ENTREVISTA A LA POETA RAQUEL GRACIELA FERNÁNDEZ (BUENOS AIRES)

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POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

     RAQUEL GRACIELA FERNÁNDEZ (BUENOS AIRES)

CHICAS CORRECTAS

                                                                      A Adriana

Nosotras,
las que también crecimos con Videla;
las que supimos que el silencio es salud
cosiéndole y descosiéndole la boca a las muñecas
a la hora en que la abuela dormía la siesta;
las que fuimos mujeres maravilla, mujeres biónicas,
mujeres desnudas debajo de guardapolvos tableados,
mujeres húmedas, mujeres aburridas;
las que aprendimos a no pisar el césped,
a poner la basura en su lugar,
a cederle el asiento a las embarazadas y a los ancianos,
a descender por la puerta trasera;
las que levantamos la mano cuando queríamos hablar,
cuando queríamos hacer pis,
cuando queríamos llorar a los gritos;
las que cosimos, bordamos,
abrimos algunas puertas y nos tragamos las llaves de otras;
las que acunamos bebés de Yoli Bell,
bebés de ilusión, bebés de verdad;
las que nunca tuvimos sexo con dos hombres a la vez,
o con tres o con cuatro;
las que jamás nos teñimos el pelo de rosa
ni cultivamos una plantita de cannabis en la terraza
queremos saber
en qué nos equivocamos.

ENTREVISTA A LA POETA FLOR CODAGNONE (CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES)

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  FLOR CODAGNONE (CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES)

Temo a mi boca, 
violentamente temo 
a la idea de mi boca, 
a la curvas bajo el vestido, 
a la idea de tus manos 
o a la mirada bajo el vestido, 
a las cosas que puedo 
si me dejo. Violentamente 
temo a mi boca, al sentido, 
a mis partes, a ser sola, 
a la idea de la idea de la idea 
cuando me desvisto.

...

Me basta un beso precario
para extender las alas
y hacer mi arte:
convertirme en grulla
y volarte la cabeza o, desnuda,
en la nieve, disparar el arma
de tu sexo y enterrarme
con palabras y después…
hurgar la entrepierna
de mi pensamiento
y construir castillos
con voces de otros.

Hay quien dice que duelo.

ENTREVISTA AL POETA AUGUSTO ENRIQUE RUFINO (SALTA)

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   AUGUSTO ENRIQUE RUFINO (SALTA)

MUNDO INTERIOR

Todavía me habita
el fantasma que me atormenta.

A veces creo que ya no está,
a veces creo me dejó.

Desaparece con el bullicio de la vida,
regresa sigiloso con la soledad.

Me acompaña su sombra
y el silencio de la ausencia.

Todavía me habita
la costumbre de esperar..

AQUELLAS TARDES

Aquellas tardes de Agosto,
acompasadas de versos
que escribieron los lapachos,
poemas amamantados de nostalgia,
lágrimas del viento sobre la piel.

Aquel crepúsculo agonizante,
santuario del pájaro y la flor,
acrisolador de espíritu
bajo racimos de estrellas,
para renacer en albas sin tiempo.

Aquellas tardes de Agosto,
esperanza del caminante,
ilusiones párvulas de eternidad,
en la voz del verdor profundo,
en el dorado hálito del trópico.

Aquellas tardes de Orán,
aquella sinfonía de azahares,
aquel concierto de soles….

ENTREVISTA AL POETA HUGO FRANCISCO RIVELLA (SALTA)

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POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  HUGO FRANCISCO RIVELLA (SALTA)
EL ALIMENTO

Me alimento con el mendrugo de pan del hechicero,
sus pócimas, (aletas de tiburón con raíz de gingseng, una pata de sapo con cenizas de mangle y una piedra volcánica del Mar de los Suspiros).
Me alimento con el barro que amasa el alfarero,
sus demonios deshechos buscando una salida y la forma del viento tronando entre los dedos. Me alimento con  las garras del tigre cuando sueña la selva,
las ramas de mi sangre por sus árboles solos
y el canto de los pájaros inundando mis alas.

Mi alimento es la noche de borrachos y putas, (salvavidas del náufrago si las toca el abismo).
Es la espada hundida en el cobarde hasta la empuñadura, el rastro del caído porque le llora el alma y el corazón del monje porque le falta cielo.
Mi alimento es la rosa con sus pétalos ciegos de mirar en la lluvia una niebla de peces, el cisne del espejo con la voz del otoño y el temblor amarillo del jaguar y sus ríos.

Me alimentan los toros de miura y las glicinas de las casonas viejas de Madrid,
el sol de Cartagena con sus cumbias y el ritmo de bongóes que tienen las mulatas, la piel como un  incendio
y el contraciego giro de la luna en la playa.

