ENTREVISTA A LA POETA MELIZA ORTIZ (JUJUY)

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POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

   MELIZA ORTIZ (JUJUY)

POEMA DE CIENCIA FICCIÓN

Este es un poema de ciencia ficción
y estamos en el año 2511.
¿Alguien podrá decir cuando le pregunten:
Sí, estamos en el año 2511
y yo nací el 24 de febrero de 2482?
Carteles publicitarios ultrasónicos
de Mc Donald´s, Cocacola y Sony
cubren todo el cielo
y nos tapan todo el sol.
Pero ahí ahí 
veo una chica de camperita fucsia
lanzándoles misiles teledirigibles
que los hacen estallar
y se forma esa lluviecita de fuegos artificiales de carteles
que se ve por allá. 
¡Oh!
¿Es esa la francotiradora francoterrorista de camperita fucsia 
que va a salvar al mundo de los carteles para devolverle la luz?
Sí.

BOX

A veces me gusta quedarme a la noche en el living vacío 
viendo la pelea con mi papá. 
Preguntarle cosas técnicas. 
(Cuánto dura un round y cosas así). 
Una vez sorteaban un guante autografiado de Oscar de la Hoya. 
Había que inscribirse por Internet en la página de Fox Sports.
Después me estuvieron llegando por mucho tiempo
mails con noticias de boxeo. 
Y mi papá no ganó el guante. 

ENTREVISTA AL POETA HECTOR DAVID GATICA (LA RIOJA)

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HECTOR DAVID GATICA (LA RIOJA)

SED
A MARTIN  PTASIK, al cine móvil de sus viajes.

Estar solo es un modo de encontrarse
cuando el cauce es de un río 
que se busca por dentro.

No es posible mojarse 
cuando sobran cascotes que azotan los oídos.

Sólo es canción la sangre que sale a los caminos.

Cuán difícil este intento de rescatar luciérnagas
mientras se sienta el resto 
a masticar la noche.
No está bien poner las ganas en reposo
cuando aprieta los labios un hambre de palomas.

Tengo sed siempre. 
Amo la sed.

Debe ser tan triste no aprender a morir

ENTREVISTA A LA POETA MARISA MARTINEZ PERSICO(BUENOS AIRES) Y AL POETA EDUARDO DALTER (BUENOS AIRES)

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MARISA MARTINEZ PERSICO(BUENOS AIRES)Reside en Italia

ARTERIA SECUNDARIA

      El querer tiene su hemisferio de sombra, como la luna.
              Jorge Luis Borges en Proa

Cada ciudad me mira con los ojos de otra 
con quien pudiste pasear por una calle 
suspirar al unísono en un parque público 
arrojar idéntico pan a las ardillas.

Cada ciudad tiene una avenida que eludo
la vedette de los mapas
la infalible en los círculos turísticos.
Una que la vio latir, paseante, a tu costado
comprar trajes en tiendas previsibles
tomar fotos
a obeliscos de catálogo.

Yo 
entonces
me sumerjo en invisibles callejuelas
pasadizos tocados por el alba que se filtra a escondidas 
con macetas que hospedan arañas sigilosas.
Y danzo como una bailarina en su escenario 
para un espectador en prima fila.

Quizás mi vida a tu lado sea eso:
un paseo distinto por una ciudad que aún recuerdas.


AL AMOR

Dime en qué rincón no estás que no lo encuentro
y qué silencio callas, que no puedo escucharlo.
Cómo atrapar al viento, fugaz ente fugitivo
si no puedo atraparte amor, constante esquivo.

Cuál es el color que no te pinta
la canción que no te canta
la pasión que no te invoca.
Qué infeliz destino se niega a conocerte
por la amarga desazón de la derrota.

Y qué mortal se atreve a perderse en tu delirio
sabiendo que es de fuego la huella de tus labios.
Detén esa latente ley que te gobierna
y déjame, amor, que te conozca.

EDUARDO DALTER (BUENOS AIRES)

DESOCUPADO
Salmo 2000 

Un desocupado, Dios, es una pieza única 
que hace a tiempo completo su trabajo; 
una pieza insustituible 
       a todo el engranaje; 
una mudez; un grito; un balbuceo; 
un canal nivelador 
       que espera aguas, 
aparentemente más cerca de la sequedad 
       y el olvido 
que de la administración planificada 
       de riquezas. 
Un desocupado, Dios, con su desierto 
       y su niebla, 
vital a este equilibrio de espejismo, 
donde cada cosa empuja o devora
       a cada cosa. 
Se repite, se confunde, y se alza 
ya como discurso 
de escena, que el desocupado está 
       desocupado 
de toda función o todo uso, 
mientras la máquina infernal, abismal, 
       ahonda el pozo.  

