https://www.youtube.com/watch?v=rqbp_KCohKk&feature=youtu.be
POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/
DANIEL GONZÁLEZ REBOLLEDO (ENTRE RÍOS)
– AMANTE
Así me incendio ante tu cuerpo pródigo
demorado en caricias que airean
la brasa inacabable, y rememoro
el sol que se filtra entre los árboles
de los cuales voy arrancando el fruto, agradecido.
Así resplandece
mi cuerpo junto al tuyo
en el reflejo que tu deseo devuelve
enteramente joven y hasta bello,
al que miro, después y ya vestido
con esa camisa italiana que atesoro,
y casi desconozco.
Las manos y los labios nos recorren
cual ríos de lujuria y suave trino.
Ya no sé cuáles míos, cuáles tuyos,
esos pájaros prietos que dibujan
mandalas invisibles, cauces íntimos.
Oscilamos al filo del éxtasis
cual barcas asombradas
que aún demoran
el ansia de ser intransferibles
arrimadas al reparo de la costa.
Ay, dioses,
seguidme regalando estos placeres
hasta que el último llamado
me haga sombra.
AUSTRAL LUNA EN CRECIENTE
Duda si es una barca o un trineo.
Si barca, Venus su mascarón de proa
surgiendo de la espuma de esos cielos
en el espejo oscuro de la noche.
Si trineo,
Antares la lujuria
brama de luces ígneas y de esferas,
la guía del gran alce enjaezado
rubio de almizcle cósmico y centellas.
Barca o trineo, es luna en creciente,
herida horizontal en ese cielo.
Horizontal, tendido en una parva,
mi niño al Sur la contempla, lejos.
Sueña con esa barca y siente el cuerpo
como Jasón ansiando el vellocino.
Sueña con el trineo y un rey mago
a su intemperie pródiga da abrigo.
En breve un grito llamará al sosiego
suspendiendo sueños de barca o trineo.
Saltará
la noche por el lado negro
cóncavo escenario de un retorno eterno.
SEXALESCENCIA
Por extrañas sincronías
el Otro está muy lejos.
Fronteras, océanos y cantos de sirenas
hamacan, de palabras, su recuerdo.
Sueña con el regreso
preñado en guirnaldas de colores
zeppelines que amigan con las nubes
y potros desbocados por el cielo.
Silencia al solipsismo de las burguesas
voces:
- Estás viejo…
Otra vez con eso del
Amor,
ya déjate vivir en
calma y solo -
Y el hombre, enamorado otra vez, sí,
y tan sabido
tan negro de soles, nuevo, niño,
poeta de otras lenguas que no alcanza
misteriosas, como las ya oídas
de ballenas o sirenas, poco importa
de aquestas voces, la suya, la del campo,
la del vuelo de luz que raya el cielo
la del canto del viento en la cintura
del sortilegio que viene de los pastos
para enredarle flores en el pelo
y un ritmo que le entibia los talones
y lo baila
con un rojo sol sexual entre los dedos.
POR LA ORILLA DE LA TARDE
El sol y el viento me encelan
de primavera la sangre.
El tiempo de este silencio
desde mis ojos se cae
y me voy, arena, arena,
por la orilla de la tarde.
Solo estoy, más no estoy solo,
la negra vaca del aire
me lame con rumor suave
los endriagos de la carne
y las voces de cristal
suben del agua en su cauce.
¿Qué antiguos hombres dejaron
su huella en los arenales?
¿Qué remotas ninfas cantan?
¿Cuáles duendes por los sauces?
¿Qué alegoría tremenda se esconde en los
pajonales
para que violente el tero con sus gritos
al desgaire?
Entre mundos paralelos
flota mi espíritu de ave.
¿Qué ronco furor de sueños
estremece las edades
mientras el viento y el sol
se encabritan en mi sangre?
UN BAR EN ALGUN PUERTO
Debe ser breve y rosado,
casi leve flamenco de tu sueño
y estar al borde, siempre al borde,
al filo ineludible de la noche.
Debe tener equívocos burlescos
y el trópico y América y nosotros
escindidos detrás de tanto muelle,
con Gomorra, también,
y un laberinto.
Debe escucharse un Son,
lenguas barrocas
junto al saber oscuro de la sombra.
Y ese impreciso olor a aguas abiertas
al filo ineludible de la noche.
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