Mi alimento es la muerte que arrastra las cadenas de un barco que se pierde más allá de la noche,
la oscura sed de piedra que tiñe los lamentos de la madre que busca la luz en los escombros de Hiroshima, o se arranca los ojos en Bombay, o imagina  el prostíbulo donde violan a Cristo
y los muros del búnker donde gime un poema.

Me alimentan los pasos del niño en el recuerdo y la lluvia en los cedros de la plaza de un pueblo,
sus casas achatadas por el peso del cielo y el pájaro que vuela sus últimas campanas.

Mi alimento es el verso de Machado y Celaya, 
Aragón y Ezra Pound en el ojo de un tigre,
la carta deshuesada de Rilke a los poetas, y la mínima copla de un cantor en los cerros. Mi alimento es la Sombra, la vidala perdida que Espinosa persigue más allá de los vinos por las calles de Salta,
la campiña celeste del cielo en el Caribe y las ranas fantásticas del lago Tangañika.

Mi alimento es el cuerpo de la mujer que amo con los dientes  y el fuego de una planta carnívora,
su piel como un aceite de oliva y avellanas,
su lengua interminable y cálida, sus gemidos, la trampa de sus brazos y piernas.

Me alimenta la brújula de un barco en alta mar y las velas henchidas por los vientos del trópico, el lobo que en la nieve desploma sus destino y los copos que sueñan el vuelo del halcón.
Mi alimento es el hombre con sus huesos heridos, su calavera, el torso, las huellas de su sangre, el ojo empecinado de escudriñar la jaula que encierra el alarido de su voz en la sombra,
la música del alma cuando suelta sus pájaros y le quema dolida su niñez deslumbrada.

Me alimenta saber que yo soy mi alimento.

LA POESÍA (1’35’’)

La Poesía ¿Qué será la Poesía?
¿Será esta rajadura del cráneo y la garganta cuando la atora el hueso del desaparecido? ¿Será el agua inocente del niño y sus juguetes que le cuidan el sueño cuando duerme? ¿Será esta piel tatuada por tu boca?
¿El faro en la bahía con la tormenta encima?
¿Será el fuego que rueda mansamente en el río?
¿Será el cuerpo indeciso de Lorca y tantos otros? ¿Será el reino dormido de dios entre chacales? ¿Será el brazo que estalla su lámpara en el miedo?

La Poesía ¿Qué será la Poesía? ¿Será el verso que busca la palabra más pulcra o el hombre acribillado en un país lejano? ¿Será el rinoceronte que deambula en la noche buscando en el follaje la sombra de una rosa? ¿Será el grito del hambre que pone tieso el aire?
¿Será el rastro del tiempo en las viejas aldeanas?
¿Las arrugas del alma de un niño abandonado?
¿Será la luz desierta del ciego en una esquina?
¿El ojo enajenado del ladrón de caballos?

La Poesía ¿Qué será la Poesía?
¿Será esta garra oculta, su secreto a pedazos?
¿Aquello que me acecha en donde no imagino?
¿El barro que me piensa como un ángel caído?
¿La música del viento bajando de los astros?
¿Será la puñalada de dios en mi tristeza?

La Poesía. ¿Qué será la Poesía?
¿Será lo que persigo? ¿Acoso o me destierra?
¿Será quien lava mi corazón cuando estoy derrotado?

Quizás sea lo que ignoro, suficiente con eso.

ENTREVISTA AL POETA JUAN ROLDAN (SANTA CRUZ)

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POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  JUAN ROLDAN (SANTA CRUZ)

XVI. Casa

¿Qué es una casa?
Cuatro paredes descascaradas,
un techo cubierto de 
manchas oscuras y 
gotas colgando del cieloraso
los días de lluvia.

¿Es esta la casa?
Cierta desolación y vergüenza,
el colchón en el piso
y las luces ocasionales
de los faros de un auto.

No vengas a esta casa,
no vengas
ni te sientes
ni esperes
una taza de café caliente
ni que funcione
la descarga del baño.

¿Qué es una casa?
Los ojos de un niño
mirando la superficie
de un balde de agua,
ligeramente turbia,
y un cigarrillo que fuma 
en el techo,
desde donde se ve el mar.
Nada más que el mar.

XVII. El miedo

Las orejas del lobo
en la ventana y ojos, 
muchos ojos.
Pupilas oscuras, sangrientas,
cubiertas de telarañas.

El temblor de las estrellas
y las sombras en el cielo
como aquellas presencias 
de Howard.

Hace frío, mucho frío.
Tanto 
que la luz muere,
lánguida,
en el borde de la ventana.