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https://www.youtube.com/watch?v=AeGVfXVJB7w
POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/
LILIANA VARELA (BUENOS AIRES)
Deber
“Reponiéndonos de lo que no se puede
pero se debe”
*A mi hermano “in memorian”
(1969-2009)
Miente ,
el almanaque miente,
no han caído tantas hojas en los otoños
ni tantos equinoccios han extinguido su luz.
O tal vez
sí,
sí han postrado verborrágicos
los vocablos su tinta
y agonizando los sentidos
bebieron la hiel del equívoco
en la desunión.
Quizá
de estepa Siberiana burló el corazón
al instante del agónico grito
que jamás fue oído.
No importan
los Cómos ni lo Cuándos
sólo el ahora insuflándose leva sus velas
anclando el pecho al presente.
¿Por qué entonces duele tanto el deber?
Desdichada
“Ma seule étoile est morte, -et mon luth constellé
Porte le soleil noir de la Mélancolie”
(“Mi sola estrella ha muerto, -y mi laúd constelado
ostenta el negro Sol de la Melancolía. “)
Gérard de Nerval
Soy la Nada entre las nadas
el fotón huidizo de un átomo furtivo
confundido entre el espacio que semeja macrocosmos
en un mundo inmaterial.
Repito la mágica sílaba,
la crepitante esperanza que diluye sentidos
en onomatopéyicas notas de melodía
jamás escritas.
Inspiro en involuntaria eternidad
el aire que agolpado en pulmones
pelea su última batalla
y tal vez la primera.
Bajo este cielo sin estrellas
sobre este suelo que aún no me llama…
aguardo
confluyo
descarto caminos
confundo intentos
y cada día… agonizo un poco más.
Dónde
“En qué río nadan las penas de los otros”
Jorge Luis Estrella
En qué otra galaxia
las ajenas penas
regurgitan su queja.
En qué minúsculo punto de luz
muere el adiós
cuyo eco jamás me tocó.
En qué firmamento
titilan los astros
que mis ojos nunca observaron.
En qué impetuosa corriente de río
anida el sentir de otras almas
distintas a mi
/iguales a todas.
Asimilar el que otros sufran,
que mi pesar no sea único
/ y el más importante.
Difícil-quizás imposible tarea
saber que en otras aguas
los peces también lloran por amor.
(Del libro Señales)
V
Ciega deambulo por laberintos
bestiales
creyendo ser halcón/ rapaz-cazador
me golpeo contra las presas-víctimas
de mis propios errores.
No existe salvación/el cielo es lejano
XI
Amanecí nublada.
No tardé en llover
-amargas gotas cayeron
sobre la tierra
sobre la estepa del alma
sobre los sueños.
Cerré el toldo del cielo. Y marché
XIV
Construir una joya del tamaño del alma
(que por entero la vista)
(/la cubra)
(/la proteja)
Caminar orgullosa-escondida ante los
demás.
XVI
El reloj engulle trozos de mí
Fuera el tiempo se congela
aletargando
la
vida/escena.
XXVII
Nada nos inquieta tanto
como el crepitar de los propios pasos
descendiendo hacia el error.
(Del libro Poemas Oscuros)
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https://www.youtube.com/watch?v=FVsz4Z7QpIE
POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/
FABIÁN SOBERÓN (TUCUMÁN)
STATEN ISLAND
Dicen que Thoreau vivió en Staten Island
y que tenía un rabioso perro lanudo
que paseaba jubiloso y manso por la quinta avenida.
Dicen que su máquina de fotos
quemaba los rumiantes árboles del Central Park
y que los caballos raquíticos lloraban por el olor lejano
de la melancólica manzana glamorosa.
Viejo y olvidado Thoreau
alguna vez viviste entre los arduos parajes de Concord
en la ruinosa y esplendente casa de Emerson
y secaste tus manos de heno en el agua turbia.
Tu blanca voz de hermoso farmer barbudo
batía las verdes hojas matutinas
entre las ranas quejosas del estanque.
No sabías
sí lo sabías
que tu isla estaba al frente de una babel infernal
que era el puerto de insólitos delincuentes
y de judíos perdidos en la nostalgia
y de rubicundos italianos solitarios
y de difíciles poetas incógnitos
escondidos en las arterias invisibles de la desdicha.
(Ciudades escritas. Crónicas desde EEUU, 2015)
OCTUBRE
Desde el roce frenético de la tierra en la fosa fúnebre
veo la mansedumbre de la calle en el silencio nocturno.
Luces apagadas, autos rancios, inmunes pájaros de la noche
custodian esta sutil nostalgia, irrespirable
que no se apaga
porque ningún fuego se apaga.
Adoradas ciudades inalcanzables
desde este páramo de alambre retorcido
y caóticos sueños de óxido y basura
evoco el rostro bifronte del centro oscuro y noble
de las casas capitalistas.
Desde esta fosa negra
desde el miasma sonoro y caústico de la desdicha
canto el ocio imparable de las ciudades escritas
por la sombra imborrable de la dicha.
Oh, penumbrosa Boston
con tus inciertas calles de luces amargas
llenaste el corazón de la desesperación
y el viejo chino, azorado, camina sin rumbo
en un domingo perdido.
Inolvidable, incomparable New York
nunca dejaré de volar en las volutas de las nubes innumerables
en la luz hermosa y tibia de la babel invertida
en el bullicio perfecto de las locas avenidas húmedas.
Fue en octubre
cuando el barco se fue a pique
y las gaviotas dejaron su huella de agua y viento
y los peones de García Lorca avanzaron
con su manto de cenizas,
y el viejo y hermoso Walt Whitman
caminó por el verde supermercado
de Ginsberg.