DESTINOS 
(Casi una poética) 
Tu destino te sorprenderá 
cada momento. WILLIAM BLAKE 


Desde qué orilla abrir, cerrar 
        los ojos; 
desde cuál punto de qué orilla. 
        Cada orilla, 
cada punto de orilla adelanta, 
        en su cielo 
y horizonte, una respuesta 
        diferente 
que supone cada palabra que 
        se imagine 
o que se diga. Todo camino 
        comienza 
a abrirse según donde decida 
        afirmar 
uno los pies y hacia dónde 
        apunte 
uno su historia y su mirada. 
        Uno eligió 
–o eligió por uno el fuerte 
        viento–
cada segundo, cada 
        rumbo, 
cada sendero ahondado o 
        vasto 
y nada puede salvarse en 
        un cruce 
ni en un momento solo que 
        se abra. 
La suerte, o mala suerte, 
        siempre 
estuvo despierta y estuvo 
        echada 
como una apacible leona  
        al pie del árbol. 

ENTREVISTA A LA POETA REBECA CHAMBI (JUJUY)

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   REBECA CHAMBI (JUJUY)

En esta lancha quemada han llegado una lechuza
una vicuña la puerta del sol dos guardianes
y un centro hecho de un hombre y una mujer
vienen desde el lago titi caca
traen las manos y las almas y los pueblos
de quienes la hicieron
(las cosas tienen el sello siempre vivo de quien las hace
la música tiene el lamento de quien la pinta
las letras la furia de quien las ama
y en medio de este mar de almas vivas y muertas
venimos a parar un día
sin entender una minúscula
pensamos que la pena es nuestra
que elegimos y nos fijamos sentidos como metas
levantados nos volvemos a caer/enredándonos de nuevo
¿vinimos o
somos esa lancha quemándose en un horno de barro.

...

en esos ojos cóndor muere cada tarde una mujer
dijiste
pero ellas no saben/no saben que forman parte de la procesión
de cadáveres
van de tacones elegantes estilizando las piernas
cartera a tono pantalones ajustados y a medio mostrar las tetas
tienen la misma sonrisa se emocionan con las mismas novelas
hacen el amor de vez en cuando en plena marcha fúnebre

pensé que debía largarme ya de tu mirada
y sonreías/es imposible/no ves que estás muerta?

ENTREVISTA AL POETA YAMIL DORA (SANTA FE)

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     YAMIL DORA (SANTA FE)

mi abuelo vivía en Homs
Siria
cinco litros de sangre vinieron
en barco
vengo de ahí
de las calles de Homs que caminaban
mi abuelo
mi abuela
nunca me sentí menos que otro hombre
ni mas que otro hombre
siempre me sentí menos
que un niño
un hombre que muere en Homs
puedo ser yo
un niño que muere
mi hijo
un anciano
mi abuelo
de Homs a Casilda
hay mucho que andar
mi abuelo
se llamaba wasfi
mi mamá me puso Yamil
para que no me olvide
para que todos sepan
del lugar donde vengo

...

habito el tiempo que dejan
a veces
sin uso los muertos

un viento me inclina
a partir

un viento que viene de lejos

un viento que sopla de noche
y apaga la velas
que enciendo

te fuiste y tu tiempo quedó

te fuiste y yo habito tu tiempo

ENTREVISTA AL POETA RODOLFO ALONSO (BUENOS AIRES)

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     RODOLFO ALONSO (BUENOS AIRES)

Epifanía

 

Como luz en la luz

suena el invierno, al sol.

Serena madurez,

sabor desnudo

que suspende y sostiene

sin sospechar que sabe,

secreto, sólo en sí,

siente sin sentimiento,

a simple sed,

a simple ser,

solo y sumo en el sol

sagrado del silencio

seco, soberbio, suelto

sobre ese frío encendido.

...

