIANO PARENTE (BUENOS AIRES)


Cuando despierte

Ya habrá cambiado todo cuando despierte
además del cielo
el humor de la gente
el de Matías el almacenero
cada ola del mar
cada pregunta que tenía para hacerle a la vida
los pedidos y los rezos
la mirada en la calle
todo habrá cambiado
el aire cada vez que respiro
cada vez que se expira mi corazón
aun cuando vuelva a sonar el despertador
aun cuando no tenga más señal

Cuando me haya muerto


Un día me despertaré y ya habré muerto
se me habrá parado el corazón
se me habrá muerto la soledad
se me habrán ido todas las ideas
las utopías y la ingenuidad
esa costumbre vacía
el insomnio que no me dejaba dormir
se habrán ido todos
los espejos se habrán roto
la terapia llegado a su fin
la razón por la que alguna vez amé
las otras por las que nunca más quise
me despertaré y ya no tendré mis huesos
mis venas
mi sangre

Las palabras

No tienen tacto
no tienen frío
pero si un cuerpo con el que sueñan
predicadores
amas de casa
estafadores del amor


Quise tanto a esta casa

Ahora ya sé que me voy y no vuelvo
desde ahora será un hasta luego
pero ya no vuelvo

ya no dormiré aquí
ni le sacaré selfies a mis versos

no inventaré más el mundo desde el balcón
no tendré ganado el cielo
ni las sombras cuando camine

me voy casi a las apuradas
como en un exilio
así de repente me voy
porque ya es momento también de hacerlo

quedará la ausencia que se deja  cuando sólo resta
la memoria
el calendario marcando cumpleaños
otra vida más

Ahora ya sé que me voy
y no vuelvo

...


Sin soltarse del sol

Desplegar los atlas
caminarlo todo

levantar como la vista tanto sistema caído
quitarle una a una las arrugas a la conciencia

no pensar la felicidad
no dejar que un instante se pierda en el instante

dormir en el piso si es necesario
comer de la bandeja con el otoño en la boca

sublevar las nubes

ayudar a que los dioses del ojalá
se pongan todos de acuerdo

sábado, 4 de agosto de 2018

ENTREVISTA A LA POETA LILIANA CAMPAZZO (BUENOS AIRES / RÍO NEGRO)

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https://www.youtube.com/watch?v=iC77ymMuvFo


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

LILIANA CAMPAZZO (BUENOS AIRES /  RÍO NEGRO)
I
La casa brilla de ausencias,  no suena ni voz ni ruido
menuda pena arrastra la escoba cuando de limpiar se trata
nada hay en tu sitio
desanda soledad la bruma de unos ojos en la ventana
en pasado cada verbo desde hoy
una mujer cerca de la montaña tentará las manos en el piano
otra observará un péndulo de acero
en el otro barrio, marcela se fuma infinitas marihuanas
otra deshoja una tarde en libretas de almacén
ludmila acarrea voces en una caja tecnológica
 la rubia fuma en la ruta 23
 todas escriben
 yo
 paso la escoba.

VI

Escritos en el vidrio los nombres
de todas las mujeres de esta casa
de los lugares donde ellas fueron
de los hombres que las amaron
de los hijos que no tuvieron
                                      en los vidrios
                                      para siempre
la escritura en el agua
la escritura
el pezón
la escoba
escritos en el vidrio
                                       todos los adioses
escritos para siempre.

X

Deshabito mi casa.
Incendio mis papeles.
No puedo aceptar edificios sin ventanas
ladrillos como signos de pregunta
destruyendo paredes últimas
destruyendo
acallando escritos en los vidrios
               hay color de vinagre donde se cierra el cielo.

XIV

Ahora la frialdad de este invierno desciende
Llega hasta la planta misma de mi corazón de escribir
Nada me ampara
ni las manos de las otras hermanas
 sirven para tapar el frío
ellas las que escriben en papel con tinta negra
 no pueden ayudarme
acá en este sur de mi
 cuido que nadie lave mis ventanas.

VIII              

Por eso escribo en las ventanas
Para que nada dure
Para que nada

IV

El juego lo había inventado en la infancia
primero eran ojitos que miraban después besos
apoyar la cara sobre el vidrio helado sigue siendo hoy un placer doloroso
igual al de sentir la mano fría de un hombre por la espalda.
Después empecé a escribir en letras góticas mi nombre
dibujaba al lado una flor de lis
no quedaba ventana en los pasillos en los que no apareciera
la huella de mi dedo flaco
la monja protestaba
rezaba rosarios para perdonar los vidrios escritos
rezaba rosarios para borrar lo escrito
rezaba rosarios
aprendí la brevedad de una palabra en el apuro
no ser vista era importante
igual que hoy
no ser vista
seguir el juego
nada de papeles ni tinta negra
no ser vista.

IX
Unos treinta kilómetros
fueron la distancia
que puse para ser otra.
El mar a mis espaldas
en la silla mi blusa
libros en el suelo
algunos huecos en la biblioteca
pequeños espacios de tiempo
que cuelgan del aire
en el temblar de la cortina.
A través de mi ventana veo la ruta
esa posibilidad de escape
donde las vidas transcurren a ciento veinte
y la tristeza no se ve
voy al trazo
mi dedo flaco
esboza apenas un círculo en mi pecho
el latido del pezón
la urgencia del poema.