ENTREVISTA AL POETA CLAUDIO ITZA (BUENOS AIRES)

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POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

CLAUDIO ITZA (BUENOS AIRES)
La acción de la escritura posee un deseo innato, una compulsión irrefrenable cuya finalidad es la obra de arte.

Este proceso puede consistir en un fruto desechable, pero llevarlo a cabo te llena de felicidad.

Por lo tanto uno de los fines de la escritura es la felicidad. De realizar una obra de arte con la ingeniería de la palabra y con el concurso del lector y sus puestas en común con el objetivo del escritor.

Es además, aunque pueda esto ser incomprobable, un proceso de curación del alma.

Vaya esta narración como ejemplo de lo que digo:

 “Un niño con el alma en la mano”

Un niño llega caminando con su alma en la mano, un alma hecha jirones, golpeada y sin aliento, hasta el público que ocupa las gradas para mejor ver el espectáculo, del alma de aquel.

Llega por el camino, es día y la llanura está iluminada por el otoño, no hay posibilidad de perderse detalle y la comunidad está ávida de espectáculos semejantes, de los que trae el circo del mundo, donde sus fenómenos son curiosos, irreales, poco comunes.

No tiene más de seis o siete años y sus recuerdos le acompañan, las aves del monte, algún perro con mirada de niño, su madre, sus hermanas, las cuales también han venido y le esperan afuera, del lugar donde el niño debe conjurar las palabras por las cuales se amontona este público, estas personas desconocidas.

Le ha dicho el viento quizás, no lo sé, o su niñez embriagada, o quizás es un error, pero este día ha sentido el impulso irrefrenable de salir, de transcurrir la distancia del tiempo y preguntarle a toda esa gente que se halla en las gradas del circo, preguntarle si alguien sabe además, arreglar su alma, componerla, si tan solo puede unir algún pedazo con buen hilo, o por lo menos decirle porqué.

Algunas personas sonríen, otras lloran quedamente, otras han cerrado el libro para poder gritar, otras discuten entre sí, todas están de acuerdo en condenar. Pero no saben el porqué, nadie ha dado una respuesta.

Entonces el niño con el alma en su mano siente que la tristeza lo va a acompañar un largo trecho y que no hay nada que se pueda reparar, hace una reverencia y se agacha, toma un pequeño elemento del suelo, un palo quizás, un lápiz diría más bien y escribe su primer poema en el polvo, en las hojas de tierra del mundo que lo está mirando y se seca las lágrimas con el dorso de la mano y comprende que ya nunca más, que nunca más volverá a estar solo y confundido.

Un guijarro de Dios

“todos los hombres son pequeños y están unidos a la tierra por un delgado haz de morera” (Pablo Ohde)

los que pueden ver y aún más los cegados por la belleza (ese ángel terrible) han intuido su proximidad  

los días del silencio

largas caravanas de sal

lejanos puertos en donde estaba el día

la distancia permanece en el alma

y nos da destino de diáspora

pronto seremos nosotros

seremos los dispersos

a semejanza de Dios que está en todas las cosas

un guijarro de Dios

 una medida de Dios

ir en busca de la espuma del mar

y el rumor en las hojas

ser un leve movimiento de Su mano

para que las estrellas nos habiten

podremos soñar esos lugares y ser

y estar en todos al momento

para ser dios

ser viento

ser la infinita arena

la perla escondida en la tormenta

las incontables tardes de los que se hallan

con el ser de las cosas que vuelven

y viajar con fuerza y velocidad de un pez

con su misma alegría de habitante del mundo

en el trono de los barcos naufragados

que nos esperan aún en el lecho marino

profundo como una constelación

de pie en su puente

de pie en su quilla y señalando un punto del horizonte

un navegar inalcanzable y eterno

mendigo de su piel de escama

de su garganta de fiebre y su licor extenuante

los días del otoño

el color

un aroma como un recuerdo

una habitación para el hombre

la nave colosal que lo libera de su pesada carga

y ser un niño

y olvidar todo esto

poder respirar finalmente

leve como un suspiro

sin ataduras ya

nada para pensar ni para obligarse y

no poder articular palabra alguna

solo miradas y sonrisas

y el amor

que llega como una novia esperada

o una madre que regresa

a nuestros brazos

con un leve aleteo

o una caricia del sol en esta tarde

de este destino ya no quiero volver

habré de envejecer en tus ojos

me volveré luciérnaga en tu playa

en el descanso de tu falda

desde la noche en que tu risa traspasó los umbrales y me alcanzó

y me dotó de luna sé

de lo innecesario de mis fatigas de la incomprensión

somos fantasmas eternos

aturdidos muchas veces por el rumor del mar

ensimismados

y tan tristes que al verlos se anuda la garganta

fantasmas solitarios

que debiéramos partir ya y terminar de una vez

soltar la amarra que nos posee y nos sujeta

a esta confusión que cada día

nos vence una vez más

Mi Madre y las cigüeñas
han vuelto las cigüeñas
las he visto con inmensa alegría
docenas de ellas
dispuestas a lo largo del camino varias millas delante
es el mundo que permanece en su belleza
luchando por mostrar un rasgo de felicidad
cuyo fin es perdurar para nosotros

