miércoles, 26 de noviembre de 2014

ENTREVISTA AL POETA EDGAR MORISOLI (SANTA FE -LA PAMPA) POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=aLsfvx2vWAc&list=UUgX-YcC7ZA87T2AN0Kl74cQ

EDGAR MORISOLI NOS CUENTA DE SU OBRA Y DE LA ESCRITORA MARGARITA MONGES (SANTA FE - LA PAMPA), QUIEN FUE SU ESPOSA Y MADRE DE SUS HIJOS, ESTUVIERON JUNTOS 60 AÑOS.




POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

MARGARITA MONGES (LA PAMPA)
DE DONDE VIENE LA VOZ
La tierra, hermana,
la humedad de la tierra,
el olor, el color, el sabor de la tierra,
han moldeado mi corazón
hasta darle la forma de un árbol,
alto de estrellas, si, pero mas hondo de raíces,
estrechamente y para siempre ceñido a su conjuro;
tan solo de la tierra,
de sus potentes jugos,
se nutren la esperanza, la alegría,
la nostalgia también, o la tristeza:
surge la sal del canto.

EDGAR MORISOLI (LA PAMPA)

LA CASA CUYOS MUROS SUSURRABAN
a Clara Rebotaro, poeta y amiga fiel,
por el Acebal de la niñez.

La casa de Acebal tenía sus paredes
virtualmente cubiertas
por un verdor oscuro, perenne, tembloroso,
que trepaba del zócalo a las tejas
abrazándola toda, y la más leve
brisa, la sudestada, la obstinada llovizna cuando los temporales,
hacían susurrar su vestidura
vegetal. Un susurro
quedo, incesante, asordinado, un suave
rumor como de oleaje de laguna
que se apaga a lo lejos. Un trémolo sin fin.

Hiedra o enamorada-del-muro (la memoria
ya no es fiel a tal punto),
ceñía la casa entera, y sus audaces
guías se aventuraban
sobre la medianera. Aunque difuntas,
Brígida y Patrocinia Corvalán, las vecinas,
seguro lo recuerdan
a la hora del mate con cedrón. El follaje
musitaba secretos, digitaba en la sombra un largo bordoneo,
trasmitía mensajes recibidos de la ráfaga libre de los campos,
o compartidos con las casuarinas.

(Casa de los abuelos. Al niño que yo fui,
lo arrullaba esa música mientras llegaba el sueño.)
¡Añares sin volver! La enredadera
fue arrancada hace mucho. ¿Cómo se explica, entonces,
que ocasiones escuche todavía el susurro,
el tenue bisbiseo del Sur entre las hojas?

domingo, 9 de noviembre de 2014

ENTREVISTA AL POETA OSVALDO PICARDO (MAR DEL PLATA POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=BMVgiFWjXpw&list=UUgX-YcC7ZA87T2AN0Kl74cQ



POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

                          Osvaldo Picardo (Mar del Plata)

RECEPTIVA Y ELEMENTAL EL AGUA NUNCA HACE DIFERENCIA
Otra mañana, la abuela Rosa
te mostró un picaflor muerto. Flotaba
en un balde como una floja espuma.

"No hay otro pájaro igual", te dijo.
"Le prestaron el vuelo y no quiso devolverlo".
Había diluviado por la noche.

Entre rayo y rayo, las sombras
se agigantaron sobre las paredes.
Y reventaron los techos. El mundo
del sueño se había dado vuelta.

El agua que todo lo recibe
nunca hace diferencia.
En su balanza transparente
cada uno obtiene su autentico peso.

ENTREVISTA AL POETA ROBERTO MALATESTA (SANTA FE) POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=W9N32OqLmMM&list=UUgX-YcC7ZA87T2AN0Kl74cQ


POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

                         Roberto Malatesta (Santa Fe)

UN SIMPLE ESPECTÁCULO
Mi hija y yo observamos como entrenan perros.
No es por interés en el asunto,
es cierto que nos gustan mucho los animales,
pero hoy estamos aquí sin más cuestiones.
Apacible espectáculo:
hombres y bestias,
viento y un cielo gris,
luz a lo lejos, en los bordes,
donde quiebran las nubes.
Estamos bien aquí,
la tarde nos parece inmejorable,
echados en el pasto sin nada hacer,
nada podría resultar mejor, tanto que
yo no sé que es esto, cómo denominarlo,
si felicidad, busco el cómo y el porqué
sin nombre alguno todo me desborda,
sin nombre alguno, no está mal, mejor así.
Todo es inmensidad:
el pasto, el viento, la luz.
Todo importa, empero, nada es importante:
sólo grande y sin peso.
Estamos bien aquí.

