ENTREVISTA AL POETA RODOLFO ALONSO (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=pIGJIfBBQ5g

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

     RODOLFO ALONSO (BUENOS AIRES)

Epifanía

 

Como luz en la luz

suena el invierno, al sol.

Serena madurez,

sabor desnudo

que suspende y sostiene

sin sospechar que sabe,

secreto, sólo en sí,

siente sin sentimiento,

a simple sed,

a simple ser,

solo y sumo en el sol

sagrado del silencio

seco, soberbio, suelto

sobre ese frío encendido.

...

A la luz del Limay

Cuando nada nos queda

cuando tanto nos falla

En la pura memoria

relumbra el río Limay

Se aparece de pronto

la serpiente turquesa

Y los ojos se lavan

en la luz del Limay

Sol de la Patagonia

que acaso no podemos

No todo está perdido

luce lumbre el Limay

Entre las pardas cuestas

derrama su esplendor

Sereno indiferente

se nos vuelve el Limay

Con su belleza arisca

pueden contar con él

Distante en apariencia

nadie olvida al Limay

Lima lento y alivia

los vislumbres que alumbra

De todo se hace cargo

libre y largo el Limay

Como la áspera tierra

y el cielo ilimitado

El Limay se regala

sin pensarlo dos veces

No es que nos pertenezca

se hace amigo si quiere

Libre luz del Limay

limando nuestros límites

Él guapea creciendo

suelto en nuestro recuerdo

No es para deshacernos

que nos llama el Limay

Porque a nada se achica

obliga a ser nobleza

Lame lomas sin límite

la luna en el Limay

No es prenda ni es comercio

ni vil chafalonía

Es amistad de orgullo

la que ofrece el Limay

Una cosa de hombres

una cosa de dioses

Cuando todo se olvide

que no cese el Limay

ENTREVISTA A LA POETA MAPUCHE LILIANA ANCALAO (CHUBUT)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=y7Ocx6HX5RI

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

    LILIANA ANCALAO (CHUBUT)
Las mujeres y la lluvia 

cuando niñas vamos sueltas por el patio
y el sol nos persigue de a caballo
pero la luna implacable nos va dejando sus mareas
hasta que nos desvela
y esa noche encontramos
un cántaro 
en lugar de la cintura

aprendices de machi las mujeres
nacemos así al rocío
listas para mirar los barcos que se pierden
descalzas a la neblina antes de que amanezca
nervaduras de lluvia nuestras manos
levantadas al cielo

te salpicará el amor
parirás sin amarras
y recibirás con ojos arrasados
la visita intermitente de la risa
permanecerá la llovizna en tu vientre
porque no te atreverás a ser la madre
de todos los desamparos
que andan por la calle

caudal desubicado te desarmará
en pájaros que no saben hablar
a borbotones no podrás decir 
lo que quisieras
mejor dejarlo que se derrame despacio
decir 
permiso tengo lluvia y alejarse
a una altura al mar al cielo
hasta que vuelvan a apretarse los musgos
en las profundidades

yo conozco mujeres que nunca se alejan
le abren la compuerta a sus gorriones
y lloran
enjuagan el trapo mojado lo estrujan
limpian con él la tabla 
pican cebollas 
igual hacen las camas
barren la casa peinan a los chicos
igual lavan
dónde aprendieron

hay otras que se pasan la vida domesticando
a sus pájaros
porque no quieren que irrumpan sin aviso
y los beba el enemigo
guardan su sangre su ausencia quietos en el fondo 
y apuntan con palabras nítidas de cuarzo
que van a dar al blanco

yo a las palabras las pienso
y las rescato del moho que me enturbia
cada vez puedo salvar menos
y las protejo
son la leña prendida de atahualpa
que quisiera entregar a esas mujeres
las derramadas las que atajan sus pájaros

una vez en febrero yo estaba ahí
en el campo
y se llovía todo
parecía la furia de kay kay sobre nosotros
el agua estaba helada 
las ancianas prosiguieron el ritual
y tuve que quedarme
hasta cuándo aguantaremos
pará la lluvia dios es demasiada
no la bebe la tierra se atraganta
y somos casi nada
trazos de tiza borrados por el agua

después de unos siglos el sol abrió las nubes
la voz gastada de meridiana epulef
levantó el taill del cauelo
pensé que dios podía ser ese arco iris
o los caballos en fila 
moro zaino pangaré tostado bayo 
saludando al horizonte despejado

huele tan bien la tierra después del aguacero

...

detrás de los párpados 

detrás de los párpados queda la vigilia detenida
en el sueño un haz de luz centellea
y sospecho
que un paso más acá están las respuestas

recuerdo que en sueños
puedo volar
y vuelo
sobre escaleras rotas alturas silenciosas
y hombres que espían

¿qué fui yo?
¿qué delicados pies tenía
que corría sobre el cuerpo de la nocheaire?
¿qué mensaje llevaba?
¿qué vértigo me hundió los ojosmiedo?
¿qué burla corrosiva tocó mi hombro
y me abandonó despierta en la otra orilla?
¿alguien fue enviada en mi lugar?
¿alguien curó mis alas rasgadas por el silencio?

