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POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN
RAÚL PELONI (BUENOS AIRES)
poética Santelmeña
Habría que instalar un Eco
en el Río de la Plata.
para que en ambas riberas,
se pueda siempre escuchar,
aquí como en Uruguay
una Milonga Campera.
Dicen que lleva en las venas,
la noble sangre africana.
vino a tierra Americana,
con quien llegó desde allá
y un viento de libertad,
acarició sus entrañas.
La entonaron Payadores,
desde Ezeiza a Madariaga.
y fue en una madrugada,
cuando Gabino y su luz
homenajeó a Paysandú
con poéticas palabras.
Y estará siempre presente
en Alfrédo Zitarrosa.
hombre de sincera prosa,
para tratar los asuntos,
adversario de lo injusto,
y defensor de su Patria.
Por eso el Eco tendría,
voces de ambas orillas,
tanto Uruguay y Argentina,
son raíces de una tierra,
que en la Milonga Campera,
tienen momentos de encuentro,
que obliga a aceptar disensos,
y al juntarse en la memoria,
en el común de la historia,
podrán escuchar el Eco.
Oid Mortales
Que vieron en vos, Eva Perón.
si no hay mirada que alcance tu estatura.
Comprometida con tu tiempo, con los humildes,
con la vida de cada criatura.
con Perón que amaste hasta tu muerte,
tus ideales volaron a una altura,
los Ángeles, escuchaban tus plegarias,
y en el cielo comentaron tu bravura.
Fue difícil que algunos entendieran,
que el Sueño y la Pasión existen.
Los sueños se cumplieron en tu vida,
la pasión era tu amor por los que sufren.
En tu alma se posó la dignidad,
por tus venas corrieron borbotones,
con valor las mujeres se atrevieron,
y hasta los hombres perdieron sus temores.
Oid mortales, es el grito del pasado,
un pasado de Justicia y Dignidad
por una niñez privilegiada,
por el derecho a disfrutar la ancianidad.
Oid mortales, ese grito desgarrado,
un grito de angustia y de piedad,
es Evita que sufre junto al débil,
no admite que le hicieran tanto mal.
Por eso volverá y será millones,
millones en el alma lo serán,
Será Evita del Amor y con los Pobres,
En cada uno Evita Volverá.
Cuanto derroche Neruda... Cuanto derroche.
cuantos vuelos ensayan tus palabras,
no hay mujer que no sueñe con tus versos,
ni hombre que no envidie tus entrañas.
Cuanta misericordia para sobreponerse,
ante tanta belleza que haces gala,
escultor de tantas libertades,
amante libertario de tu patria.
Cuanta alegría en la melancolía,
cuanta tristeza encierra una guitarra,
de tu pecho siguen saliendo vibraciones
y de tu corazón poeta, aún salen bocanadas,
que recorren las pequeñas latitudes,
de este mundo de hoy, envuelto en llamas.
Y tus palabras son sangre en nuestras venas,
y aunque América siga postergada,
mientras los vientos reciten tus poemas,
y el amor siga abrazado a la esperanza,
la dicha provocadora de estos tiempos,
gozará inmortal en nuestras almas.
Cuanto derroche Neruda... Cuanto derroche.
Macedonio, a que le temes?
que será lo que te aflige,
los amores imposibles.
el desamor cuando invade,
las peripecias fatales,
la terrible indiferencia,
o la excesiva impaciencia,
que agrava todos los males.
Macedonio, a que le temes?
si eres valiente al decirlo.
lo que nadie nunca dijo,
porque es mas fácil mentir.
si parece que sentir,
no corresponde a los años,
el tiempo forja ermitaños,
que tienen miedo decir.
Macedonio,a que le temes?
si el temor llegó hasta aquí,
hombre o mujer sabe el fin
no imagina, ni pregunta,
es el final una gruta
inmersa en la oscuridad,
y será la eternidad,
la que te abrigue en sus brazos,
sin temores ni fracasos,
ni tiempos que recordar.
Y en lugar de preguntar,
Macedonio... siente y vive.
Tributo a Los Pueblos Originarios
Fue en la Sierras de Ongamira
en el Valle de Punilla,
tierra de la pequeña Puna
donde abunda la grandeza,
ungidos con fortaleza
los bravos Comenchingones
enfrentaron a invasores
que esclavizarlos querían.
Ellos eligen la gloria
que en su memoria los tenga,
antes de morir de pena
o rindiendo pleitesía
deciden dejar la vida
rodeados de mil estrellas.
Colchiqui, Cerro Sagrado,
las almas están allá,
si el odio intentó vengar
la muerte de Blas Rosales,
por más que fueran brutales
ellos descansan en Paz.
Los farsantes consideran
inminente el desenlace.
Los diarios insisten
con mensajes de temor.
La opinión pública, aprueba
y espera mansamente,
sin asumir que se viene lo peor.
Y luego que
la bestialidad del poderoso,
los silenciados gritos del horror,
la obsecuencia de quienes se acomodan,
o la ignorancia de aquellos que lo son.
Y en el medio, mi país
con sus sueños postergados,
la ingenuidad del que quiso lo mejor,
la difícil conveniencia para todos,
y el criminal accionar sin corazón.
Fue en mi país
de almas y cuerpos que aún yacen,
con memoria dolorida, pena, amor,
la desgracia se abatió como ella suele,
con las manos sangrientas
que aún mantienen,
la sórdida crueldad y la ambición.
No hay que olvidar
que lo peor de la memoria,
es no darle a la tragedia su valor.
poética Santelmeña
Lluvia de verano
transpiran las hojas,
y las dos comadres,
en la sala grande,
donde un perro duerme,
hablan de sus cosas.
Y en un patio antiguo
de mosaicos viejos,
las gotas se escurren,
como si estuvieran
huyendo del suelo.
Parecen curiosas,
porque estas comadres,
hablan de las cosas
que tienen los sueños.
Que lo rojo es malo,
que el verde es dinero,
que soñar con vivos,
que parecen muertos,
es darles mas vida
sin merecimientos.
Y si el sueño es malo,
y es alguien querido,
cruzan la mirada,
los dedos se cruzan
y a la suerte piden.
que Dios los bendiga
con uno y mil ruegos.
Lluvia de verano,
caricia insegura,
hasta los rincones,
se llenan de hojas,
y sobre el mosaico
el sol se abre paso,
para darle vida,
el ánimo darle,
para que la tarde,
se duerma en sus brazos.
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