Octubre
joven y dorado otoño de California
tardía luz inmune a la sombra
verano gastado y rojo
que luce su melena al viento.
Las perdidas ciudades de octubre
brillan en el centro violeta de la melancolía
con los suaves látigos del mar turquesa.
La arena suena de noche
al lado de la ventana entreabierta
de los ojos cerrados de Bruno
pegado a la sonrisa.
Una noche, incandescente y oscura
Bruno habló en un susurro:
vení, papá, me dijo,
aquí está la felicidad.
(Ciudades escritas. Crónicas desde EEUU, 2015)
HELADO
En la esquina de Washington Square
un carrito violeta
vende helados de tres dólares.
Una chica morena
con visera y serena
expende su mejor sonrisa boricua.
Habla la lengua de los desahuciados
los pusilánimes, los expatriados.
No me mira
cuando entrega el cono de vainilla.
Sólo sonríe
con esa luz en los ojos
de exportación.
El viernes le compro
y no tengo cambio.
Entonces
me regala el helado
por un dólar.
En el último gesto
veo su cara de derrota.
Más adelante te lo alcanzo, digo.
Yo estoy siempre aquí, dice.
Levanto mi cabeza
hacia los árboles eternos
y sé que no la volveré a ver.
(Cosmópolis. Retratos de Nueva York, 2017)
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https://www.youtube.com/watch?v=qJEHcKMcFnE&feature=youtu.be
POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/
MARÍA CHAPP (CABA)
ALEGRÍAS
a Max
pon tus versos aquí
tu lengua amada
agua de tus ojos
tu mascarón de proa
en el diluvio
mi destino en tu ancla
tu navío
yo te dí el rojo
irisados llantos
remanso
despertar
Playa María soy
el puerto de abrigo
que pediste
tus versos aquí
aguador
tu rocío
siembra
tu mano en mi costado
en casa jazmines
perfumados lirios
canteros de alegrías
tus versos
aquí
ÁRBOL
a Joaquín Giannuzzi
era un sueño yo dentro del sueño
envuelta en gamas de violáceos
dalias
palabras escritas en agua
pelícanos y otras aves
el día esperaban
atravesar el túnel
de la pesadilla
¿cómo mantenerse en calma
frágil ante el infinito?
un árbol enloqueció
marchó al cadalso
el anónimo sus raíces
se volvieron arena
sus cabellos sus ramas
tantas veces abrazadas
otra tierra
fueron a buscar
GALILEA
I
apenas yo efímera
urdimbre vulnerable
en la casa vacía
me vislumbro
en tu hondura
me pronuncio gota de tu mar
recibo el óleo del misterio
tan ajeno incomprensible
el horizonte
con su fondo de mitos
ahora el Jordán me recibe
despojada
se abre la llanura
el pulso violeta de tu aura
el umbral
II
tiempo de volver
nostalgia del aire
en Galilea
con túnica blanca
sobre piedras camino
sus nombres
en los sedimentos
el perro cerca
un Juan contemporáneo
me sumerge
y sumergida
fui saciada
celebran orantes
otra vez panes y peces
caminan por el cielo
dorado el manto
en vigilia
magos eternos
los tres
LEY MAYOR
hierba dormida
en el brillo del sol
espío la gracia felina
de todo movimiento
limpio mi pecho
con incienso marino
antes de la gran bendición
hoy es naufragio
cenizas vidrios rotos
en la espalda
una embriaguez se abre
por ofrendas angelicales
alquimias de piedad
en la oscura sangre del ocaso
otras bocas celebran liturgias
más allá el bosque
a un lado del cerebro
inviolable
bosque intacto
yo entro en el Gran Mar
abierta al capricho
de sus lenguas voraces
al cantogeneral
de los delfines
entro en el Gran Mar
como en las uvas
del valle de Elqui
en casa de Gabriela
diásporas agrestes de Pablo
calles desnudas de Violeta
entro en el Egeo de Mikis
de Odysséas
en el Gran Mar entro
como en el bosque
de los druidas
con manto verde
saludo a las cuatro direcciones
me detengo en la fugacidad
giro dentro
del círculo
dentro del sol nuevo
giro
hasta intuirme
la espuma ya no es
sino pura irradiación
de tierras prometidas
colmillos transparentes
canto de crustáceos
el largo blanquecino
lobo reptil cordero
todos átomos de luz
átomos de diosa
en su atavío nupcial
moluscos legendarios peces
rubíes de sangre antigua
relámpagos bordados
para la entrega y el sollozo
en vísperas jubilosas
por la fecundidad
de los orantes
manos como cuencos
labios de aleluyas
somos llamados
al estallido de universos
big bang del nombre cósmico
este Mar promete resurrección
oscuridad arrastra
escarcha crepitante
navegan ardores
por canales del cuerpo
la voz
en jardines balbuceantes
éstos los trabajos
del fuego de la marea
atravesar sombríos laberintos
fundar la palabra
invitados somos
al derrumbe de la mentira
sedienta agonizante
oscura sangre del ocaso
hasta abrazar el canto
de la Ley
Mayor
NILO - RIBERA ESTE-
cada mirada deshoja su objeto
lo curva acaricia
devora lejanías lo abandona
necesito un puente
entre el ojo
y la flor de mil pétalos
el estrecho canal del río en lo alto
donde el ibis renueva su plumaje
y canta
para encontrar el poema
trazado desde siempre
en el espacio del fruto perfecto
la ribera este del Nilo
donde todo nace