sé
que no supe llegar a destino
y que se desarmó mi vuelo leve y blanco en la neblina
y que estoy condenada en cada sueño
a repetir el intento

hasta que pueda fervorosa
traspasar en vuelo los párpados de la vigilia
y me gane
amanecer al mundo

con dos cicatrices en la espalda

ENTREVISTA A LA POETA RAQUEL GRACIELA FERNÁNDEZ (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=tRDm5huDuXU&feature=share

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

     RAQUEL GRACIELA FERNÁNDEZ (BUENOS AIRES)

CHICAS CORRECTAS

                                                                      A Adriana

Nosotras,
las que también crecimos con Videla;
las que supimos que el silencio es salud
cosiéndole y descosiéndole la boca a las muñecas
a la hora en que la abuela dormía la siesta;
las que fuimos mujeres maravilla, mujeres biónicas,
mujeres desnudas debajo de guardapolvos tableados,
mujeres húmedas, mujeres aburridas;
las que aprendimos a no pisar el césped,
a poner la basura en su lugar,
a cederle el asiento a las embarazadas y a los ancianos,
a descender por la puerta trasera;
las que levantamos la mano cuando queríamos hablar,
cuando queríamos hacer pis,
cuando queríamos llorar a los gritos;
las que cosimos, bordamos,
abrimos algunas puertas y nos tragamos las llaves de otras;
las que acunamos bebés de Yoli Bell,
bebés de ilusión, bebés de verdad;
las que nunca tuvimos sexo con dos hombres a la vez,
o con tres o con cuatro;
las que jamás nos teñimos el pelo de rosa
ni cultivamos una plantita de cannabis en la terraza
queremos saber
en qué nos equivocamos.

ENTREVISTA A LA POETA FLOR CODAGNONE (CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=ox5GXm80tc8

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  FLOR CODAGNONE (CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES)

Temo a mi boca, 
violentamente temo 
a la idea de mi boca, 
a la curvas bajo el vestido, 
a la idea de tus manos 
o a la mirada bajo el vestido, 
a las cosas que puedo 
si me dejo. Violentamente 
temo a mi boca, al sentido, 
a mis partes, a ser sola, 
a la idea de la idea de la idea 
cuando me desvisto.

...

Me basta un beso precario
para extender las alas
y hacer mi arte:
convertirme en grulla
y volarte la cabeza o, desnuda,
en la nieve, disparar el arma
de tu sexo y enterrarme
con palabras y después…
hurgar la entrepierna
de mi pensamiento
y construir castillos
con voces de otros.

Hay quien dice que duelo.

ENTREVISTA AL POETA AUGUSTO ENRIQUE RUFINO (SALTA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=uxSFHnkA57o

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

   AUGUSTO ENRIQUE RUFINO (SALTA)

MUNDO INTERIOR

Todavía me habita
el fantasma que me atormenta.

A veces creo que ya no está,
a veces creo me dejó.

Desaparece con el bullicio de la vida,
regresa sigiloso con la soledad.

Me acompaña su sombra
y el silencio de la ausencia.

Todavía me habita
la costumbre de esperar..

AQUELLAS TARDES

Aquellas tardes de Agosto,
acompasadas de versos
que escribieron los lapachos,
poemas amamantados de nostalgia,
lágrimas del viento sobre la piel.

Aquel crepúsculo agonizante,
santuario del pájaro y la flor,
acrisolador de espíritu
bajo racimos de estrellas,
para renacer en albas sin tiempo.

Aquellas tardes de Agosto,
esperanza del caminante,
ilusiones párvulas de eternidad,
en la voz del verdor profundo,
en el dorado hálito del trópico.

Aquellas tardes de Orán,
aquella sinfonía de azahares,
aquel concierto de soles….

ENTREVISTA AL POETA HUGO FRANCISCO RIVELLA (SALTA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=tk7GT15wT8I

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  HUGO FRANCISCO RIVELLA (SALTA)
EL ALIMENTO

Me alimento con el mendrugo de pan del hechicero,
sus pócimas, (aletas de tiburón con raíz de gingseng, una pata de sapo con cenizas de mangle y una piedra volcánica del Mar de los Suspiros).
Me alimento con el barro que amasa el alfarero,
sus demonios deshechos buscando una salida y la forma del viento tronando entre los dedos. Me alimento con  las garras del tigre cuando sueña la selva,
las ramas de mi sangre por sus árboles solos
y el canto de los pájaros inundando mis alas.

Mi alimento es la noche de borrachos y putas, (salvavidas del náufrago si las toca el abismo).
Es la espada hundida en el cobarde hasta la empuñadura, el rastro del caído porque le llora el alma y el corazón del monje porque le falta cielo.
Mi alimento es la rosa con sus pétalos ciegos de mirar en la lluvia una niebla de peces, el cisne del espejo con la voz del otoño y el temblor amarillo del jaguar y sus ríos.