ENTREVISTA AL POETA DE SANTA CRUZ, JORGE CURINAO POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=lDHEP-EKgyU


POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

                      Jorge Curinao (Santa Cruz)

NACIMIENTO
Entrar al mundo
por la puerta más pequeña:
cuestión de todas las noches.

SÁBANAS DE VIENTO
La lumbre de dos cuerpos
en un cuerpo.

SEÑALES DE HUMO
Quien cruza esta plaza
espera versos que jamás llegarán.
Por eso San Martín señala el horizonte.

EXILIOS
Arrástrame
hasta el umbral de tus pasos.
Protégeme
hasta el silencio que dejan mis lágrimas.
Bendíceme
hasta el próximo encuentro.
La distancia entre nosotros
sigue siendo el hombre del traje gris.

jueves, 16 de octubre de 2014

ENTREVISTA AL POETA PABLO DUMIT (TUCUMAN) POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=QuPZfWrvb2I&list=UUgX-YcC7ZA87T2AN0Kl74cQ


POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

PABLO DUMIT (TUCUMAN)

la poesía no es de los poetas

por ejemplo
la noche
en que tu cuerpo tragaba la luz del rayo
y mi cuerpo
repetía la lluvia
sobre tus caderas

o el rastro incandescente que dejaban tus besos
sobre mi dolor oscuro

o el viento impecable de tu voz
sobre los techos vecinos

o quizá
la tarde en que escuchabas el granizo
sobre buenos aires
con una lumbre infantil entre los ojos

la piedra en pleno yocavil
que sabe de nosotros
el agua que besó nuestros pies

estas cosas
y otras tantas

de quién son

/sin ir más lejos…
el fuego apagado de mi ausencia
el ritmo quebrado de tu silencio
el fantasma roído que vuela sobre mi cama
los pasos asimétricos de nuestro olvido

el cuarzo de tus ojos bellos
el tabaco nuevo de tu voz
el carnaval que golpea mi caja
con un nuevo amor
la chaya escondida de febrero

de quién son…

definitivamente
la poesía no es de los poetas/




ENTREVISTA AL POETA LAUREANO HUAYQUILAF (CHUBUT) POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=8eh21sJ9YEk


POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

LAUREANO HUAYQUILAF (CHUBUT) 

Se va por las orillas
Aguachenta ciudad aguado
La nostalgia mata como la humedad
Caen paisajes en el agua
Y existe la idea de la nada
Pero moja

Libro: situaciones líquidas

Sigue cayendo en el dibujo 
Tus partes
Casi el movimiento
De un componente y otro
Pero todo es casi
Escapa
Posibles rupturas
Imágenes casi


Libro: situaciones líquidas

jueves, 2 de octubre de 2014

ENTREVISTA AL POETA LUIS RAUL CALVO (BUENOS AIRES) POR LA BCN RADIO

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=O-51RjKVkck


POETAS ARGENTINOS: CLAUDIA AINCHIL, MARIA ALEJANDRA FIGUEROA Y GABRIELA BRUCH. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO AINCHIL.
LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

       LUIS RAUL CALVO  (BUENOS AIRES)

La Rosa Inquisidora

Un bacilo de nostalgia me acomete.

Con el sabor amargo del destierro
y los ojos gastados por miradas que no cesan.

Sucede que la flor no ha bostezado aún
el aroma virgen de criaturas en Septiembre.

El hombre clava su aguijón en una vereda ciega
deteniendo el paso de la rosa inquisidora.

Porque no hay preguntas meciendo
su ignorancia en el jardín de los rebeldes
porque no hay respuestas cabalgando
en un libro del Quijote.

Sólo un bocado de tiempo.

Sólo una medida de tiempo
que se agota en la poesía.

(De “Tiempo dolorosamente resignado” (Ed. Generación Abierta, 1989)