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POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/
ALFREDO CARLINO (BUENOS AIRES)
LA MUCHACHA DEL 17
Su nombre me llegó
como un tumulto.
Era casi un niño y militaba.
Su nombre me estallo detrás de la aurora
Era de madrugada en Buenos Aires,
el calor nos golpeaba y la pasión preparaba su incendio.
Iba a darse el día,
Fruta embarazado, de pie y para siempre.
Íbamos a inventarlo todo.
La muchedumbre,
aquella muchacha en el deseo,
el coronel para siempre.
Contarles a los otros,
Durante mi vida,
Como fue, lo que fue, en la eternidad.
Iba a darse el día y sería 17
y no sabíamos nada.
Ella me llego desde la lucha.
Ella, con sus ojos banderas
y su piel de alondra.
Ella, cantaba Como una llamarada
hasta herir el espacio.
Me llegó desde la sangre,
con la muerte Passaponti,
esa mutilada adolescencia que soñaba.
Me llegó desde el aire y el Canto,
desde la bronca y la herida,
desde la vida y la muerte,
desde la eterna ternura revolucionaria,
tan llena de amor,
tan llena de guitarras,
de palomas y vidalas,
de viejas haraposas,
de viejos, imposible dormir en la calle.
me llegó invicta, memorial y victoriosa.
Me llego sin saberlo,
era la historia
y uno participó como si nada.
me llegó como todo,
en el tumulto de la calle
yen medio de la lucha.
linda y total, vestida de estrellas,
de violines en su rostro.
Vital de odios,
porque amaba, tanto y tanto a su pueblo.
Me llegó con sus soles,
sus gestos, sus todos.
Nunca la pureza tuvo mas identidad,
que en su bello nombre.
Su ternura sigue creciendo
y contiene la misma rebeldía.
Ella, la invicta, muchacha del 17,
fue después eternamente nuestra,
aún flamea en la multitud
y sigue cantando
como una llamarada.
LOS JOVENES MILITANTES DE LA RESISTENCIA
Solían soñar con embarcaderos
desvirgar muchachas al amparo del asombro.
después, a la alegría
le gustaba enviar mensajes
adentro de botellas
a los melancólicos
a los ladrones iracundos
y a las infinitas meretrices.
Nos gustaba creer
levantar el incienso
colorear las nubes
remontar barriletes
espiar los senos de las chicas.
Solían hablar con ellas de hijos,
de casas,
del mañana.
Un día el imperio
decidió desvalorizar
las utópicas creencias,
ensuciar las rebeldías,
llenar de muertes
sus pocos años.
¡ AQUELLOS OBREROS !
Aquellos obreros de 1955
que abdicaron de ser rey hogareño
para ser militantes de una causa perdida.
Aquellos muchachos, que en lo más oscuro
entrevieron la luz a la distancia.
aquellos que abrumados
por los halcones de la traición honda,
se largaron como ángeles
a las largas utopías
al sueño simplemente del retorno.
aquella mocedad de mitad del 50 hasta el 73,
que soñaron, sufrieron,
y fueron la sonrisa y canto de un pueblo.
Aquellos obreros conscientes
de sus utopías triunfales.
hoy yacen en silencio
sin recuerdos
mordidos por el polvo del agravio.
Aquellos que tanto hicieron
se los fueron comiendo lentamente
los nuevos neptunos
que los fantasmas de la historia traen.
Aquellos héroes y mártires
yacen en el polvo
de la complicidad del silencio.
aquellos verdaderos héroes
están tapados por los infatuados menesterosos,
de un poder que no existe,
ostentan ser el todo
sin darse cuenta que son la nada.
aquellos que el olvido no ha llegado a enterrar del todo
serán siempre recordados en la poesía
y en la abuelitud de los que fueron la gesta.
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