Me alimentan los toros de miura y las glicinas de las casonas viejas de Madrid,
el sol de Cartagena con sus cumbias y el ritmo de bongóes que tienen las mulatas, la piel como un  incendio
y el contraciego giro de la luna en la playa.

Mi alimento es la muerte que arrastra las cadenas de un barco que se pierde más allá de la noche,
la oscura sed de piedra que tiñe los lamentos de la madre que busca la luz en los escombros de Hiroshima, o se arranca los ojos en Bombay, o imagina  el prostíbulo donde violan a Cristo
y los muros del búnker donde gime un poema.

Me alimentan los pasos del niño en el recuerdo y la lluvia en los cedros de la plaza de un pueblo,
sus casas achatadas por el peso del cielo y el pájaro que vuela sus últimas campanas.

Mi alimento es el verso de Machado y Celaya, 
Aragón y Ezra Pound en el ojo de un tigre,
la carta deshuesada de Rilke a los poetas, y la mínima copla de un cantor en los cerros. Mi alimento es la Sombra, la vidala perdida que Espinosa persigue más allá de los vinos por las calles de Salta,
la campiña celeste del cielo en el Caribe y las ranas fantásticas del lago Tangañika.

Mi alimento es el cuerpo de la mujer que amo con los dientes  y el fuego de una planta carnívora,
su piel como un aceite de oliva y avellanas,
su lengua interminable y cálida, sus gemidos, la trampa de sus brazos y piernas.

Me alimenta la brújula de un barco en alta mar y las velas henchidas por los vientos del trópico, el lobo que en la nieve desploma sus destino y los copos que sueñan el vuelo del halcón.
Mi alimento es el hombre con sus huesos heridos, su calavera, el torso, las huellas de su sangre, el ojo empecinado de escudriñar la jaula que encierra el alarido de su voz en la sombra,
la música del alma cuando suelta sus pájaros y le quema dolida su niñez deslumbrada.

Me alimenta saber que yo soy mi alimento.

LA POESÍA (1’35’’)

La Poesía ¿Qué será la Poesía?
¿Será esta rajadura del cráneo y la garganta cuando la atora el hueso del desaparecido? ¿Será el agua inocente del niño y sus juguetes que le cuidan el sueño cuando duerme? ¿Será esta piel tatuada por tu boca?
¿El faro en la bahía con la tormenta encima?
¿Será el fuego que rueda mansamente en el río?
¿Será el cuerpo indeciso de Lorca y tantos otros? ¿Será el reino dormido de dios entre chacales? ¿Será el brazo que estalla su lámpara en el miedo?

La Poesía ¿Qué será la Poesía? ¿Será el verso que busca la palabra más pulcra o el hombre acribillado en un país lejano? ¿Será el rinoceronte que deambula en la noche buscando en el follaje la sombra de una rosa? ¿Será el grito del hambre que pone tieso el aire?
¿Será el rastro del tiempo en las viejas aldeanas?
¿Las arrugas del alma de un niño abandonado?
¿Será la luz desierta del ciego en una esquina?
¿El ojo enajenado del ladrón de caballos?

La Poesía ¿Qué será la Poesía?
¿Será esta garra oculta, su secreto a pedazos?
¿Aquello que me acecha en donde no imagino?
¿El barro que me piensa como un ángel caído?
¿La música del viento bajando de los astros?
¿Será la puñalada de dios en mi tristeza?

La Poesía. ¿Qué será la Poesía?
¿Será lo que persigo? ¿Acoso o me destierra?
¿Será quien lava mi corazón cuando estoy derrotado?

Quizás sea lo que ignoro, suficiente con eso.

ENTREVISTA AL POETA JUAN ROLDAN (SANTA CRUZ)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=N682ScwwtoY

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

  JUAN ROLDAN (SANTA CRUZ)

XVI. Casa

¿Qué es una casa?
Cuatro paredes descascaradas,
un techo cubierto de 
manchas oscuras y 
gotas colgando del cieloraso
los días de lluvia.

¿Es esta la casa?
Cierta desolación y vergüenza,
el colchón en el piso
y las luces ocasionales
de los faros de un auto.

No vengas a esta casa,
no vengas
ni te sientes
ni esperes
una taza de café caliente
ni que funcione
la descarga del baño.

¿Qué es una casa?
Los ojos de un niño
mirando la superficie
de un balde de agua,
ligeramente turbia,
y un cigarrillo que fuma 
en el techo,
desde donde se ve el mar.
Nada más que el mar.

XVII. El miedo

Las orejas del lobo
en la ventana y ojos, 
muchos ojos.
Pupilas oscuras, sangrientas,
cubiertas de telarañas.

El temblor de las estrellas
y las sombras en el cielo
como aquellas presencias 
de Howard.

Hace frío, mucho frío.
Tanto 
que la luz muere,
lánguida,
en el borde de la ventana.