A la luz del Limay

Cuando nada nos queda

cuando tanto nos falla

En la pura memoria

relumbra el río Limay

Se aparece de pronto

la serpiente turquesa

Y los ojos se lavan

en la luz del Limay

Sol de la Patagonia

que acaso no podemos

No todo está perdido

luce lumbre el Limay

Entre las pardas cuestas

derrama su esplendor

Sereno indiferente

se nos vuelve el Limay

Con su belleza arisca

pueden contar con él

Distante en apariencia

nadie olvida al Limay

Lima lento y alivia

los vislumbres que alumbra

De todo se hace cargo

libre y largo el Limay

Como la áspera tierra

y el cielo ilimitado

El Limay se regala

sin pensarlo dos veces

No es que nos pertenezca

se hace amigo si quiere

Libre luz del Limay

limando nuestros límites

Él guapea creciendo

suelto en nuestro recuerdo

No es para deshacernos

que nos llama el Limay

Porque a nada se achica

obliga a ser nobleza

Lame lomas sin límite

la luna en el Limay

No es prenda ni es comercio

ni vil chafalonía

Es amistad de orgullo

la que ofrece el Limay

Una cosa de hombres

una cosa de dioses

Cuando todo se olvide

que no cese el Limay

ENTREVISTA A LA POETA MAPUCHE LILIANA ANCALAO (CHUBUT)

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    LILIANA ANCALAO (CHUBUT)
Las mujeres y la lluvia 

cuando niñas vamos sueltas por el patio
y el sol nos persigue de a caballo
pero la luna implacable nos va dejando sus mareas
hasta que nos desvela
y esa noche encontramos
un cántaro 
en lugar de la cintura

aprendices de machi las mujeres
nacemos así al rocío
listas para mirar los barcos que se pierden
descalzas a la neblina antes de que amanezca
nervaduras de lluvia nuestras manos
levantadas al cielo

te salpicará el amor
parirás sin amarras
y recibirás con ojos arrasados
la visita intermitente de la risa
permanecerá la llovizna en tu vientre
porque no te atreverás a ser la madre
de todos los desamparos
que andan por la calle

caudal desubicado te desarmará
en pájaros que no saben hablar
a borbotones no podrás decir 
lo que quisieras
mejor dejarlo que se derrame despacio
decir 
permiso tengo lluvia y alejarse
a una altura al mar al cielo
hasta que vuelvan a apretarse los musgos
en las profundidades

yo conozco mujeres que nunca se alejan
le abren la compuerta a sus gorriones
y lloran
enjuagan el trapo mojado lo estrujan
limpian con él la tabla 
pican cebollas 
igual hacen las camas
barren la casa peinan a los chicos
igual lavan
dónde aprendieron

hay otras que se pasan la vida domesticando
a sus pájaros
porque no quieren que irrumpan sin aviso
y los beba el enemigo
guardan su sangre su ausencia quietos en el fondo 
y apuntan con palabras nítidas de cuarzo
que van a dar al blanco

yo a las palabras las pienso
y las rescato del moho que me enturbia
cada vez puedo salvar menos
y las protejo
son la leña prendida de atahualpa
que quisiera entregar a esas mujeres
las derramadas las que atajan sus pájaros

una vez en febrero yo estaba ahí
en el campo
y se llovía todo
parecía la furia de kay kay sobre nosotros
el agua estaba helada 
las ancianas prosiguieron el ritual
y tuve que quedarme
hasta cuándo aguantaremos
pará la lluvia dios es demasiada
no la bebe la tierra se atraganta
y somos casi nada
trazos de tiza borrados por el agua

después de unos siglos el sol abrió las nubes
la voz gastada de meridiana epulef
levantó el taill del cauelo
pensé que dios podía ser ese arco iris
o los caballos en fila 
moro zaino pangaré tostado bayo 
saludando al horizonte despejado

huele tan bien la tierra después del aguacero

...

detrás de los párpados 

detrás de los párpados queda la vigilia detenida
en el sueño un haz de luz centellea
y sospecho
que un paso más acá están las respuestas

recuerdo que en sueños
puedo volar
y vuelo
sobre escaleras rotas alturas silenciosas
y hombres que espían

¿qué fui yo?
¿qué delicados pies tenía
que corría sobre el cuerpo de la nocheaire?
¿qué mensaje llevaba?
¿qué vértigo me hundió los ojosmiedo?
¿qué burla corrosiva tocó mi hombro
y me abandonó despierta en la otra orilla?
¿alguien fue enviada en mi lugar?
¿alguien curó mis alas rasgadas por el silencio?

sé
que no supe llegar a destino
y que se desarmó mi vuelo leve y blanco en la neblina
y que estoy condenada en cada sueño
a repetir el intento

hasta que pueda fervorosa
traspasar en vuelo los párpados de la vigilia
y me gane
amanecer al mundo

con dos cicatrices en la espalda