han vuelto las cigüeñas y con ellas revive la memoria
de la felicidad que nos ha visitado
en otras costas
como un mar que vuelve su mirada
y con mi madre no hemos hecho más que reírnos
y mirar al cielo como a un pequeño secreto indescifrable

hemos caminado junto a la hierba y a las madreselvas
que se descubren desde mucho antes por su aroma
y mis hermanas nos cuentan de las flores y de otro jardín
que florece en sus mentes…
este es un buen lugar para vernos en el espejo de la nostalgia
y aunque ya no están allí los altos eucaliptos perfumados
que solíamos amar
y aunque mi madre adorne ya el cielo con sus manos
que son rudas y que acarician mi mejilla de niñez
he decidido no permanecer en otro lugar
porque mi alma siente su abrigo y su ternura

han vuelto las cigüeñas y puede que signifique algo más
que un llegar y partir
cómo saben hacer las cosas de este mundo
puede que sea distinta esta llegada
ligada como está la vida a tanto cambio
y quede para siempre eternizado
el momento del ser y la alegría

¡si las vieras Madre, si las vieras ahora!
podrías pensar lo mismo
han vuelto y pretendía
que como ellas tú volvieras también
es necesario y sería oportuno además
que vueles junto a ellas
porque en tus alas descansa mi dolor
y porque a veces me derriba
un emigrar de fiebre que vuelve y no me deja…

Escrito en la suela 
se maravilla el poema al ver

el rostro se inclina en el oído de las palabras nuevas
y otra vez
somos bestias de mar hacia la costa

en la viña
la uva recién dejada de su amarra espera la cosecha
para el vino más joven
vendrá después el momento del tonel y del silencio

más sabio aún el vino
supo valerse de la magia y el encanto
dos mil años antes en Galilea
sin que el paso del tiempo fuese obstáculo

un simple gesto de La Mano de un judío
logró su inmortalidad en un instante
felices los convidados de tal suerte
porque el vino es casi un milagro de la embriaguez

que se conoce como a la amistad
luego de recorrerla
en su reino no hay nada más placentero
que tirarse a esperar a la sombra de aquél árbol

que nos cobija del exceso y de la curiosidad
extendido el mantel con nuestros más preciados manjares
el pan horneado ligeramente tibio
un trago de vida que nos justifica junto al paso del sol

la caricia de la hierba en el lecho del viento
la canción, la sonrisa ligera
los años de la juventud elegidos para el azar
cada instante una encrucijada

un paso de coral
cierta belleza que acechamos a tientas
la certeza que nos apabulla en las garras de la incredulidad y del interrogante
para que nada nos ocurra sin el albur de la casualidad

o el capricho de la indeterminada suerte
que es de los ociosos y de los tristes

librémonos de esa carga
que nos oprime el tardío corazón

para qué tener más de lo que nos pide la piel
bebamos, bailemos y sepamos elegir a tiempo
que no es la tardanza o la inquietud la que nos ocupa
por su desnudez y sus mudanzas

sino este instante de sol tan magnífico
la certeza de que no hay nada de lo poco o mucho que sepamos
que varíe una milésima de segundo nuestra decisión
de ser felices, de ser ligeros y adolecer

para que una mañana nos encuentre, por esta suerte
en brazos de una joven muchacha
que cante con nosotros y nos recuerde aquella
que todos amamos

la que quizás vuelva algún día a nuestros brazos
atardecida de luna, enamorada, embriagada de amor
como un rayo de luz
para nosotros, los que tal vez, los que nunca, los que algún día

ah, mi buen Dios, cuán poco vino queda ya del día
y de nosotros quién sabe qué será
se hace imperioso el beber lento, lento
para que ese recuerdo sea el único atuendo

que luzcamos al final

como se llevan
las mejores conquistas merecidas

Elijo ser Coral

Morir

Y luego otro ser que empieza

Otra vida

Otro instante del amado mar

Elegir un barco una estela un puerto

Las manos que devoran el timón

Una isla un archipiélago

Ser Coral

Despertar un día de sol en el humor salino del océano

Con un brazo en el lecho marino

Profundo como una constelación

Atravesar los siglos como banco de corales

Visitado por criaturas

Tan pequeñas

Tan frágiles como la casualidad

Soy Coral

Me habitan especies me devoran

Cazan un amanecer tras otro

Una tormenta que nunca te alcanza

Que siempre te busca

Tan hondo que duelen las manos de llegar

Soñé un arrecife de Coral

Dormía entrelazado con el ser de las cosas que vuelven

Iba en la corriente con movimiento de pleamar

Soñé con peces que se visten de hoja y se mueven ondulantes

Con algas que se convierten en fiero cazador

Creación del peligro que posee la belleza cuando sube al color

Un día cualquiera pude elegir la lentitud de los milenios

Para despertar como islote emerger en la roca

Despertar para el sabor de la sal

Para el plumaje de los habitantes del aire

El roce del tiburón que busca la presa

Infinito nacimiento vida emboscada

Una capa encima de otra lenta lenta

Imperceptible abre paso para beber la luz

Sube a la música y estalla

Por el canto

Antes no tenía elección

Ahora he soñado que vuelo

Floto por encima de la atadura del mundo y su condena

Cedo mi lugar ese que he incubado en un instante  de inteligencia y verdad

Elijo ser Coral